O Souvenir Printemps Aurore

clavier vos mains harmonieuses, Et, dans les tourbillons de nos valses joyeuses, Je vous sens, dans mes bras, plier comme un roseau. La nuit, quand de si loin le monde nous sépare, Quand je rentre chez moi pour tirer mes verrous, De mille souvenirs en jaloux je m'empare ; Et là, seul devant Dieu, plein d'une joie avare, J'ouvre, comme un trésor, mon coeur tout plein de vous. J'aime, et je sais répondre avec indifférence ; J'aime, et rien ne le dit ; j'aime, et seul je le sais ; Et mon

cheval fit un écart en arrière. “Donne-lui tout de même à boire”, dit mon père. Victor Hugo Bêtise de la guerre Ouvrière sans yeux, Pénélope imbécile, Berceuse du chaos où le néant oscille, Guerre, ô guerre occupée au choc des escadrons, Toute pleine du bruit furieux des clairons, Ô buveuse de sang, qui, farouche, flétrie, Hideuse, entraîne l’homme en cette ivrognerie, Nuée où le destin se déforme, où Dieu fuit, Où flotte une clarté plus noire que la nuit, Folle immense, de vent et

touche personnelle pour les illustations. Child Wife 1 Vous n’avez rien compris à ma simplicité, Rien, ô ma pauvre enfant ! Et c’est avec un front éventé, dépité Que vous fuyez devant. 5 Vos yeux qui ne devaient refléter que douceur, Pauvre cher bleu miroir Ont pris un ton de fiel, ô lamentable sœur, Qui nous font mal à voir. Et vous gesticulez avec vos petits bras 10 Comme un héros méchant,

des nuages gris changeant à tout moment, Je suis triste de vingt jours de mer et de doute Sur le navire obscur qui n’a pas de printemps… Penché sur le soleil incliné des tropiques, Je cultive les fleurs légères des couchants, Mais, jardinier leurré de plantes chimériques, Je les vois se faner sous la nuit ou le vent. Escales des matins argentines et fraîches, Ô fruits salins mûris par les soleils des mers, Je veux mordre aux douceurs vivaces de vos chairs Vous qui de loin avez le duvet

qu'Amour m'à long tens promis. Grace Brulé, poète champenois était un chevalier et un poète. Il vécut au XIIIéme siècle. Il avait l’habitude d’écrire des poèmes sur le temps passé, et sur la nostalgie de sa Champagne natale. Ce poème parle des souvenirs que l’auteur éprouve par rapport a sa région natale. Ces sentiments surviennent sûrement en temps de guerre, loin de la Champagne. Les « oisillons » qui lui ont donné l’envie d’écrire sont sans doute les sentiments qu’il éprouve, qui lui donnent

est le lac. Celui-ci est apparu au XIX ème siècle dans Les méditations poétiques. Ainsi, toujours poussés vers de nouveaux rivages,Dans la nuit éternelle emportés sans retour,Ne pourrons-nous jamais sur l’océan des âgesJeter l’ancre un seul jour ?Ô lac ! l’année à peine a fini sa carrière,Et près des flots chéris qu’elle devait revoir,Regarde ! je viens seul m’asseoir sur cette pierreOù tu la vis s’asseoir !Tu mugissais ainsi sous ces roches profondes,10 Ainsi tu te brisais sur leurs flancs déchirés

est celui de l’humanisme, de l’école de la Pleiade, et j’ai choisi 5 poèmes, tous de Ronsard chacun appartenant a un thème différent, présents dans la poésie lyrique : la mort, Je suis un homme né pour mourir, la nature, Comme un chevreuil que le printemps détruit, l’amour, Une beauté de quinze ans enfantine, la vie, Afin qu’à tout jamais de siècle en siècle vive. Et enfin, un poème sur la poésie épique, Je veux lire en trois jours l’Iliade d’Homère. Le XVIIème siècle comprend la baroque, et le classicisme

c'est ici le meilleur des mondes possibles, que sont donc les autres ? Passe encore si je n'étais que fessé, je l'ai été chez les Bulgares. Mais, ô mon chez Pangloss ! le plus grand des philosophes, faut-il vous avoir vu pendre sans que je sache pourquoi ! Ô mon cher anabaptiste ! le meilleur des hommes, faut-il que vous ayez été noyé dans le port ! Ô Mlle Cunégonde ! la perle des filles, faut-il qu'on vous ait fendu le ventre ! " Il s'en retournait se soutenant à peine, prêché, fessé, absous et

vas gueusantQuelque vieux débris gisantAu seuil de quelque Véfourde carrefour;Tu vas lorgnant en dessousDes bijoux de vingt-neuf sousDont je ne puis, oh! pardon!Te faire don. Va donc, sans autre ornement,Parfum, perles, diamant,Que ta maigre nudité,Ô ma beauté! 1 | Le cygne à Victor Hugo. I Andromaque, je pense à vous! ce petit fleuve,Pauvre et triste miroir où jadis resplenditL'immense majesté de vos douleurs de veuve,Ce Simoïs menteur qui par vos pleurs grandit, A fécondé soudain

Ma jeunesse qui va, comme un soldat passant, Au champ noir de la vie, arme au poing, toute en sang ! JARDIN D’ANTAN Rien n’est plus doux aussi que de s’en revenir Comme après de longs ans d’absence, Que de s’en revenir Par le chemin du souvenir Fleuri de lys d’innocence, Au jardin de l’Enfance. Au jardin clos, scellé, dans le jardin muet D’où s’enfuient les gaietés franches, Notre jardin muet Et la danse du menuet Qu’autrefois menaient sous branches Nos sœurs en robes blanches