Naitre Vieux Mourir Jeune

la pitié. Souffrir avec lui. Il passe de « jeune roi » à « vieux roi ». -Sa mort = privation pour les autres. Il a le beau rôle (p77) -Le passage est un échec. Incompris, perd ses repères, son sens de la réalité (termes négatifs) -Le fait que le roi n’arrive pas a formuler sa mort (p77), l’auteur s’attaque à la littérature dont il dénonce l’inefficacité. -Appel aux morts pour leur demander conseils -Le roi s’adresse a ceux qui ont eu peur de mourir parce qu’il se sent plus proche d’eux. -Egocentrisme

perfectionniste, si une chose ne se passait pas comme il le voulait, il frôlait l'infarctus. Il devait passer des nuits blanches à travailler, ce qui expliquerais ses cernes énormes autour de ses yeux. Arrivé devant sa maison, je réajustais mon bon vieux haut-de-forme. Je sortais alors la clé dorée,et arrondie de sa demeure. Je rentrais alors la clé dans la petite serrure. Après un déclic, la porte s'ouvrit. Cette fois j'aurais pensé que c'était moi qui allait avoir un infarctus: A peine j'eusse ouvert

continuer de penser. Je regardais cette femme qui venait assister au débat. Elle paraissait encore plus belle et éblouissante que tout à l'heure. Elle était assise dans la lumière avec dans ses bras le petit enfant tout aussi rayonnant qu'elle malgré son jeune âge. La position de son fauteuil et la lumière me faisait penser à un trône, tout était resplendissant, elle baignait dans la lumière, telle une reine, ou un ange. Pourtant je savais que cela n'était rien de tel, je la comparais et l'imaginais à la

Les Contemplations, Victor Hugo - "Ce que c’est que la mort" Ne dites pas : mourir ; dites : naître. Croyez. On voit ce que je vois et ce que vous voyez ; On est l’homme mauvais que je suis, que vous êtes ; On se rue aux plaisirs, aux tourbillons, aux fêtes ; On tâche d’oublier le bas, la fin, l’écueil, La sombre égalité du mal et du cercueil ; Quoique le plus petit vaille le plus prospère ; Car tous les hommes sont les fils du même père ; Ils sont la même larme et sortent du même œil.

saintement !... - Il est un Dieu, qui rit aux nappes damassées Des autels, à l'encens, aux grands calices d'or ; Qui dans le bercement des hosannah s'endort, Et se réveille, quand des mères, ramassées Dans l'angoisse, et pleurant sous leur vieux bonnet noir, Lui donnent un gros sou lié dans leur mouchoir ! Arthur RIMBAUD   (1854-1891) « Mors » Je vis cette faucheuse. Elle était dans son champ. Elle allait à grands pas moissonnant et fauchant, Noir squelette laissant passer le

jam posse mori. LUCAIN. Où donc est le bonheur ? disais-je. – Infortuné ! Le bonheur, ô mon Dieu, vous me l’avez donné. Naître, et ne pas savoir que l’enfance éphémère, Ruisseau de lait qui fuit sans une goutte amère, Est l’âge du bonheur, et le plus beau moment Que l’homme, ombre qui passe, ait sous le firmament ! Plus tard, aimer, – garder dans son cœur de jeune homme Un nom mystérieux que jamais on ne nomme, Glisser un mot furtif dans une tendre main, Aspirer aux douceurs d’un ineffable

vent. Les deux mains au menton, du haut de ma mansarde, Je verrai l'atelier qui chante et qui bavarde; Les tuyaux, les clochers, ces mâts de la cité, Et les grands ciels qui font rêver d'éternité. Il est doux, à travers les brumes, de voir naître L'étoile dans l'azur, la lampe à la fenêtre, Les fleuves de charbon monter au firmament Et la lune verser son pâle enchantement. Je verrai les printemps, les étés, les automnes; Et quand viendra l'hiver aux neiges monotones, Je fermerai partout

la désolation générale, et ne la ressentaient que par la pitié : c'était le motif d'une union nouvelle. Ils travaillaient avec une sollicitude commune pour l'intérêt commun; ils n'avaient de différends que ceux qu'une douce et tendre amitié faisait naître; et, dans l'endroit du pays le plus écarté, séparés de leurs compatriotes indignes de leur présence, ils menaient une vie heureuse et tranquille. La terre semblait produire d'elle-même, cultivée par ces vertueuses mains.   Ils aimaient leurs

antique. L'âne atteignit le sommet de ce qui semblait être la dernière colline du monde. C'est alors qu'ils virent Montepuccio. A cette heure de l'après-midi, le village était plongé dans la mort. Luciano Mascalzone déambula dans les rues étroites du vieux village endormi. La vieille bête s'arrêta net devant la maison des Biscotti et ne bougea plus. L'homme sauta à terre avec une étrange souplesse et frappa à la porte. Une femme d'une quarantaine d'années était devant lui. Elle l'observait comme on

l’excès des biens. Le plus grand des luxes n’a jamais cessé de coïncider pour moi avec un certain dénuement. J’aime la maison nue des Arabes ou des Espagnols. Le lieu où je préfère vivre et travailler (et, chose plus rare, où il me serait égal de mourir) est la chambre d’hôtel. Je n’ai jamais pu m’abandonner à ce qu’on appelle la vie d’intérieur (qui est si souvent le contraire de la vie intérieure) ; le bonheur dit bourgeois [19] m’ennuie et m’effraie. Cette inaptitude n’a du reste rien de glorieux