ô Prison Douce

occupent –à eux deux- un quart de la surface totale des îles. Dans les dunes de ces îles on trouve aussi la plus importante concentration de camariña (Corema álbum) de Galice, et l’herba de enamorar (Armeria pungens). Le manteau végétal est dominé par o toxo (Ulex europaeus). D’autres espèces: - Angélica ou hierba del espíritu santo (armeria pungens) : Dans les falaises de Cíes, - Esparraguera (asparagus plumosus): Plante sud-africaine. - Barrón (ammophila arenaria): unes des premières colonisatrices

dans une tristesse infinie. Chez les arabes la mélancolie est liée à saturne (la planète noire). Au 15eme 16eme siècles aussi connu sous l’âge d’or de la mélancolie, qui est sujet de création. Au 18eme siècle le sens s'affaiblit à celui de tristesse douce et vague. Elle est représentée comme une faiblesse de l’âme. Au 19eme siècle la mélancolie prend deux sens. D'une part celui d'un mal-être qui est aussi appeler le spleen ; et d'autre part elle prend un sens clinique de maladie mentale, ce qui devient

saccagé Par la griffe et la dent féroce de la femme. Ne cherchez plus mon cœur; les bêtes l'ont mangé. Mon cœur est un palais flétri par la cohue ; On s'y soûle, on s'y tue, on s'y prend aux cheveux ! - Un parfum nage autour de votre gorge nue !... O Beauté, dur fléau des âmes, tu le veux ! Avec tes yeux de feu, brillants comme des fêtes, Calcine ces lambeaux qu'ont épargnés les bêtes !      Charles Baudelaire, Les Fleurs du mal LXXVIII - Spleen Quand le ciel bas et lourd

quelque jour Quel lait pur, que de soins, que de voeux, que d'amour, Prodigués pour ma vie en naissant condamnée, M'ont fait deux fois l'enfant de ma mère obstinée, Ange qui sur trois fils attachés à ses pas Épandait son amour et ne mesurait pas! Ô l'amour d'une mère! amour que nul n'oublie! Pain merveilleux qu'un dieu partage et multiplie! Table toujours servie au paternel foyer! Chacun en a sa part et tous l'ont tout entier! Je pourrai dire un jour, lorsque la nuit douteuse Fera parler les

conquête, Répète en chœur son nom chéri. Ô ma lyre ! tais-toi dans la publique ivresse ; Que seraient tes concerts près des chants d'allégresse De la France aux pieds de Henri? Par mille bras traîné, le lourd colosse roule. Ah ! volons, joignons-nous à ces efforts pieux. Qu'importe si mon bras est perdu dans la foule ! Henri me voit du haut des cieux. Tout un peuple a voué ce bronze à ta mémoire, Ô chevalier, rival en gloire Des Bayard et des

teint La folie et l’horreur, froides et taciturnes. C’est ce qu’on retrouve dans « Le mauvais moine » Mon âme est un tombeau que, mauvais cénobite, Depuis l’éternité je parcours et j’habite ; Rien n’embellit les murs de ce cloître odieux. Ô moine fainéant ! quand saurai-je donc faire Du spectacle vivant de ma triste misère Le travail de mes mains et l’amour de mes yeux ? Dans ce que j’ai surligné, on voit bien la question que se pose Baudelaire : il s’agit bien de transformer en poésie

b num ore min it lutpat nu q u ea c uationse lputet, c m dolor suscil e À Pa omm st cte m onul ris es augi od am o dole acilit t Lor ag la nis n io exera nit ullam mc nsec , sim do s enim atum veleesec on s tem odip tem , veniam endr num v erit er si riust eros aliq t ni veliquam eugait a ea fac c , sum ie ui mco ip ea llan vulla fac sl dolor m eugue n seq ummy he tin fe ro il eet v nisit dele la con e cip ex e odit ve um volo uat. Ut ro nd uis el

peut-être échoue, Deviner Si c'est du côté sombre ou joyeux que la roue Va tourner ? Qu'est-ce qui va sortir de ta main qui se voile, Ô destin ? Sera-ce l'ombre infâme et sinistre, ou l'étoile Du matin ? Je vois en même temps le meilleur et le pire ; Noir tableau ! Car la France mérite Austerlitz, et l'empire Waterloo. J'irai, je rentrerai dans ta muraille sainte, Ô Paris ! Je te rapporterai l'âme jamais éteinte Des proscrits. Puisque c'est l'heure où tous doivent se mettre à l'oeuvre, Fiers, ardents

dans « Le mauvais moine » Mon âme est un tombeau que, mauvais cénobite, Depuis l’éternité je parcours et j’habite ; Rien n’embellit les murs de ce cloître odieux. Ô moine fainéant ! quand saurai-je donc faire Du spectacle vivant de ma triste misère Le travail de mes mains et l’amour de mes yeux ? Dans ce que j’ai surligné, on voit bien la question que se

se comprirent. Ce n’était plus des amis de vingt minutes, mais de vingt ans. – Mon cher, reprit Servin, pouvez-vous le sauver ? – Je puis le venger ! Ginevra tressaillit : quoique l’inconnu fût beau, son aspect n’avait point ému la jeune fille ; la douce pitié que les femmes trouvent dans leur cœur pour les misères qui n’ont rien d’ignoble avait étouffé chez Ginevra toute autre affection ; mais entendre un cri de vengeance, rencontrer dans ce proscrit une âme italienne, du dévouement pour Napoléon