Regard Jeté Sur Une Mansarde

compte souvent, grâce aux regards que laissent échapper les joueurs satisfaits, les atouts et les honneurs, un à un. Il note chaque mouvement de la physionomie, à mesure que le jeu marche, et recueille un capital de pensées dans les expressions variées de certitude, de surprise, de triomphe ou de mauvaise humeur. À la manière de ramasser une levée, il devine si la même personne en peut faire une autre dans la suite. Il reconnaît ce qui est joué par feinte à l’air dont c’est jeté sur la table. Une parole

remarqué. N'est-ce pas, Gregers ? GREGERS, le regardant, étonné. — Plaît-il ? WERLE. — Alors tu ne l'as pas remarqué non plus ? GREGERS. — Remarqué quoi ? WERLE. — Nous étions treize à table. GREGERS. — Vraiment ? Nous étions treize ? WERLE, jetant un regard sur HJALMAR EKDAL. — D'habitude nous sommes toujours douze. (Aux convives qui se trouvent dans la pièce.) Veuillez passer, messieurs. (Tous sortent par la porte du fond à droite, sauf HJALMAR et GREGERS. ) HJALMAR, qui a entendu les dernières paroles

ses lectures, il tentait de l‘imaginer le soir « dans le silence des trois greniers » où ses parents lui avaient aménagé une mansarde. Les images maritimes réapparaîtront dans son roman comme un leitmotiv. « A cinq ans comme à quatorze, je portais un monde en moi » écrivait-il à ses correspondants. Et ce monde s’enrichissait à tous les instants d’une existence qui, au regard d’autrui, n’était que le déroulement d’heures banales. A l’âge de quinze ans il entre en classe de seconde au lycée de Brest

portait, en lettres noires, le mot : Mercerie, et sur une des vitres de la porte était écrit un nom de femme : Thérèse Raquin, en caractères rouges. À droite et à gauche s’enfonçaient des vitrines profondes, tapissées de papier bleu. Pendant le jour, le regard ne pouvait distinguer que l’étalage, dans un clair-obscur adouci. D’un côté, il y avait un peu de lingerie : des bonnets de tulle tuyautés à deux et trois francs pièce, des manches et des cols de mousseline ; puis des tricots, des bas, des chaussettes

portait, en lettres noires, le mot : Mercerie, et sur une des vitres de la porte était écrit un nom de femme : Thérèse Raquin, en caractères rouges. À droite et à gauche s’enfonçaient des vitrines profondes, tapissées de papier bleu. Pendant le jour, le regard ne pouvait distinguer que l’étalage, dans un clair-obscur adouci. D’un côté, il y avait un peu de lingerie : des bonnets de tulle tuyautés à deux et trois francs pièce, des manches et des cols de mousseline ; puis des tricots, des bas, des chaussettes

présente-t-il toujours les deux côtés de tout problème humain ; à son imitation, Diderot écrivit un jour : CECI N’EST PAS UN CONTE, le chef-d’œuvre de Diderot peut-être, où il offre la sublime figure de mademoiselle de Lachaux immolée par Gardanne, en regard de celle d’un parfait amant tué par sa maîtresse. Mes deux nouvelles sont donc mises en pendant, comme deux jumeaux de sexe différent. C’est une fantaisie littéraire à laquelle on peut sacrifier une fois, surtout dans un ouvrage où l’on essaie de représenter

lettres noires, le mot : Mercerie, et sur une des vitres de la porte était écrit un nom de femme : Thérèse Raquin, en caractères rouges. À droite et à gauche s’enfonçaient des vitrines profondes, tapissées de papier bleu. Pendant le jour, le regard ne pouvait distinguer que l’étalage, dans un clair-obscur adouci. D’un côté, il y avait un peu de lingerie : des bonnets de tulle tuyautés à deux et trois francs pièce, des manches et des cols de mousseline ; puis des tricots, des bas, des

Médicis au Louvre des Valois. Il resta là, debout, les bras croisés, la tête inclinée et la relevait parfois pour regarder alternativement le palais consulaire, et sa femme assise auprès de lui sur une pierre. Quoique l’inconnue parût ne s’occuper que de la petite fille âgée de neuf à dix ans dont les longs cheveux noirs étaient comme un amusement entre ses mains, elle ne perdait aucun des regards que lui adressait son compagnon. Un même sentiment, autre que l’amour, unissait ces deux êtres, et animait

Louvre des Valois. Il resta là, debout, les bras croisés, la tête inclinée et la relevait parfois pour regarder alternativement le palais consulaire et sa femme assise auprès de lui sur une pierre. Quoique l’inconnue parût ne s’occuper que de la petite fille âgée de neuf à dix ans dont les longs cheveux noirs étaient comme un amusement entre ses mains, elle ne perdait aucun des regards que lui adressait son compagnon. Un même 5 sentiment, autre que l’amour, unissait ces deux êtres,

caméra là et recommence tout. » C’était un vrai échange, parfois une sorte de combat… Qu’est-ce qui vous a semblé le plus difficile ? C. B. Sur le plan narratif, il fallait permettre aux lecteurs français de comprendre ce qui se passe, à travers le regard de l’enfant. Par exemple, le processus d’élimination a commencé par la vie quotidienne, les prénoms changés, les cheveux coupés. Autre exemple au tout début de la tragédie : l’arrivée des Khmers rouges à Phnom Penh le 17 avril 1975. Les lecteurs français