Le Porte Glaive Et Le Porte Flambeau

vient ore de naistre, Ayant tracé son jour chez sa tante se plonge, Cleopatre mourra : je me suis ore en songe A ses yeux presenté, luy commandant de faire L'honneur à mon sepuchre et apres se deffaire, Plutost qu'estre dans Romme en triomphe portee, L'ayant par le desir de la mort confortee, L'appellant avec moi, qui ja ja la demande Pour venir endurer en nostre palle bande, Or se faisant compagne en ma peine et tristesse, Qui s'est faite long temps compagne en ma liesse. CLEOPATRE, ERAS;

voir, Morne comme un été stérile ? On croit voir à la fois, sur le vent de la nuit, Fuir toute la fumée ardente et tout le bruit De l’embrasement d’une ville. D’où vient-elle ? des cieux, de la mer ou des monts ? Est-ce le char de feu qui porte les démons À quelque planète prochaine ? Ô terreur ! de son sein, chaos mystérieux, D’où vient que par moments un éclair furieux Comme un long serpent se déchaîne ? II La mer ! partout la mer ! des flots, des flots encor. L’oiseau fatigue

lors son beau visage Nous cache ses rayons si doux, Quand nos pechez fumans entre le Ciel et nous, De vices redoublez enlevent un nuage Qui noircit le Ciel de courroux. Enfin ce noir rempart se dissout et s'esgare Par la force du grand flambeau. Fuyez, pechez, fuyez : le Soleil clair et beau Vostre amas vicieux et dissipe et separe, Pour nous oster nostre bandeau. Nous ressusciterons des sepulchres funebres, Comme le jour de la nuict sort Si la premiere mort de la vie est le port

terre, Ce que j'ai tant rêvé paraîtrait à mes yeux ! Là, je m'enivrerais à la source où j'aspire ; Là, je retrouverais et l'espoir et l'amour, Et ce bien idéal que toute âme désire, Et qui n'a pas de nom au terrestre séjour ! Que ne puîs-je, porté sur le char de l'Aurore, Vague objet de mes voeux, m'élancer jusqu'à toi ! Sur la terre d'exil pourquoi resté-je encore ? Il n'est rien de commun entre la terre et moi. Quand là feuille des bois tombe dans la prairie, Le vent du soir s'élève

toute-puissance du mal n'a jamais abouti qu'à des efforts inutiles. La pensée échappe toujours à qui tente de l'étouffer. Elle se fait insaisissable à la compression ; elle se réfugie d'une forme dans l'autre. Le flambeau rayonne; si on l'éteint, si on l'engloutit dans les ténèbres, le flambeau devient une voix, et l'on ne fait pas la nuit sur la parole ; si l'on met un bâillon à la bouche qui parle, la parole se change en lumière, et l'on ne bâillonne pas la lumière. » Rien ne dompte la conscience de

sans que les actions qu'ils font soient précédées de la réflexion : ce sont des hommes qui marchent dans les ténèbres; au lieu que le philosophe, dans ses passions mêmes, n'agit qu'après la réflexion; il marche la nuit, mais il est précédé d'un flambeau. La vérité n'est pas pour le philosophe une maîtresse qui corrompe son imagination, et qu'il croie trouver partout; il se contente de la pouvoir démêler où il peut l'apercevoir. Il ne la confond point avec la vraisemblance; il prend

beaux soirs. Les Orientales, [8 m). (I, Que m'importe, juive adorée, Un sein d'ébène, un front vermeil! Ib„ Dans la. Le roi cage, lit a 91 (XII:.. coté de sa chaise thébaine, accroupir l'eunuque au front d'ébène. La Fin de Satan, 70 (Le Glaive, iv). Je ne te verrai point, dans Page des amours, Quand un duvet A ta craintive Le léger t'embellirait à peine, amante apportant tous fruit les jours d'une chasse lointaine, Lui demander, pour prix des dépouilles des ours, L'une de

ton père, ton esprit ne s'est arrêté que sur cette femme de Crète qu'il abandonna. La seule action qu'il se reproche est la seule que tu admires en lui. Perfide ! De lʼhéritage de ton père tu ne veux pour toi que la fraude. Quant à elle, et je ne lui porte pas envie, elle possède un époux meilleur, et s'assied avec orgueil sur un char tiré par des tigres domptés. Les Thraces, que je dédaignais, fuient aujourd'hui mon alliance, parce quʼon me reproche d'avoir préféré aux miens un étranger. « Qu'elle aille

le ciel et purs comme les flots ? Hélas ! ces longs regrets des amours mensongères, Ces ruines du temps qu’on trouve à chaque pas, Ces sillons infinis de lueurs éphémères, Qui peut se dire un homme et ne les connaît pas ? Quiconque aima jamais porte une cicatrice ; Chacun l’a dans le sein, toujours prête à s’ouvrir ; Chacun la garde en soi, cher et secret supplice, Et mieux il est frappé, moins il veut en guérir. Alfred de Musset, Poésies nouvelles, 1850 Alfred de Musset (1810-1857)

non, c'est le bruit d'autres coeurs, de millions d'autres coeurs battant comme le mien à travers la France. Ils battent au même rythme pour la même besogne tous ces coeurs, Leur bruit est celui de la mer à l'assaut des falaises Et tout ce sang porte dans des millions de cervelles un même mot d'ordre : Révolte contre Hitler et mort à ses partisans ! Pourtant ce coeur haïssait la guerre et battait au rythme des saisons, Mais un seul mot : Liberté a suffi à réveiller les vieilles colères Et des