Lèche Mon Trou Du Cul

ruisselantes. — Ta pompe marche bien ? — À merveille, dit le vieillard. Et dire que cet enfoiré de Slimane a failli la bousiller. En plus, il voulait que je le paie. Il me prend pour le bon Samaritain ? Tej déterre un caillou, le soupèse et le remet dans son trou. Sa voix vacille : — J’ai beaucoup apprécié ton intervention, l’autre jour. — Bah ! fait le vieillard. Les gens ne sont pas bien méchants. C’est la misère qui l’est. Ton père n’a jamais fait de tort à une mouche. Je me souviens, quand un paysan se

montre. Que vois-je! cria-t-il, ôtez-moi cet objet; Qu'il est hideux! que sa rencontre Me cause d'horreur et d'effroi! N'approche pas, ô mort; ô mort, retire-toi. Mécénas fut un galant homme: Il a dit quelque part: Qu'on me rende impotent, Cul-de-jatte, goutteux, manchot, pourvu qu'en somme Je vive, c'est assez, je suis plus que content. Ne viens jamais, ô mort; on t'en dit tout autant. Ce sujet a été traité d'une autre façon par Esope, comme la Fable suivante le fera voir. Je composai

moi, c’était la fête – un baryton ne lui arriverait pas à la cheville. Tout de suite, il s’était ressaisi, surpris de s’être laissé aller, voire honteux de se donner en spectacle devant son rejeton. Le village ne disait rien qui vaille. C’était un trou perdu, triste à crever, avec ses bicoques en torchis craquelé sous le poids des misères et ses ruelles désemparées qui ne savaient où courir cacher leur laideur. Quelques arbres squelettiques se faisaient bouffer par les chèvres, debout dans leur

flottaient sur Galgala, V. HUGO. Aspiole : (a-spi-o-l'), n. m. Fée, sylphe, génie. Venez, boucs méchants, Psylles aux corps grêles, Aspioles frêles, Comme un flot de grêles, Fondre dans ces champs, V. HUGO. Aspirail : (a-spi-rall', ll mouillées), n. m. Trou pratiqué dans un fourneau pour que l'air puisse y pénétrer. Assai : (a-ssa-ie), adv. Terme de musique. Se joint comme augmentatif au mot qui indique le mouvement d'un air. Presto assai, fort vite. Assation : (a-ssa-sion), n. f. Terme didactique

moi, c'était la fête - un baryton ne lui arriverait pas à la cheville. Tout de suite, il s'était ressaisi, surpris de s'être laissé aller, voire honteux de se donner en spectacle devant son rejeton. Le village ne disait rien qui vaille. C'était un trou perdu, triste à crever, avec ses bicoques en torchis craquelé sous le poids des misères et ses ruelles désemparées qui ne savaient où courir cacher leur laideur. Quelques arbres squelettiques se faisaient bouffer par les chèvres, debout dans leur martyre

« arabes », morts dans la sauvagerie d’un combat à la baïonnette maintenant fraternellement et inutilement unis, et lui qui regardait bêtement sa main arrachée avant que la fulgurante douleur ne l’envahisse et qu’il ne tombe évanoui dans l’eau d’un trou d’obus. Il avait été réformé. Ah cette commission de réforme ! Un collège de spécialistes de la mécanique humaine qui vous examinaient de toute leur science professionnelle, pour voir s’il n’y avait pas possibilité de faire encore servir ce qui restait

taches de rousseur, À sa douceur. Tu portes plus galamment Qu’une reine de roman Ses cothurnes de velours Tes sabots lourds. Au lieu d’un haillon trop court, Qu’un superbe habit de cour Traîne à plis bruyants et longs Sur tes talons ; En place de bas troués, Que pour les yeux des roués Sur ta jambe un poignard d’or Reluise encor ; Que des nœuds mal attachés Dévoilent pour nos péchés Tes deux beaux seins, radieux Comme des yeux ; Que pour te déshabiller Tes bras se fassent prier Et chassent à coups mutins

taches de rousseur, A sa douceur. Tu portes plus galamment Qu’une reine de roman Ses cothurnes de velours Tes sabots lourds. Au lieu d’un haillon trop court, Qu’un superbe habit de cour Traîne à plis bruyants et longs Sur tes talons ; En place de bas troués, Que pour les yeux des roués Sur ta jambe un poignard d’or Reluise encor ; Que des nœuds mal attachés Dévoilent pour nos péchés Tes deux beaux seins, radieux Comme des yeux ; Que pour te déshabiller 70 Tes bras se fassent prier Et chassent à

taches de rousseur, À sa douceur. Tu portes plus galamment Qu’une reine de roman Ses cothurnes de velours Tes sabots lourds. Au lieu d’un haillon trop court, Qu’un superbe habit de cour Traîne à plis bruyants et longs Sur tes talons ; En place de bas troués, Que pour les yeux des roués Sur ta jambe un poignard d’or Reluise encor ; Que des nœuds mal attachés Dévoilent pour nos péchés Tes deux beaux seins, radieux Comme des yeux ; Que pour te déshabiller Tes bras se fassent prier Et chassent à coups mutins

soucier du lendemain. On est seulement mardi et il y a encore trois jours de tests et de devoirs à rendre. C’est l’heure de vérité, mais tout le monde a l’esprit occupé par les vacances qui approchent à grands pas. La plupart d’entre nous se tirent du trou paumé où se trouve notre université. Comme moi. Samedi après-midi, je me casse d’ici. Mais, à vrai dire, je n’en ai aucune envie. Je préférerais rester. Malheureusement, je ne peux pas. Elle finit son service à minuit. J’ai demandé à l’une des autres