Mon beau sapin

aussi par l’ignominieux spectacle que la douleur ferait de lui. Il savait qu’il prierait et supplierait ses bourreaux, qu’il mendierait sa grâce, tout comme le gros Ivan, couché là, et tous les autres qui l’avaient précédé. Voilà qui ne serait pas beau ! Passer bravement de vie à trépas, élégamment, avec un sourire et une plaisanterie au coin de la lèvre, ah ! ceci était la bonne manière. Ce qui était révoltant 6 et terrible, c’était de sentir tout son être s’abandonner, de voir son âme chavirer

Wordsworth : « La vie ambulante est celle qu’il me faut. Faire route à pied par un beau temps, dans un beau pays, sans être pressé, et avoir pour terme de ma course un objet agréable : voilà de toutes les manières de vivre celle qui est la plus de mon goût. Au reste, on sait déjà ce que j’entends par un beau pays. Jamais pays de plaine, quelque beau qu’il fût, ne parut tel à mes yeux. Il me faut des torrents, des rochers, des sapins, des bois noirs, des montagnes, des chemins raboteux à monter et à descendre

muets ! grottes ! forêt obscure ! Vous que le temps épargne ou qu’il peut rajeunir, Gardez de cette nuit, gardez, belle nature, Au moins le souvenir ! Qu’il soit dans ton repos, qu’il soit dans tes orages, Beau lac, et dans l’aspect de tes riants coteaux, Et dans ces noirs sapins, et dans ces rocs sauvages Qui pendent sur tes eaux ! Qu’il soit dans le zéphyr qui frémit et qui passe, Dans les bruits de tes bords par tes bords répétés, Dans l’astre au front d’argent qui blanchit ta

pas argentins sur le sable muet, Ces sentiers amoureux, remplis de causeries, Où son bras m'enlaçait. Les voilà, ces sapins à la sombre verdure, Cette gorge profonde aux nonchalants détours, Ces sauvages amis, dont l'antique murmure A bercé mes beaux jours. Les voilà, ces buissons où toute ma jeunesse, Comme un essaim d'oiseaux, chante au bruit de mes pas. Lieux charmants, beau désert où passa ma maîtresse, Ne m'attendiez-vous pas ? Ah ! Laissez-les couler, elles me sont bien chères, Ces larmes

d’étranges bruits ; Que ton cœur écoutait le chant de la Nature Dans les plaintes de l’arbre et les soupirs des nuits C’est que la voix des mers folles, immense râle, Brisait ton sein d’enfant, trop humain et trop doux ; C’est qu’un matin d’avril, un beau cavalier pâle, Un pauvre fou, s’assit muet à tes genoux ! Ciel ! Amour ! Liberté ! Quel rêve, ô pauvre Folle Tu te fondais à lui comme une neige au feu : Tes grandes visions étranglaient ta parole — Et l’infini terrible effara ton œil bleu 

forêt. J’aimerais y aller. Pour le revoir, pour comprendre. Mais non, il va se sentir important. Alors non, je le reverrais peut être a la prochaine course d’orientation. C'est-à-dire demain. J’ai beau me dire que je n’y vais pas, je ne continue pas ma marche et regarde toujours cette grande étendue de sapin. A force de regarder, j’ai l’impression de percevoir des personnes. Sautant de branches en branches. Je cligne des yeux, je deviens folle. ***** Natsu, tu pourrais m’aider pour mes maaaaths 

qu’elle était mariée avec lui, ce n’était plus que son seul et unique amour. Seule Clémence, savait de quoi elle était morte. Elle est probablement décédée par amour. Jules est effondré, il veille auprès de sa femme aux côtés de Jacquet et face à son beau-père Ferragus. Les deux hommes ne s’aiment pas plus que cela car ils sont tous les deux pleins de remords et d’amertume. Clémence est née d’une liaison aldultérine. Son père avait été obligé de prendre un autre nom et Clémence avait juré à sa mère

poème la présence de Rimbaud lui-même. « On est pas sérieux, quand on a dix-sept ans. — Un beau soir, foin des bocks et de la limonade, Des cafés tapageurs aux lustres éclatants ! — On va sous les tilleuls verts de la promenade. » « Romance » • Rimbaud évoque régulièrement les sensations de l'enfance : « Plus douce qu'aux enfants la chair des pommes sures, L'eau verte pénétra ma coque de sapin » « Le Bateau ivre » Réservoirs de sensations vives, les enfants représentent aussi la liberté

jupons remplis de ton parfumEnsevelir ma tête endolorie,Et respirer, comme une fleur flétrie,Le doux relent de mon amour défunt.Je veux dormir ! dormir plutôt que vivre !Dans un sommeil, douteux comme la mort,J'étalerai mes baisers sans remordSur ton beau corps poli comme le cuivre.Pour engloutir mes sanglots apaisés -Rien ne me vaut l'abîme de ta couche ;L'oubli puissant habite sur ta bouche,Et le Léthé coule dans tes baisers.A mon destin, désormais mon délice,J'obéirai comme un prédestiné ;Martyr

rochers muets ! grottes ! forêt obscure !
Vous, que le temps épargne ou qu'il peut rajeunir,
Gardez de cette nuit, gardez, belle nature,
Au moins le souvenir !

Qu'il soit dans ton repos, qu'il soit dans tes orages,
Beau lac, et dans l'aspect de tes riants coteaux,
Et dans ces noirs sapins, et dans ces rocs sauvages
Qui pendent sur tes eaux.

Qu'il soit dans le zéphyr qui frémit et qui passe,
Dans les bruits de tes bords par tes bords répétés,
Dans l'astre au front d'argent qui blanchit ta surface
De