Pauvre Enfant Pale

rit ou pleure alors qu'on pleure ou rit, S'il inclinait vers l'âme humaine son esprit, C'est qu'il se méprenait alors sur l'âme humaine. Maintenant, va, mon Livre, où le hasard te mène. MELANCHOLIA A Ernest Boutier. I RÉSIGNATION Tout enfant, j'allais rêvant Ko-Hinnor, Somptuosité persane et papale, Héliogabale et Sardanapale! Mon désir créait sous des toits en or, Parmi les parfums, au son des musiques, Des harems sans fin, paradis physiques! Aujourd'hui plus calme et non moins

qu’il s’était endormi quand tout à coup, il tourna la tête vers moi et me dit tout simplement : « -Pourquoi m’avoir suivi ? -Pardon, comment ça, je ne vous connais point ! lui répondis-je l’air nerveux. -Vous savez, j’ai peut-être l’air sale, pauvre et inculte, mais je ne suis pas sot. -Certes, je dois l’avouer. Effectivement vous m’avez démasqué. Ah quel mauvais espion je fais ! Mais je ne vous veux aucun mal. J’ai juste l’impression d’avoir été amener à vous par je ne sais quel force divine

refuser, mais je ne ferais pas à une âme moins éprouvée un pareil récit. Ce sont des événements si étranges, que je ne puis croire qu'ils me soient arrivés. J'ai été pendant plus de trois ans le jouet d'une illusion singulière et diabolique. Moi, pauvre prêtre de campagne, j'ai mené en rêve toutes les nuits (Dieu veuille que ce soit un rêve !) une vie de damné, une vie de mondain et de Sardanapale. Un seul regard trop plein de complaisance jeté sur une femme pensa causer la perte de mon âme ;

La mort et le bûcheron Un pauvre Bûcheron tout couvert de ramée, Sous le faix du fagot aussi bien que des ans Gémissant et courbé marchait à pas pesants, Et tâchait de gagner sa chaumine enfumée. Enfin, n'en pouvant plus d'effort et de douleur, Il met bas son fagot, il songe à son malheur. Quel plaisir a-t-il eu depuis qu'il est au monde ? En est-il un plus pauvre en la machine ronde ? Point de pain quelquefois, et jamais de repos. Sa femme, ses enfants, les soldats, les impôts, Le créancier

baccalauréat, Jules Vallès mène à Paris, sous le second Empire, une vie de bohème et défend les idées révolutionnaires. En 1857, il publie son premier livre, "L'argent" et se fait remarquer par un article dans le Figaro, "Dimanche d'un jeune homme pauvre", qui lui ouvre des portes pour une activité de journaliste et de chroniqueur. Durant cette période, Jules Vallès fonde plusieurs journaux, dont "La Rue" et "le Peuple", et se bat pour la liberté de la presse. Il est emprisonné à plusieurs reprises

populaire et sentimental de Paris et de ses faubourgs, des tableaux de rue intimistes du monde des humbles. Poète du souvenir d'une première rencontre amoureuse (« Septembre, au ciel léger »), de la nostalgie d'une autre existence (« Je suis un pâle enfant du vieux Paris ») ou de la beauté du crépuscule (« Le crépuscule est triste et doux »), il rencontra un grand succès populaire.Il naît à Paris au 2, rue de l'Abbé-Grégoire. Son père était un fonctionnaire et il eut une mère très attentive. Après

se passe dans le nouveau cimetière d'Ornans, village natal du peintre, qui montre par ce détail tout son intérêt pour la vie de son village. Dans ce tableau figurent, de gauche à droite, les employés en uniforme chargés du cercueil, le prêtre, ses enfants de chœur, les sacristains dans leur bel habit rouge, des notables d'Ornans et enfin des femmes en pleurs. Les falaises nues, et le ciel pluvieux qui assombrit les visages triste constituent le décor funéraire de la scène. La béance du trou, au milieu

Une fleur esseulée au milieu des éléments : Dans cette nature sauvage, la fleur évoquée par Hugo tente de pousser tant bien que mal. Son sort est peu enviable « Pauvre fleur ». Tout d’abord, elle pousse seule, au milieu de ce monde rude présenté précédemment. Elle ne présente aucun intérêt. En effet, « Elle est pâle, et n’a pas de corolle embaumée, sa racine n’a pris sur la crête des monts que l’amère senteur des glauques goémons ». Enfin, cette fleur va mourir et perdre ces pétales

montagne fière,Luit : c'est un petit val qui mousse de rayons.Un soldat jeune, bouche ouverte, tête nue,Et la nuque baignant dans le frais cresson bleu,Dort ; il est étendu dans l'herbe, sous la nue,Pâle dans son lit vert où la lumière pleut.Les pieds dans les glaïeuls, il dort. Souriant commeSourirait un enfant malade, il fait un somme :Nature, berce-le chaudement : il a froid.Les parfums ne font pas frissonner sa narine ;Il dort dans le soleil, la main sur sa poitrine,Tranquille. Il a deux trous rouges

saison Reverrai-je le clos de ma pauvre maison, Qui m'est une province, et beaucoup davantage ? Plus me plaît le séjour qu'ont bâti mes aïeux, Que des palais Romains le front audacieux, Plus que le marbre dur me plaît l'ardoise fine : Plus mon Loire gaulois, que le Tibre latin, Plus mon petit Liré, que le mont Palatin, Et plus que l'air marin la douceur angevine. Joachim du Bellay Premier jour  Des draps blancs dans une armoire Des draps rouges dans un lit Un enfant dans sa mère Sa mère dans les