Maison Fermée Soir D Hiver

jour, à 2000km de là, les trois descendants directs de Edward Crow – Sa fille, Marjorie et ses deux petits enfants, Clare et Andrew- Savouraient un rare jour ensemble à leur maison de famille à Windermere, centre du district des Lacs d’Angleterre . Clare était partie la nuit d’avant, elle était arrivée très tard à la maison de sa maman. Elle avait dormi profondément dans son vieux lit d’enfance et ne se réveilla pas avant 9heures. Elle était (restée) dans son lit quelques minutes , savourant le

la maison, de te marier au plus tôt. — Eh bien, mon père, répondit le gendre, si vous le voulez absolument, il faudra donc vous contenter. Mais je ne veux pas vous cacher que cela me fera beaucoup de peine, et que je n'en ai guère plus d'envie que de me noyer. On sait qui on perd et on ne sait pas qui l'on trouve. J'avais une brave femme, une belle femme, douce, courageuse, bonne à ses père et mère, bonne à son mari, bonne à ses enfants, bonne au travail, aux champs comme à la maison, adroite

prisonnier pendant 725 ans. C'est durant ce temps-là qu'il écrit ses œuvres. Jean MESCHINOT (1420-1491) BALLADE Amour tance les cueurs qui sont dormans Amour seuffre qu'on lise les romans Amour parfaict le vouloir de jeunesse Amour ferme sa maison a vieillesse Amour ne veult que pensis on se treuve Amour cherist Venus comme deesse Amour blasme ceux qui n'ont robbe neuve Amour quiert dons royaux precieulx Amour treuve qu'on doibt estre assouvy Amour ayme bocquets delicieux Amour destruit

en septembre 1938 ils avaient déjà fait ce trajet Est-Ouest à travers une France alors tout étonnée de leur accoutrement. Pauvres gens du Nord et de l’Est vivants depuis un an de perpétuelles alertes, forcer d’envisager dès le temps de paix des maisons de replis comme cette « villa Jean-Pierre » que je venais de quitter. Mais déjà les Ardennes approchaient. Passés les crêtes de Poix, je traversais leurs villages enlacés dans les boucles de la Vence. Déjà les cantonnements de soldats s’y installaient

Lorilleux, qui s'est montrée odieuse et désagréable durant toute la journée, insulte Gervaise, quitte la table, se moquant de son boitement en lui donnant ce surnom, «la Banban». Gervaise fait la rencontre de Bazouge, le croque-mort qui habite la maison ; il la glace en lui lançant ce rappel de la mort : «Ça ne vous empêchera pas d’y passer, ma petite…» ; mais elle le repousse violemment. Ce mariage gâché lui laisse le goût amer de l’échec. Chapitre IV Quatre ans plus tard, le travail et les

pâte dentifrice de sa fabrication. Non pour tuer les microbes. Elle ignorait ce que c'était - et moi aussi, à l'époque (microbes, complexes, problèmes...). Mais pour chasser les relents de la langue française que j'avais osé employer dans sa maison, devant elle. Et j'ôtais mes vêtements de civilisé, remettais ceux qu'elle m'avait tissés et cousus ellemême. Dois-je parler de ce fameux savon noir qu'elle obtenait en faisant mijoter dans une marmite en terre de la cendre de charbon de bois

Avec des craies de toutes les couleurs Sur le tableau noir du malheur Il dessine le visage du bonheur. Jacques Prévert (1900-1977) (PETITE) ANTHOLOGIE POÉTIQUE – COLLÈGE ____ 5 Les Papillons De toutes les belles choses Qui nous manquent en hiver, Qu'aimez-vous mieux ? – Moi, les roses ; – Moi, l'aspect d'un beau pré vert ; – Moi, la moisson blondissante, Chevelure des sillons ; – Moi, le rossignol qui chante ; – Et moi, les beaux papillons ! Le papillon, fleur sans tige, Qui voltige, Que l'on

traité par la nature, ne sachant pas lire et sachant penser. Un hiver, l’ouvrage manqua. Pas de feu ni de pain dans le galetas. L’homme, la fille et l’enfant eurent froid et faim. L’homme vola. Je ne sais ce qu’il vola, je ne sais où il vola. Ce que je sais, c’est que de ce vol il résulta trois jours de pain et de feu pour la femme et pour l’enfant, et cinq ans de prison pour l’homme. L’homme fut envoyé faire son temps à la maison centrale de Clairvaux. Clairvaux, abbaye dont on a fait une bastille

aucun autre. Je ne sais comment te la donner, et pourtant, cette joie, je la possède. Je voudrais m’adresser à toi plus intimement que ne l’a fait encore aucun autre. Je voudrais arriver à cette heure de nuit où tu auras successivement ouvert puis fermé bien des livres cherchant dans chacun d’eux plus qu’il ne t’avait encore révélé ; où tu attends encore ; où ta ferveur va devenir tristesse, de ne pas se sentir soutenue. Je n’écris que pour toi ; je ne t’écris que pour ces heures. Je voudrais écrire

nombreux survivants d'une scène assurément peu glorieuse pour Rimbaud, mais démesurément grossie et dénaturée jusqu'à la plus complète calomnie. Voici donc un récit succinct, mais vrai jusque dans le moindre détail, du «drame» en question: ce soir-là, aux Vilains Bonshommes, on avait lu beaucoup de vers après le dessert et le café. Beaucoup de vers, même à la fin d'un dîner (plutôt modeste), ce n'est pas toujours des moins fatigants, particulièrement quand ils sont un peu bien déclamatoires