Rêves Amers

statue de France Preseren, le grand ˇ poète slovène qui avait profondément marqué l’âme de son peuple. Parviendrait-elle à écouter jusqu’au bout la musique ? Ce serait un beau souvenir de cette existence : la tombée du jour, la mélodie qui évoquait les rêves de l’autre bout du monde, la chambre tiède et confortable, le beau passant plein de vie qui avait décidé de faire halte et maintenant la fixait. Comme elle sentait les médicaments faire leur effet, il était, elle le savait, la dernière personne qu’elle

tombeaux ... «Cette place dans l'ombre était tranquille et nôtre!» «L'autre aimait ce cyprès, se dit le cœur de l'autre, «Et d'ici, nous goûtions le souffle de la mer !» Hélas ! la rose même est amère dans l'air ... Moins amers les parfums des suprêmes fumées 210 Qu'abandonnent au vent les feuilles consummées ! ... Ils respirent ce vent, marchent sans le savoir, Foulent aux pieds le temps d'un jour de désespoir ... Ô marche lente, prompte, et pareille

tombeaux ... «Cette place dans l'ombre était tranquille et nôtre!» «L'autre aimait ce cyprès, se dit le cœur de l'autre, «Et d'ici, nous goûtions le souffle de la mer !» Hélas ! la rose même est amère dans l'air ... Moins amers les parfums des suprêmes fumées 210 Qu'abandonnent au vent les feuilles consummées ! ... Ils respirent ce vent, marchent sans le savoir, Foulent aux pieds le temps d'un jour de désespoir ... Ô marche lente, prompte, et pareille

vides, ses échecs, para­ lyse l'élan vers la vie. Généralement plus introverti que le positif aimant, il a tendance à ressasser ses déceptions passées et présentes, développant en lui iule zone plus ou moins secrète de pensées et de ressentiments amers et désabusés, qui constitue souvent une sorte d'autisme. Mais contrairement à l'autiste véritable, l'abandonnique a conscience de cette zone secrète qu'il cultive et défend contre toute intrusion. Plus égocentriste que le névrosé du second type (le

sensation. Des papillons dans le ventre, c'est comme ça qu'on dit je crois. Je me suis imaginé tellement de choses avec toi. Puis j'en ai rêvé aussi, une fois, puis deux, puis trois, après j'ai arrêté de compter. C'est fou ça, tu me hante jusque dans mes rêves maintenant. Mais tout ça c'est du vent. Je me fait des illusions, c'est d'un pathétique. Je sais très bien comment ça va finir. Il y a toi, puis il y a moi. Et il n'y aura pas de "nous".-- Dans "Amour" il y a un "A", pour te dire que j'ai envie d'être

indifférence qu'il n'eût apprit ce qui se passait. Il accourut chez sa maîtresse et fut consterné du froid qu'elle afficha ; il s'exprime avec toute la chaleur que lui inspire le feu dont il brûle, il mêle à l'amour le plus tendre, les reproches les plus amers, il dit à celle qu'il aime, qu'il voit bien d'où vient un changement qui lui donne la mort ; aurait-il dû la soupçonner d'une infidélité si cruelle ! Des larmes viennent ajouter de l'intérêt et de l'énergie aux sanglantes alarmes de ce jeune homme

qui ne pouvait témoigner son amour à la Belle qu'en la persécutant. Il meurt sous la dent des bêtes, sans avoir pu se repentir (C.B.): on songera à ces "quelques décors de théâtre, où je trouve artistement exprimés et tragiquement concentrés mes rêves les plus chers" (Salon de 1859, Pl. II, p. 668). -Le titre, à rapprocher de L'Irrémédiable (poème LXXXIV), emploie un adjectif qui reparaît dans Un mangeur d'opium (Pl. I, p. 507): "Dans le spirituel non plus que dans le matériel, rien ne se perd.

moi-même. Dès lors, pardonner à cette personne qui n’existe pas et ne m’a rien fait , devient plus facile, et revient en fait à me pardonner à moi-même d’avoir projeté ces images.  On relativise donc plus facilement lorsqu’on ne se perd pas dans nos rêves.  Quand on boit de l’alcool, au départ l’effet est un peu le même, car comme on est euphorique, notre réalité change, on se libère de la « réalité » et on devient plus tolérant : on pardonne alors plus facilement (pas en cas d’ivresse profonde où

Et c’est bien plus tard en étudiant la poésie que je lirai ce poème : Souvent, pour s’amuser, les hommes d’équipage Prennent des albatros, vastes oiseaux des mers, Qui suivent, indolents compagnons de voyages, Le navire glissant sur les gouffres amers A peine les ont-ils déposés sur les planches Que ces rois de l’azur, maladroits et honteux, Laissent piteusement leurs grandes ailes blanches Comme des avirons traîner à côté d’eux Ce voyageur ailé, comme il est gauche et veule ! Lui, naguère si beau

et poésie ! Que l’une est éphémère, et que l’autre est trompeuse ! L’enfance est un papillon qui se hâte de brûler ses blanches ailes aux flammes de la jeunesse, et la poésie est semblable à l’amandier : ses fleurs sont parfumées et ses fruits sont amers.   J’étais un jour assis à l’écart dans le jardin de l’Arquebuse, — ainsi nommé de l’arme qui autrefois y signala si souvent l’adresse des chevaliers du Papeguay. Immobile sur un banc, on eût pu me comparer à la statue du bastion Bazire. Ce chef-d’œuvre