Macbeth Le Fantastique

mais n'avait-elle pas le droit de clamer à la face de Dieu lui-même que le châtiment était immérité ?... Pourquoi se fait-il donc qu'elle soit dévorée de remords, comme une criminelle, et qu'après de longues années son passé l'effraie encore ?... Macbeth avait tué Banco IX 131 Premier amour rien d'étonnant à ce que le spectre de sa victime n'eût jamais cessé de le persécuter... tandis que moi... » Là dessus, ses propos devinrent tellement confus que je n'y pus comprendre goutte... À présent

......................... Sépulture........................................................................................ 71 104 Le Flacon........................................................................................ 72 Une Gravure fantastique................................................................................... 105 Le Poison........................................................................................ 74 Le Mort joyeux..........................................

G. Blin, Le Sadisme de Baudelaire, p. 122. 97. Lettre à A. Fraisse, 18 février 1860. 98. Cf. F. Leakey, "Baudelaire and Mortimer", French Studies, avril 1953, p. 101 à 115; A. Fairlie, "Reflections on the successives versions of Une gravure fantastique", Études baudelairiennes, III, 1973, p. 217 à 231. Voir également le cas limite des "sept versions des Sept Vieillards", étudié par F. Leakey et Cl. Pichois, Études baudelairiennes, III, p. 262 à 289. 99. P. Bénichou, "À propos du Guignon. Note

mien. Je laisse à Gavarni, poète des chloroses, Son troupeau gazouillant de beautés d'hôpital, Car je ne puis trouver parmi ces pâles roses Une fleur qui ressemble à mon rouge idéal. Ce qu'il faut à ce cœur profond comme un abîme, C'est vous, Lady Macbeth, âme puissante au crime, Rêve d'Eschyle éclos au climat des autans; Ou bien toi, grande Nuit, fille de Michel-Ange, Qui tors paisiblement dans une pose étrange Tes appas façonnés aux bouches des Titans ! XIX – LA GÉANTE Du temps que la Nature

mien. Je laisse à Gavarni, poète des chloroses, Son troupeau gazouillant de beautés d’hôpital, Car je ne puis trouver parmi ces pâles roses Une fleur qui ressemble à mon rouge idéal. Ce qu’il faut à ce cœur profond comme un abîme, C’est vous, Lady Macbeth, âme puissante au crime, Rêve d’Eschyle éclos au climat des autans ; Ou bien toi, grande Nuit, fille de Michel-Ange, Qui tors paisiblement dans une pose étrange Tes appas façonnés aux bouches des Titans ! 29XIX La géante Du temps que la Nature en

quelques−uns. Il se prit à sourire, remit philosophiquement les mains dans ses goussets, et allait reprendre son allure d'insouciance où perçait un froid dédain, quand il entendit avec surprise quelques pièces retentir d'une manière véritablement fantastique au fond de sa poche. Un sourire d'espérance illumina son visage, glissa de ses lèvres sur ses traits, sur son front, fit briller de joie ses yeux et ses joues sombres. Cette étincelle de bonheur ressemblait à ces feux qui courent dans les vestiges

quelques-uns. Il se prit à sourire, remit philosophiquement les mains dans ses goussets, et allait reprendre son allure d’insouciance où perçait un froid dédain, quand il entendit avec surprise quelques pièces retentir d’une manière véritablement fantastique au fond de sa poche. Un sourire d’espérance illumina son visage, glissa de ses lèvres sur ses traits, sur son front, fit briller de joie ses yeux et ses joues sombres. Cette étincelle de bonheur ressemblait à ces feux qui courent dans les vestiges

mien. Je laisse à Gavarni, poète des chloroses, Son troupeau gazouillant de beautés d‘hôpital, Car je ne puis trouver parmi ces pâles roses Une fleur qui ressemble à mon rouge idéal. Ce qu‘il faut à ce cœur profond comme un abîme, C‘est vous, Lady Macbeth, âme puissante au crime, Rêve d‘Eschyle éclos au climat des autans; Ou bien toi, grande Nuit, fille de Michel-Ange, Qui tors paisiblement dans une pose étrange Tes appas façonnés aux bouches des Titans!  La Géante Du temps que la Nature

mien. Je laisse à Gavarni, poète des chloroses, Son troupeau gazouillant de beautés d'hôpital, Car je ne puis trouver parmi ces pâles roses Une fleur qui ressemble à mon rouge idéal. Ce qu'il faut à ce coeur profond comme un abîme, C'est vous, Lady Macbeth, âme puissante au crime, Rêve d'Eschyle éclos au climat des autans ; Ou bien toi, grande Nuit, fille de Michel-Ange, Qui tors paisiblement dans une pose étrange Tes appas façonnés aux bouches des Titans! XIX. La Géante Du temps que la Nature en

quelques−uns. Il se prit à sourire, remit philosophiquement les mains dans ses goussets, et allait reprendre son allure d'insouciance où perçait un froid dédain, quand il entendit avec surprise quelques pièces retentir d'une manière véritablement fantastique au fond de sa poche. Un sourire d'espérance illumina son visage, glissa de ses lèvres sur ses traits, sur son front, fit briller de joie ses yeux et ses joues sombres. Cette étincelle de bonheur ressemblait à ces feux qui courent dans les vestiges