Pauvre Enfant Pale

Anthologie de Poèmes Thème : Guerre Ce qui était surprenant, c’était qu’ils [ des enfants allemands à la recherche de leurs parents, dans une ville en flamme ] pleuraient exactement de la même manière que nos enfants. Général Maslov de l’Armée Rouge, 1945, rapporté par Antony Beevor, La Chute de Berlin Voici ce qu'à déclaré un général russe pendant la Seconde guerre Mondiale. Je trouve que cette citation, malheureusement réaliste, traduit ce qui m'a incité a constituer cette anthologie sur

démence Du coeur de l'homme effaré. Les carnages, les victoires, Voilà notre grand amour ; Et les multitudes noires Ont pour grelot le tambour. La gloire, sous ses chimères Et sous ses chars triomphants, Met toutes les pauvres mères Et tous les petits enfants. Notre bonheur est farouche ; C'est de dire : Allons ! mourons ! Et c'est d'avoir à la bouche La salive des clairons. L'acier luit, les bivouacs fument ; Pâles, nous nous déchaînons ; Les sombres âmes s'allument Aux

cresson vert mais dans l’eau = bleu V6 : marque détente à priori (ex : frais, baignant, bleu) mais la position du soldat indique qu’il y a un problème. Termes poétiques : La nature, l’herbe forment son lit définitif = de mort. « la nue » : le ciel « Pâle » ≠ « vert » « l’onde » : l’eau  aggravation au fur et à mesure de la situation du soldat. « la mie » : l’amoureuse « pleuvoir » : concerne la pluie « lumière pleut » : oxymore A une syllabe près « pleure » : la lumière pleure  la nature pleure ce

mon aise. Que de printemps passés avec leurs fleurs ! Que de feux morts, et que de tombes closes ! Se souvient-on qu’il fut jadis des cœurs ? Se souvient-on qu’il fut jadis des roses ? Elle m’aimait. Je l’aimais. Nous étions Deux purs enfants, deux parfums, deux rayons. Dieu l’avait faite ange, fée et princesse. Comme elle était bien plus grande que moi, Je lui faisais des questions sans cesse Pour le plaisir de lui dire : Pourquoi ? Et, par moments, elle évitait, craintive,

a) Ses origines familiales : Son père, Victor- Donatien de Musset- Pathay était un haut fonctionnaire, chef de bureau au ministère de la guerre, et un homme de lettres. Sa mère s’appelait Edmée- Claudette Gyot des Herbiers. Le couple e eu trois enfants : Paul, Alfred et Charlotte. b) Ses études : Il entra en classe de sixième au collège Henri IV, alors qu’il n’a pas encore 9 ans (Octobre 1819). Après son baccalauréat, il suivit des études, vites abandonnées, de médecine, de droit et de

m'ont mis la lèvre en feu. Ô paresseux enfant ! regarde, je suis belle. Notre premier baiser, ne t'en souviens-tu pas, Quand je te vis si pâle au toucher de mon aile, Et que, les yeux en pleurs, tu tombas dans mes bras ? Ah ! je t'ai consolé d'une amère souffrance ! Hélas ! bien jeune encor, tu te mourais d'amour. Console-moi ce soir, je me meurs d'espérance ; J'ai besoin de prier pour vivre jusqu'au jour. LE POÈTE Est-ce toi dont la voix m'appelle, Ô ma pauvre Muse ! est-ce toi ? Ô ma fleur ! ô mon

Le condamné à mort Le vent qui roule un cœur sur le pavé des cours, Un ange qui sanglote accroché dans un arbre, La colonne d'azur qu'entortille le marbre Font ouvrir dans ma nuit des portes de secours. Un pauvre oiseau qui meurt et le goût de la cendre, Le souvenir d'un œil endormi sur le mur, Et ce poing douloureux qui menace l'azur Font au creux de ma main ton visage descendre. Ce visage plus dur et plus léger qu'un masque, Et plus lourd à ma main qu'aux doigts du recéleur Le joyau

rayons. Un soldat jeune, bouche ouverte, tête nue, Et la nuque baignant dans le frais cresson bleu, Dort; il est étendu dans l'herbe, sous la nue, Pâle dans son lit vert où la lumière pleut. Gustave Courbet, l'homme blessé, 1844 Gustave Courbet, l'homme blessé, 1844 Les pieds dans les glaïeuls, il dort. Souriant comme Sourirait un enfant malade, il fait un somme: Nature, berce-le chaudement: il a froid. Les parfums ne font pas frissonner sa narine; Il dort dans le soleil, la main

Sifflent tout le jour par l'infini du ciel bleu ; Qu'écarlates ou verts, près du Roi qui les raille, Croulent les bataillons en masse dans le feu ; Tandis qu'une folie épouvantable broie Et fait de cent milliers d'hommes un tas fumant ; - Pauvres morts ! dans l'été, dans l'herbe, dans ta joie, Nature ! ô toi qui fis ces hommes saintement !... - Il est un Dieu, qui rit aux nappes damassées Des autels, à l'encens, aux grands calices d'or ; Qui dans le bercement des hosannah s'endort,

diminuées  Quelques toits, s'éclairant au fond d'un entonnoir,  Semblaient craindre de luire et de se laisser voir.  J'ai cueilli cette fleur pour toi, ma bien-aimée.  Elle est pâle et n'a pas de corolle embaumée.  Sa racine n'a pris sur la crête des monts  Que l'amère senteur des glauques goëmons;  Moi, j'ai dit: «Pauvre fleur, du haut de cette cime,  Tu devais t'en aller dans cet immense abîme  Où l'algue et le nuage et les voiles s'en vont.  Va mourir sur un coeur, abîme plus profond.  Fane-toi