Le cœur est un chasseur solitaire

vint le moment du départ,  Dit Cligès qu'il était tout sien !  Ce mot lui est si dous et bon  Que de la langue au cœur lui touche,  Le met au cœur et dans sa bouche  Pour d'autant plus en être sûre. » Chrétien de Troyes (v.1135-v.1185), Cligès ou la Fausse Morte (écrit vers 1175) Le Veoir Dit Rondeau (de la Dame) Celle qui jamais ne vous vit Et qui vous aime loyalement De son cœur tout entier vous fait présent Et elle dit qu’elle ne vit pas à son gré Quand elle ne peut vous voir à intervalles

l’administration du cadastre. Ils sont au dernier rang de la hiérarchie de l’Indochine blanche. La mère s’entête : elle veut reconstruire les barrages. Les colères, la résignation, l’ennui se succèdent dans cet endroit-tombeau. Le cercle vicieux est installé au coeur de cette communauté et gangrène la vie, d’où la nécessité de s’éloigner. Or, les héros ne parviennent pas à se détacher, adhérant à ce lieu de mort. Que faire ? Comment s’éloigner de cette misère, de cette mère à moitié folle, comment entrer dans l’autre

airs ; Seulement
 La girouette en deuil criait au firmament ;
 Car le vent élevé bien au dessus des terres,
 N'effleurait de ses pieds que les tours solitaires,
 Et les chênes d'en-bas, contre les rocs penchés,
 Sur leurs coudes semblaient endormis et couchés.
 Rien ne bruissait donc, lorsque baissant la tête,
 Le plus vieux des chasseurs qui s'étaient mis en quête
 A regardé le sable en s'y couchant ; Bientôt,
 Lui que jamais ici on ne vit en défaut,
 A déclaré tout bas que ces marques

est mon trousseau, C'est la faute à Rousseau.    Cela continua ainsi quelque temps.    Le spectacle était épouvantable et charmant. Gavroche fusillé, taquinait la fusillade. Il avait l'air de s'amuser beaucoup. C'était le moineau becquetant les chasseurs. Il répondait à chaque décharge par un couplet. On le visait sans cesse, on le manquait toujours. Les gardes nationaux et les soldats riaient en l'ajustant. Il se couchait, puis se redressait, s'effaçait dans un coin de porte, puis bondissait, disparaissait

Images à Crusoé, imagine Robinson retourné à la civilisation et méditant sur son séjour dans l'île. LA VILLE [...] Crusoé ! - ce soir près de ton Île, le ciel qui se rapproche louangera la mer, et le silence multipliera l'exclamation des astres solitaires. Tire les rideaux; n'allume point : C'est le soir sur ton Île et à l'entour, ici et là, partout où s'arrondit le vase sans défaut de la mer ; c'est le soir couleur de paupières, sur les chemins tissés du ciel et de la mer. Tout est salé, tout est

pendue au mur. C'est sa fonction. Chacun des enfants a la sienne. Soeur Ernestine dépouille et plume le gibier. Quant à Poil de Carotte, il est spécialement chargé d'achever les pièces blessées. Il doit ce privilège à la dureté bien connue de son coeur sec. Les deux perdrix s'agitent, remuent le col. Madame Lepic: Qu'est-ce que tu attends pour les tuer? Poil de Carotte: Maman, j'aimerais autant les marquer sur l'ardoise, à mon tour. Madame Lepic: L'ardoise est trop haute pour toi. Poil de Carotte:

névropathe de charme » qui aurait d’ailleurs tenté de de suicider avec sa longue chevelure et dont ses fils allaient hériter une forte tendance à la dépression. Elle était la sœur d’Alfred Le Poittevin, qui était le filleul du dr Flaubert et l’ami de coeur de Gustave Flaubert mais qui avait épousé Louise, sœur de Gustave Maupassant. Celui-ci, le père du futur écrivain, était un bel homme mais velléitaire, frivole, incertain, lointain, déséquilibré, violent, incapable d’assumer son rôle de chef de famille

sont, finalement, à la portée de tout le monde : mais c'est la position du romancier, et celle, plus dangereuse encore, du mémorialiste. Il est bien difficile de parler de soi : tout le mal qu'un auteur dira de lui-même, nous le croyons de fort bon cœur ; tout le bien nous ne l'admettons que preuves en main, et nous regrettons qu'il n'ait pas laissé ce soin à d'autres. Dans ces Souvenirs, je ne dirai de moi ni mal ni bien ; ce n'est pas de moi que je parle, mais de l'enfant que je ne suis plus. C'est

ses œuvres. Flaubert est donc considéré le premier écrivain moderne ( Gérard Genette) car pour lui l’exercice de la littérature est ‘problématique’ ; il est l’écrivain qui sacrifie la vie à l’œuvre et pour qui l’écriture est souffrance, travail solitaire, qui demande patience ( ≠ Stendhal et Balzac). L’influence du romantisme D’un coté, personnalité romantique, tendance à l’exaltation du moi, insatisfaction devant la réalité, aspiration à un ‘ailleurs’ ( éléments présents dans ses premières œuvres)

prussiens grouillaient dans les rues. Du reste, les officiers de hussards bleus, qui traînaient avec arrogance leurs grands outils de mort sur le pavé, ne semblaient pas avoir pour les simples citoyens énormément plus de mépris que les officiers de chasseurs, qui, l'année d'avant, buvaient aux mêmes cafés. Il y avait cependant quelque chose dans l'air, quelque chose de subtil et d'inconnu, une atmosphère étrangère intolérable, comme une odeur répandue, l'odeur de l'invasion. Elle emplissait les demeures