Un Marais Au Crepuscule

visite à mon frère et ne l'avais pas trouvé chez lui, car il était parti en mission pour une huitaine de jours. Comme je n'éprouvais pas la moindre envie de retourner à Saint-Pétersbourg, je pris mon fusil sous le bras, allai flâner à travers les marais avoisinants, abattis une couple de bécasses et passai la soirée en compagnie de Teglev, sous l'auvent d'une grange abandonnée où il avait installé sa résidence d'été, pour reprendre son expression. Nous bavardâmes de choses et d'autres, mais la plupart

fleurs vénéneuses. Et même le voyage est un voyage heureux, le pilote qui navigue quelque part, sur son tronçon de ligne, n'assiste pas à un simple spectacle. Ces couleurs de la terre et du ciel, ces traces de vent sur la mer, ces nuages dorés du crépuscule, il ne les admire point, mais les médite. Semblable au paysan qui fait sa tournée dans son domaine et qui prévoit, à mille signes, la marche du printemps, la menace du gel, l'annonce de la pluie, le pilote de métier, lui aussi, déchiffre des signes

aînées des Gorgones, trois vieilles femmes laides à faire peur,' aux cheveux gris, à la peau grise, couvertes d'une loque grise. T out est gris chez elles. Les Grées habitent une sombre région où même le ciel est gris. Un pays toujours entouré de crépuscule. Jamais un rayon de soleil ne l'éclaire et la lune elle-même s'y montre rarement la nuit. Elles vivent là dans la grisaille, fanées par le grand âge. Ce sont d'étranges créatures : un seul oeil pour trois. Elles s'en servent chacune à leur tour

fleurs vénéneuses. Et même le voyage est un voyage heureux, le pilote qui navigue quelque part, sur son tronçon de ligne, n'assiste pas à un simple spectacle. Ces couleurs de la terre et du ciel, ces traces de vent sur la mer, ces nuages dorés du crépuscule, il ne les admire point, mais les médite. Semblable au paysan qui fait sa tournée dans son domaine et qui prévoit, à mille signes, la marche du printemps, la menace du gel, l'annonce de la pluie, le pilote de métier, lui aussi, déchiffre des signes

vénéneuses. Et si même le voyage est un voyage heureux, le pilote qui navigue quelque part, sur son tronçon de ligne, n’assiste pas à un simple spectacle. Ces couleurs de la terre et du ciel, ces traces de vent sur la mer, ces nuages dorés du crépuscule, il ne les admire point, mais les médite. Semblable au paysan qui fait sa tournée dans son domaine et qui prévoit, à mille signes, la marche du printemps, la menace du gel, l’annonce de la pluie, le pilote de métier, lui aussi, déchiffre des

fleurs vénéneuses. Et même le voyage est un voyage heureux, le pilote qui navigue quelque part, sur son tronçon de ligne, n'assiste pas à un simple spectacle. Ces couleurs de la terre et du ciel, ces traces de vent sur la mer, ces nuages dorés du crépuscule, il ne les admire point, mais les médite. Semblable au paysan qui fait sa tournée dans son domaine et qui prévoit, à mille signes, la marche du printemps, la menace du gel, l'annonce de la pluie, le pilote de métier, lui aussi, déchiffre des signes

Commentaire Avec ce murmure de vent qui parcourt le récit d’un bout à l’autre, cette obscure histoire d’amour, devinée, entrevue par éclipses, qui en constitue la trame, le ciel d’un vert acide, l’obsession des cloches, l’enterrement au crépuscule, les personnages qui apparaissent et disparaissent comme des marionnettes ballottées par la rafale et par le destin, est peut-être la chose la plus directe, la plus colorée, et, somme toute, à bien des égards, l’une des plus remarquables qu’ait

I. II. III. IV. La synthèse attique. L'art philosophique. L'équilibre. Le temple. L'art égéen. Le mythe et le miracle grecs. Les Doriens. Les Ioniens. Élie Faure, Histoire de l’Art. L’esprit des formes. L’Art antique (1909 à 1927) 4 Le crépuscule des hommes. I. II. III. IV. V. Praxitèle. La dissociation. L'art hellénistique. L'Italie. Alexandre et la peinture. La Grèce familière. I. II. III. IV. Rome. I. II. III. IV. Les étrusques. Le positivisme romain. L'art latin. L'ingénieur et le

enfance Brise brûlante de mon enfance, Douce prière d’espérance, La première fois que je t’ai sentie J’ai souhaité que tes caresses durent toute ma vie. Chaque journée tu apparais Et chaque nuit tu disparais ; Dès l’aurore je me réjouis, Dès le crépuscule je me languis. Je te sens souffler sur mon visage ; J’ai l’impression de voir une image Mais je crois que l’on me joue un tour Chaque nuit et chaque jour… Ah, douce et ardente brise, Dès que je suis sous ton emprise, Je vis le plus parfait amour

et si bruyant, se soit fait sentir de bonne heure en France. Il n'en est rien. L'Allemagne était généralement ignorée, où même méprisée avant 1760. Pour la plupart des Français, elle était le pays de Candide, du château de Thunder-ten-tronckh, des marais puants, des barons stupides, des baronnes pesantes et des Cunégondes naïves. Voltaire, qui avait pu connaître les Allemands, et qui croyait avoir des raisons de s'en plaindre pensait qu'ils n'étaient que des rustres. Peu à peu, on s'aperçut que ce