Ni Nu Ni Vetu Planche

Beau spectacle! Mais, à Paris! qui n'a pas admiré tes sombres paysages, tes échappées de lumière, tes culs-de-sac profonds et silencieux; qui n'a pas entendu tes murmures, entre minuit et deux heures du matin, ne connaît encore rien de ta vraie poésie, ni de tes bizarres et larges contrastes. Il est un petit nombre d'amateurs, de gens qui ne marchent jamais en écervelés, qui dégustent leur Paris, qui en possèdent si bien la physionomie qu'ils y voient une verrue, un bouton, une rougeur. Pour les autres

alors, lâchant le couteau, lâchant sa pipe, quitta la table à son tour, s'approcha d'elle, la prit par−derrière, entre ses bras, doucement. Et il la tenait enlacée ainsi, il avait posé le menton sur son épaule, appuyé la tête contre la sienne. Ni l'un ni l'autre ne bougeait plus, ils regardaient. Sous eux, toujours, les petites machines de manoeuvre allaient et venaient sans repos ; et on les entendait à peine s'activer, comme des ménagères vives et prudentes, les roues assourdies, le sifflet discret

pas sur la composition parce que c’est un critère qui nous est bien familier et qui n’avait sans doute pas l’importance que nous lui accordons. L’étude du «style», elle, est délibérément restreinte. Elle n’aborde ni les questions de technique (support, préparation, pigments, liants, etc.), ni l’éventuelle expression personnelle de l’artiste dans son œuvre. Elle se concentre sur cinq aspects du traitement plastique: contour, modelé, couleur, texture et «description». La raison d’une telle restriction

lèvres aux baisers de la nuit. J’enjambai la fenêtre, et je regardai en bas. Ô surprise ! Rêvais-je ? Une terrasse que je n’avais pas soupçonnée aux suaves émanations de ses orangers, une jeune fille vêtue de blanc, qui jouait de la harpe, un vieillard vêtu de noir qui priait à genoux ! — Le livre me tomba des mains.   « Je descendis chez les locataires de la terrasse. Le vieillard était un ministre de la religion réformée qui avait échangé la froide patrie de sa Thuringe contre le tiède exil de notre

ramoneur dont la figure bouffie était noire, le corps brun de suie, les vêtements déguenillés, tendit la main à cet homme pour lui arracher ses derniers sous. A deux pas du petit Savoyard, un vieux pauvre honteux, maladif, souffreteux, ignoblement vêtu d'une tapisserie trouée, lui dit d'une grosse voix sourde : − Monsieur, donnez−moi ce que vous voudrez, je prierai Dieu pour vous... Mais quand l'homme jeune eut regardé le vieillard, celui−ci se tut et ne demanda plus rien, reconnaissant peut−être

proscrits. Puisque c'est l'heure où tous doivent se mettre à l'oeuvre, Fiers, ardents, Ecraser au dehors le tigre, et la couleuvre Au dedans; Puisque l'idéal pur, n'ayant pu nous convaincre, S'engloutit ; Puisque nul n'est trop grand pour mourir, ni pour vaincre Trop petit; Puisqu'on voit dans les cieux poindre l'aurore noire Du plus fort ; Puisque tout devant nous maintenant est la gloire Ou la mort ; Puisqu'en ce jour le sang ruisselle, les toits brûlent, Jour sacré ! Puisque c'est le moment

réussir. Par exemple il utilisait quatre phrases qui : « lui servaient habituellement à embrasser, à résoudre toutes les difficultés de la vie et du commerce : ‘Je ne sais pas, je ne puis pas, je ne veux pas, nous verrons cela.’ Il ne disait jamais ni oui ni non, et n’écrivait point » (EG 31). L’avarice de Grandet se manifeste dans tous ses gestes de la vie quotidienne, par exemple c’est lui qui donne à la servante, Nanon, les marchandises pour la journée avec lesquelles elle doit préparer à manger

m’embarquai sur le transport Oronte et, un mois plus tard, je posai le pied sur la jetée de Portsmouth. Ma santé était irrémédiablement perdue. Toutefois, un gouvernement paternel m’octroya neuf mois pour l’améliorer. Je n’avais en Angleterre ni parents ni amis : j’étais aussi libre que l’air – autant, du moins, qu’on peut l’être avec un revenu quotidien de neuf shillings et six pence ! Naturellement, je me dirigeai vers Londres, ce grand cloaque où se déversent irrésistiblement tous les flâneurs

- Oui, mais il a chanté son chant funèbre, repris-je enthousiasmé. - Mais, s'écria la sacristaine, monsieur Léonard est poète aussi! Sa mère m'a montré l'an passé des essais de sa muse... Je jouai d'audace: - Oh! Madame, je n'ai apporté ni ma lyre ni ma cithare; mais... - Oh! votre cithare! vous l'apporterez un autre jour... - Mais, ce néanmoins, si cela ne déplaît pas à l'honorable, - et je tirai un morceau de papier de ma poche, - je vais vous lire quelques vers... Je les dédie à mademoiselle

encore ? – Dame... Je ne sais pas. – Si, tu sais bien. Mais, comme tu es un bon petit garçon, tu n’oses pas le dire. Tu sais que c’est aujourd’hui mardi gras, le jour des crêpes et des beignets. Mais, comme tu sais aussi que nous n’avons ni beurre, ni lait, tu n’oses pas en parler. C’est vrai ça ? – Oh ! mère Barberin. – Donne-moi les œufs, me dit-elle, et, pendant que je les casse, pèle les pommes. » Pendant que je coupais les pommes en 17 tranches, elle cassa les œufs dans la farine