Le Morne-Rouge

tout vestige! Le soleil s'est noyé dans son sang qui se fige... Ton souvenir en moi luit comme un ostensoir! Le Poison Le vin sait revêtir le plus sordide bouge D'un luxe miraculeux, Et fait surgir plus d'un portique fabuleux Dans l'or de sa vapeur rouge, Comme un soleil couchant dans un ciel nébuleux. L'opium agrandit ce qui n'a pas de bornes, Allonge l'illimité, Approfondit le temps, creuse la volupté, Et de plaisirs noirs et mornes Remplit l'âme au delà de sa capacité. Tout cela ne vaut pas le

derniers tous les textes sont des sonnets. Le registre épique domine. Après Cannes Un des consuls tué, l’autre fuit vers Linterne Ou Venuse. L’Aufide a débordé, trop plein De morts et d’armes. La foudre au Capitolin Tombe, le bronze sue et le ciel rouge est terne. En vain le Grand Pontife a fait un lectisterne Et consulté deux fois l’oracle sibyllin ; D’un long sanglot l’aïeul, la veuve, l’orphelin Emplissent Rome en deuil que la terreur consterne. Et chaque soir la foule allait aux aqueducs, Plèbe

de café qui fit tomber son plateau surchargé au milieu de la salle et qui essuya les rires des consommateurs en même temps que ses chaussures. Il fera plus attention à l’avenir. C’est certain. Le souvenir cuisant de la honte restera marqué au fer rouge. Quelque chose résiste pourtant à cette analyse d’une lucidité implacable. Peut-être n’est-ce que le signe d’un besoin vital d’illusion sur soi-même. Il ne fait jamais plaisir de se savoir l’instrument involontaire et brutal de la morale grégaire alors

pas en quoi étaient faites les limites de l'art, que de géographie précise du monde intellectuel, il n'en connaissait point, qu'il n'avait point encore vu de cartes routières de l'art, avec les frontières du possible et de l'impossible tracées en rouge et en bleu ; qu'enfin il avait fait cela, parce qu'il avait fait cela. Si donc aujourd'hui quelqu'un lui demande à quoi bon ces Orientales ? qui a pu lui inspirer de s'aller promener en Orient pendant tout un volume ? que signifie ce livre inutile

chevaux clapotaient et les quatre roues faisaient des soleils de boue. On se taisait ; les esprits eux-mêmes semblaient mouillés comme la terre. Petite mère, se renversant, appuya sa tête et ferma les paupières. Le baron considérait d’un œil morne les campagnes monotones et trempées. Rosalie, un paquet sur les genoux, songeait de cette songerie animale des gens du peuple. Mais Jeanne, sous ce ruissellement tiède, se sentait revivre ainsi qu’une plante enfermée qu’on vient de remettre à

couronne. C’est le soir ; le soleil vient de disparaître ; le croissant de la mélancolique Phoébé se dessine dans le pâle azur du firmament ; une bande d’oiseaux voyageurs s’éloigne et se perd dans les profondeurs éthérées. A droite, derrière le rapsode morne et désespéré, le rivage s’efface dans les vagues lueurs du crépuscule. » Ces muses surnuméraires qui fuient le poète vieillissant sont bien étrangères aux vicissitudes parisiennes du jeune poète Rubempré, si bien que Balzac n’a pu relever la parenté

 sans un arbre, sans un toit, sans rien qui vive, et partout  mouchetée de taches minuscules : des morts, des morts... — Il y a vingt mille cadavres boches ici, s’est  écrié le colonel, fier de nous. Combien de Français ? Il a fallu tenir dix jours sur ce morne chantier, se  faire hacher par bataillons pour ajouter un bout de champ à notre victoire, un boyau éboulé, une ruine de  bicoque10. Mais je puis chercher, je ne reconnais plus rien. Les lieux où l’on a tant souffert sont tout  pareils aux autres, 

quitter le château de son amoureuse, croisa un chevalier identique a lui mais avec une étoile rouge au lieu de verte qui ne voulait pas le laisser passer dans un chemin très étroit dont un seul chevalier pouvait passer alors il se mirent à se battre durement aux épées. Oluf, sentait en lui-même les coûts qu’il adressait a son adversaire, mais finalement il décida d’enlever le masque au chevalier a étoile rouge et soudainement Oluf le vit disparaître. Alors maintenant qu’il avait qu’une seule étoile verte

des chevaux clapotaient et les quatre roues faisaient des soleils de boue. On se taisait ; les esprits eux-mêmes semblaient mouillés comme la terre. Petite mère se renversant appuya sa tête et ferma les paupières. Le baron considérait d'un oeil morne les campagnes monotones et trempées. Rosalie, un paquet sur les genoux, songeait de cette songerie animale des gens du peuple. Mais Jeanne, sous ce ruissellement tiède, se sentait revivre ainsi qu'une plante enfermée qu'on vient de remettre à l'air

| |Demain, dès l'aube... |Immense et Rouge | | |Immense et rouge  | |Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne,