Pauvre Enfant Pale

déshabillions en silence. Sa bouche, Pâle, s'ouvrait ; la mort noyait son œil farouche ; Ses bras pendants semblaient demander des appuis. Il avait dans sa poche une toupie en buis. On pouvait mettre un doigt dans les trous de ses plaies. 10 Avez-vous vu saigner la mûre dans les haies? Son crâne était ouvert comme un bois qui se fend. L'aïeule regarda déshabiller l'enfant, Disant : - Comme il est blanc ! approchez donc la lampe. Dieu ! ses pauvres cheveux sont collés sur sa tempe

IV Il faudra bien t'y faire à cette solitude,  Pauvre coeur insensé, tout prêt à se rouvrir,  Qui sait si mal aimer et sait si bien souffrir.  Il faudra bien t'y faire ; et sois sûr que l'étude, La veille et le travail ne pourront te guérir.  Tu vas, pendant longtemps, faire un métier bien rude,  Toi, pauvre enfant gâté, qui n'as pas l'habitude  D'attendre vainement et sans rien voir venir. Et pourtant, ô mon coeur, quand tu l'auras perdue,  Si tu vas quelque part attendre sa venue,  Sur

fière, Luit : c'est un petit val qui mousse de rayons. Un soldat jeune, bouche ouverte, tête nue, Et la nuque baignant dans le frais cresson bleu, Dort ; il est étendu dans l'herbe, sous la nue, Pâle dans son lit vert où la lumière pleut. Les pieds dans les glaïeuls, il dort. Souriant comme Sourirait un enfant malade, il fait un somme : Nature, berce-le chaudement : il a froid. Les parfums ne font pas frissonner sa narine ; Il dort dans le soleil, la main sur sa poitrine Tranquille. Il a deux trous

N'ont pas subi tohu-bohus plus triomphants. La tempête a béni mes éveils maritimes. Plus léger qu'un bouchon j'ai dansé sur les flots Qu'on appelle rouleurs éternels de victimes, Dix nuits, sans regretter l'œil niais des falots ! Plus douce qu'aux enfants la chair des pommes sures, L'eau verte pénétra ma coque de sapin Et des taches de vins bleus et des vomissures Me lava, dispersant gouvernail et grappin. Et dès lors, je me suis baigné dans le Poème De la Mer, infusé d'astres, et lactescent, Dévorant

oiseaux alors que nous, pauvres égoïstes, ne pensons qu’à faire boire et manger nos femmes et enfants ! T’ai-je déjà entretenu de l’incroyable intelligence des enfants pâles ? A 7 ans, ils sont tous capables de lire et écrire, compter les étoiles et utiliser parfaitement ‘la-machine-parlante-appelée-ordinateur’. J’avoue être empli de jalousie quand je vois que nos enfants en sont tout juste au stade

regardait droit devant elle d’un regard fixe, hanté ! Elle prononça : – Ainsi, vous ne l’avez jamais revu non plus ? – Non, jamais ! – Est-ce possible ? – Ma chère amie, ne recommençons point cette éternelle discussion. J’ai une femme et des enfants, comme vous avez un mari, nous avons donc l’un et l’autre tout à craindre de l’opinion. Elle ne répondit point. Elle songeait à sa jeunesse lointaine, aux choses passées, si tristes. On l’avait mariée, comme on marie les jeunes filles. Elle ne connaissait

dans un hospice. Par la suite, nous saurons qu’elle s’appelle Agnès FLEMING et qu’elle a eu un enfant (Oliver) d’un homme riche qui n’a pas eu le temps de l’épouser avant de mourir : M. LEEFORD. Ce dernier a eu un fils d’un précédent mariage, Monks. Mrs MANN : elle va recueillir Oliver à sa naissance et le confier à l’âge de 9 ans à M. BUMBLE. M. BUMBLE : le bedeau qui « veille » sur les pauvres du village. Il est brutal et d’humeur colérique. C’est lui qui choisit le nom du nouveau- né : TWIST

bourgeois, car le point de vue chrétien et surtout catholique dont je m'honore d'être un des plus indignes peut-être mais à coup sûr le plus sincère tenant, me semble supérieur et doit être écarté—j'entends, notamment les Premières Communions, les Pauvres à l'église (pour mon compte, j'eusse négligé cette pièce brutale ayant pourtant ceci: ... Les malades du foie Font baiser leurs longs doigts jaunes aux bénitiers. Quant aux Premières Communions dont j'ai sévèrement parlé dans mes Poètes maudits

 Melancholia (extrait) Où vont tous ces enfants dont pas un seul ne rit ? Ces doux êtres pensifs que la fièvre maigrit ? Ces filles de huit ans qu'on voit cheminer seules ? Ils s'en vont travailler quinze heures sous des meules ; Ils vont, de l'aube au soir, faire éternellement Dans la même prison le même mouvement. Accroupis sous les dents d'une machine sombre, Monstre hideux qui mâche on ne sait quoi dans l'ombre, Innocents dans un bagne, anges dans un enfer, Ils travaillent

trésor que j’avais pour tout bien.Va chercher d’autres lieux, toi qui fus ma patrie,Va fleurir, ô soleil, ô ma belle chérie,Fais riche un autre amour et souviens-toi du mien. Laisse mon souvenir te suivre loin de France ;Qu’il parte sur ton coeur, pauvre bouquet fané,Lorsque tu l’as cueilli, j’ai connu l’Espérance,Je croyais au bonheur, et toute ma souffranceEst de l’avoir perdu sans te l’avoir donné. Alfred de MussetA MademoiselleOui, femmes, quoi qu’on puisse dire,Vous avez le fatal pouvoirDe nous