O Beaux Cheveux D Argent

accablés qui laissiez, d’heure en heure, glisser en avalanches le fardeau de vos bras noirs, – coups d’éventail des passereaux effarés, et leurs jeux inquiets dans une poudre de cristal plus ténue, plus pailletée que la brume irisée d’un jet d’eau… Ô tous les hivers de mon enfance, une journée d’hiver vient de vous rendre à moi ! C’est mon visage d’autrefois que je cherche, dans ce miroir ovale saisi d’une main distraite, et non mon visage de femme, de femme jeune que sa jeunesse va, bientôt, quitter…

porte ses années on ne peut mieux. – C’est une grand-mère très agréable, mais c’est une grand-mère… – Il me semble naturel de lui préférer, surtout quand on a vingt ans, quelque petite immoralité bien pimpante, bien coquette, bien bonne fille, les cheveux un peu défrisés, la jupe plutôt courte que longue, le pied et l’œil agaçants, la joue légèrement allumée, le rire à la bouche et le cœur sur la main. – Les journalistes les plus monstrueusement vertueux ne sauraient être d’un avis différent ; et,

avalanches le fardeau de vos bras noirs, – coups d’éventail des passereaux effarés, et leurs jeux inquiets dans une poudre de cristaleffarés, et leurs jeux inquiets dans une poudre de cristal plus ténue, plus pailletée que la brume irisée d’un jet d’eau… Ô tous les hivers de mon enfance, une journée d’hiver vient de vous rendre à moi ! C’est mon visage d’autrefois que je cherche, dans ce miroir ovale saisi d’une main distraite, et non mon visage de femme, de femme jeune que sa jeunesse va, bientôt, quitter…

porte ses années on ne peut mieux. – C’est une grand-mère très agréable, mais c’est une grand-mère... – Il me semble naturel de lui préférer, surtout quand on a vingt ans, quelque petite immoralité bien pimpante, bien coquette, bien bonne fille, les cheveux un peu défrisés, la jupe plutôt courte que longue, le pied et l’œil agaçants, la joue légèrement allumée, le rire à la bouche et le cœur sur la main. – Les journalistes les plus monstrueusement vertueux ne sauraient être d’un avis différent ; et,

STREPSIADÈS . : Iou ! Iou ! O souverain Zeus, quelle chose à n’en pas finir que les nuits ! Le jour ne viendra donc pas ? Et il y a déjà longtemps que j’ai entendu le coq ; et mes esclaves dorment encore. Cela ne serait pas arrivé autrefois. Maudite sois-tu, ô guerre, pour toutes sortes de raisons, mais surtout parce qu’il ne m’est pas permis de châtier mes esclaves ! Et ce bon jeune homme, qui ne se réveille pas de la nuit ! Non, il pète, empaqueté dans ses cinq couvertures. Eh bien, si bon nous

Anges d'Aliment : Dieu lui-même le compose  De la fleur de son froment.  C'est ce pain si délectable  Que ne sert point à sa table  Le Monde que vous suivez. Je l'offre à qui veut me suivre.  Approchez. Voulez-vous vivre ? Prenez, mangez, et vivez. O Sagesse, ta parole  Fit éclore l'Univers,  Posa sur un double Pôle  La Terre au milieu des Mers.  Tu dis. Et les Cieux parurent,  Et tous les Astres coururent  Dans leur ordre se placer.  Avant les Siècles tu règnes.  Et qui suis-je que tu daignes Jusqu'à

et faites sentinelle jour et nuit? HARPAGON.— Je veux renfermer ce que bon me semble, et faire sentinelle comme il me plaît. Ne voilà pas de mes mouchards18, qui prennent garde à ce qu'on fait? Je tremble qu'il n'ait soupçonné quelque chose de mon argent. Ne serais-tu point homme à aller faire courir le bruit que j'ai chez moi de l'argent caché? LA FLÈCHE.— Vous avez de l'argent caché? HARPAGON.— Non, coquin, je ne dis pas cela. (À part.) J'enrage. Je demande si malicieusement tu n'irais point faire

et faites sentinelle jour et nuit? HARPAGON.— Je veux renfermer ce que bon me semble, et faire sentinelle comme il me plaît. Ne voilà pas de mes mouchards18, qui prennent garde à ce qu'on fait? Je tremble qu'il n'ait soupçonné quelque chose de mon argent. Ne serais-tu point homme à aller faire courir le bruit que j'ai chez moi de l'argent caché? LA FLÈCHE.— Vous avez de l'argent caché? HARPAGON.— Non, coquin, je ne dis pas cela. (À part.) J'enrage. Je demande si malicieusement tu n'irais point faire

assez avancée, soit que l'expérience vécue reste emprisonnée dans l'indicible (ibid, p.40). Alors la poésie reste en suspens, en attente, s'accorde une trêve, un répit et le poète tout en s'efforçant de construire à la manière de Mallarmé les plus beaux vers dans un monde qui n'est plus le meilleur des mondes possibles éprouve une profonde douleur existentielle, sa propre difficulté d’être. La poésie inachevée car empêchée, la non-poésie, traduit la peine, la souffrance et la faillite amoureuse du

d'astuce et de méfiance. Mlle de Faxelange venait d'atteindre sa seizième année ; elle avait une de ces espèces de figures romantiques, dont chaque trait peint une vertu ; une peau très blanche, de beaux yeux bleus, la bouche un peu grande, mais bien ornée, une taille souple et légère, et les plus beaux cheveux du monde. Son esprit était doux comme son caractère ; incapable de faire le mal, elle en était encore à ne même pas imaginer qu'il pût se commettre ; c'était, en un mot, l'innocence et la candeur