Ni Nu Ni Vêtu

où pend la tour Eiffel avec d’autres breloques célèbres, et lorsque, revenant de vos usines, déposées au creux des campagnes comme autant de merdes puantes, vous soulevez une tapisserie et pénétrez dans vos salons, plusieurs femmes viennent à vous, vêtues de soie, comme des mouches vertes.III. LE PATIENT OUVRIER À Ch. Falk. Des camions grossiers ébranlent la vitre sale du petit jour. Mal assis, Fabre, à l’estaminet, bouge sous la table des souliers crottés la veille. L’acier de son couteau, attaqué

boutiques. LE MARCHAND DE SOIERIES - Hé, hé, père Mondella, voilà bien du vent pour mes étoffes. ( Il étale ses pièces de soie. ) L’ORFEVRE , bâillant - C’est à se casser la tête ! Au diable leur noce ! Je n’ai pas fermé l’œil de la nuit. LE MARCHAND - Ni ma femme non plus, voisin ; la chère âme s’est tournée et retournée comme une anguille. Ah ! dame ! quand on est jeune, on ne s’endort pas au bruit des violons. L’ORFEVRE - Jeune ! jeune ! Cela vous plaît à dire. On n’est pas jeune avec une barbe comme

boutiques. LE MARCHAND DE SOIERIES - Hé, hé, père Mondella, voilà bien du vent pour mes étoffes. ( Il étale ses pièces de soie. ) L’ORFEVRE , bâillant - C’est à se casser la tête ! Au diable leur noce ! Je n’ai pas fermé l’œil de la nuit. LE MARCHAND - Ni ma femme non plus, voisin ; la chère âme s’est tournée et retournée comme une anguille. Ah ! dame ! quand on est jeune, on ne s’endort pas au bruit des violons. L’ORFEVRE - Jeune ! jeune ! Cela vous plaît à dire. On n’est pas jeune avec une barbe comme

le repas et alla réveiller la fillette. Il lui demanda avec douceur : Quel est ton nom ? Quel est le nom de ton village et celui de tes parents pour que je te conduise vers eux ? Elle répondit : Je m'appelle Jedjiga, mais je ne sais ni le nom de mes parents ni celui de mon village. Le serpent qui ne pouvait reparaître aux yeux des humains se tut. Il réfléchit longuement, promena ses regards autour de lui et finit par dire : Tu resteras ici jusqu'à ce que Dieu t'ouvre un chemin. J'épouse ta faim

labeur hâtif et attentif de celui qui, dans cette lettre à une Gisèle d'Estoc encore inconnue, revendique une intime originalité, comme un irrécusable don de sa nature et de sa volonté. Des contes : à côté de ses romans, sans oublier un volume de vers ni même des pièces de théâtre, Maupassant a publié des centaines d'OEuvres fictives courtes et des centaines de chroniques, le tout, en quelques rares années. « Il s'assied, chaque matin, devant son bureau, avec la régularité d'un employé », écrit méchamment

populique gratulationibus confirmarentur, aut statim aut umquam postea ferre potuit, saepe confessus exagitari se materna specie uerberibusque Furiarum ac taedis ardentibus." "Malgré les félicitations des soldats, du sénat et du peuple, il ne put ni alors, ni plus tard, échapper aux remords de sa conscience. Souvent il avoua qu'il était poursuivi par le spectre de sa mère, par les fouets et les torches ardentes des Furies." "Quin et facto per Magos sacro euocare Manes et exorare temptauit. Peregrinatione

proscrits. Puisque c'est l'heure où tous doivent se mettre à l'oeuvre, Fiers, ardents, Ecraser au dehors le tigre, et la couleuvre Au dedans; Puisque l'idéal pur, n'ayant pu nous convaincre, S'engloutit ; Puisque nul n'est trop grand pour mourir, ni pour vaincre Trop petit; Puisqu'on voit dans les cieux poindre l'aurore noire Du plus fort ; Puisque tout devant nous maintenant est la gloire Ou la mort ; Puisqu'en ce jour le sang ruisselle, les toits brûlent, Jour sacré ! Puisque c'est le moment

qu’il remonte le soir chez lui son chapeau d’une main et sa bougie ruisselante de l’autre. Dans tous les cas, ces taches ne proviennent pas d’un bec de gaz. Êtes-vous satisfait ? — C’est fort ingénieux, dis-je en riant, mais puisqu’il n’y a eu ni crime, ni dommage causé, sauf la perte d’une oie, vous avez, ce me semble, bien perdu votre temps. Sherlock Holmes allait répondre, lorsque la porte s’ouvrit brusquement. Peterson, le commissionnaire, apparut sur le seuil, les joues empourprées, l’air absolument

ramoneur dont la figure bouffie était noire, le corps brun de suie, les vêtements déguenillés, tendit la main à cet homme pour lui arracher ses derniers sous. A deux pas du petit Savoyard, un vieux pauvre honteux, maladif, souffreteux, ignoblement vêtu d’une tapisserie trouée, lui dit d’une grosse voix sourde : — Monsieur, donnez-moi ce que vous voulez, je prierai Dieu pour vous... Mais quand l’homme jeune eut regardé le vieillard, celui-ci se tut et ne demanda plus rien, reconnaissant peut-être

Éditions de Clairefontaine, 1947, La Guilde du Livre, Lausanne. Introduction, éclaircissements et notes de Blaise Allan. À Arsène Houssaye1 Mon cher ami, je vous envoie un petit ouvrage dont on ne pourrait pas dire, sans injustice, qu’il n’a ni queue ni tête, puisque tout, au contraire, y est à la fois tête et queue, alternativement et réciproquement. Considérez, je vous prie, quelles admirables commodités cette combinaison nous offre à tous, à vous, à moi et au lecteur. Nous pouvons couper où