Ni Nu Ni Vetu Planche

certain Dr Zizmor. « Ne regarde pas, se répéta-t-elle. Fais ce que tu veux, mais ne regarde pas, ne regarde pas, ne regarde pas… » Avec un peu de veine, elle atteindrait sa destination, la station de la 51e Rue, sans avoir croisé les yeux de personne ni avoir communiqué d’une façon ou d’une autre avec l’un de ses semblables. Ce furent les papillons, grandeur nature, qui, les premiers, attirèrent son attention. Aucune New-Yorkaise n’aurait osé porter des escarpins blancs ornés de monstrueux insectes

Lons-le-Saunier, ces pages telles que les écrivis, tout frémissant encore de ma réussite miraculeuse, tout joyeux de la « vie », la vraie vie retrouvée avec le retour dans la chère patrie. On me fera l’honneur de croire que je n’y ai changé ni une date, ni un fait, ni même une expression. Mon seul souhait serait d’avoir là-dessus l’avis de mes deux chers copains de fuite et celui aussi de mes vieux camarades de captivité, ceux que j’ai laissés là-bas en Bavière, avec qui j’ai souffert et espéré et à l

autre part, l'hypocrisie de la décennie auprès du relâchement des moeurs, nous devenons des êtres nuls, incapables de s'amuser et de juger de ce qui leur convient : faut-il le dire enfin ? des bégueules rassasiées qui ne savent plus ce qu'elles veulent, ni ce qu'elles doivent aimer ou rejeter. Déjà ces mots si rebattus, bon ton, bonne compagnie, toujours ajustés au niveau de chaque insipide coterie, et dont la latitude est si grande qu'on ne sait où ils commentent et finissent, ont détruit la franche

la main. Il n’était pas seulement beau, il était… ensorcelant. Le genre d’homme qui donne envie à une femme de lui arracher sa chemise et d’en regarder les boutons voler dans les airs en même temps que ses inhibitions. Tandis que je l’observais, vêtu de ce costume qui devait coûter les yeux de la tête, des pensées crues jaillirent dans mon esprit. Il se pencha pour ramasser le badge que j’ignorais avoir laissé tomber, me libérant ainsi de ce regard envoûtant. Mon cerveau se remit en branle

haine et la guerre. C’est donc un livre, bienfaisant et fondamentalement humain... » (J. Carrez, Bulletin du Syndicat des Instituteurs du Doubs) « Ce Rassinier pousse l’objectivité à la provocation. Il assure qu’il n’y avait pas de chambre à gaz à Dora, ni à Buchenwald. Et puis non, je n’ose pas dire jusqu’où il va, c’est du délire et ça ferait pleurer tous les Mauriac. » (Albert Paraz, Valsez Saucisses, chez Amiot-Dumont) « Un livre bien écrit, et où l’esprit de vérité domine sans faiblir toute vaine

Nice.» - «Nice dans les années cinquante était d’une grande injustice sociale. Cela me faisait mal. Sous le soleil, la pauvreté. J’y ai vu mourir de faim des personnes âgées, de vieux Russes en exil, à une époque où il n’y avait pas de de retraites ni de Sécurité sociale [...] Toutes les indignations que, dans ma vie et dans tous les coins du monde, je n’ai cessé de ressentir viennent de mon adolescence à Nice.» Grandissant en parlant le français et l’anglais, il passa les cinq ou six années de

Goldstein était l’auteur, et qui circulait clandestinement çà et là. Ce livre n’avait pas de titre. Les gens s’y référaient, s’ils s’y référaient jamais, en disant simplement le livre. Mais on ne savait de telles choses que par de vagues rumeurs. Ni la Fraternité, ni le livre, n’étaient des sujets qu’un membre ordinaire du Parti mentionnerait s’il pouvait l’éviter. À la seconde minute, la Haine tourna au délire. Les gens sautaient sur place et criaient de toutes leurs forces pour s’efforcer de couvrir le

qu’elle éclaboussait en piaffant dans l’eau froide. Artem joignit les mains avec extase : — Une beauté ! Quelle femme tiendrait devant une bête pareille ! — À nous deux ! dit une voix claire. Et Tchass apparut au revers de la berge. Il était entièrement nu. Son corps mince, à la poitrine évasée, aux hanches maigres, se découpait sèchement sur le fond ébloui du ciel. Il dévala la pente en quelques bonds amortis et pénétra dans l’eau. De la main gauche, il caressait le garrot de la jument. De la main droite

dernière fois le roc le plus élevé de l’île, et de là jeta un vaste regard sur tout ce qui l’entourait. Mais, nous devons le dire, ce qui attira son attention, ce ne fut ni cette Corse poétique dont il pouvait distinguer jusqu’aux maisons, ni cette Sardaigne presque inconnue qui lui fait suite, ni l’île d’Elbe aux souvenirs gigantesques, ni enfin cette ligne imperceptible qui s’étendait à l’horizon et qui à l’œil exercé du marin révélait Gênes la superbe et Livourne la commerçante ; non : ce fut le brigantin

Jean-Marie.Dans la case se pressent comme harengs saurs les commères du voisinage, et jacassent, et pleurent, et se lamentent.La mère dort affaissée sur une chaise : les larmes ont tracé des sillons huileux sur son visage.Dehors on entend un bruit de planches clouées avec rage : c’est Dornéval qui travaille au cercueil de son fils.Quatre bougies aux coins d’une table noire mal rabotée et chancelante, des images saintes multicolores, des fleurs poussiéreuses dans des timbales, attendant le cadavre.Un peu