Langueux

ne veux dire Le plaisant mal que ce m'est de mourir : Tant j'ai grand peur, qu'on veuille secourir Le mal, par qui doucement je soupire. Il est bien vrai, que ma langueur désire Qu'avec le temps je me puisse guérir : Mais je ne veux ma dame requérir Pour ma santé : tant me plaît mon martyre. Tais-toi langueur je sens venir le jour, Que ma maîtresse, après si long séjour, Voyant le soin qui ronge ma pensée, Toute une nuit, folâtrement m'ayant Entre ses bras, prodigue, ira

de Heredia, Les Trophées Les coquillages Chaque coquillage incrusté Dans la grotte où nous nous aimâmes A sa particularité L’un a la pourpre de nos âmes Dérobée au sang de nos cœurs Quand je brûle et que tu t’enflammes ; Cet autre affecte tes langueurs Et tes pâleurs alors que, lasse, Tu m’en veux de mes yeux moqueurs ; Celui-ci contrefait la grâce De ton oreille, et celui-là Ta nuque rose, courte et grasse ; Mais un, entre autres, me troubla. Paul Verlaine, Fêtes galantes Le thé Miss Ellen, versez-moi

de nos vingt ans... Lorsque tu seras vieux et que je serai vieille, Lorsque mes cheveux blonds seront des cheveux blancs ! Paul VERLAINE (1844-1896): Chanson d'automne: Les sanglots long Des violons De l'automne Blessent mon coeur D'une langueur Monotone. Tout suffocant Et blême, quand Sonne l'heure, Je me souviens Des jours anciens Et je pleure; Et je m'en vais Au vent mauvais Qui m'emporte Deçà, delà Pareil à la Feuille morte. Jean MOREAS (1856-1910): Quand reviendra

Intensité de la tristesse constante tout au long du poème et due à l’absence même de cause. Conclusion - Nature de la tristesse évoquée : Spleen baudelairien ? mais dans l’état décrit par Verlaine, il y a moins d’angoisse et plus de douceur et de langueur. - Musique des mots : crée par la reprise des mêmes termes et mêmes sonorités, envôutement musical qui s’impose à la sensibilité - Simplicité d’une chanson populaire et monotonie de la tristesse toujours identique.

Entre ses bras, prodigue, ira payantTant j'ai grand peur, qu'on veuille secourir Les intérêts de ma peine avancée.Le mal, par qui doucement je soupire.Il est bien vrai, que ma langueur désireQu'avec le temps je me puisse guérir :Mais je ne veux ma dame requérirPour ma santé : tant me plaît mon martyre.Tais-toi langueur je sens venir le jour,Que ma maîtresse, après si long séjour, Voyant le soin qui ronge ma pensée, Jean-Antoine de Baïf (1532-1589) Les Amours de Méline Quand je te vis

je ne veux dire Le plaisant mal que ce m'est de mourir : Tant j'ai grand peur, qu'on veuille secourir Le mal, par qui doucement je soupire. Il est bien vrai, que ma langueur désire Qu'avec le temps je me puisse guérir : Mais je ne veux madame requérir Pour ma santé : tant me plaît mon martyre. Tais-toi langueur je sens venir le jour, Que ma maîtresse, après si long séjour, Voyant le soin qui ronge ma pensée, Toute une nuit, folâtrement m'ayant Entre ses bras, prodigue, ira

qu’on veuille secourir Le mal, par qui doucement je soupire. Il est bien vrai, que ma langueur désire Qu’avec le temps je me puisse guérir : Mais je ne veux ma dame requérir Pour ma santé : tant me plaît mon martyre. Tais-toi langueur je sens venir le jour, Que ma maîtresse, après si long séjour, Voyant le soin

sourire machinal ; Que bâtir sur les coeurs est une chose sotte ; Que tout craque, amour et beauté, Jusqu'à ce que l'Oubli les jette dans sa hotte Pour les rendre à l'Éternité ! " J'ai souvent évoqué cette lune enchantée, Ce silence et cette langueur, Et cette confidence horrible chuchotée Au confessionnal du coeur.

vous sentez incapable de vous intéressez à autre chose qu'à l'envie de manger. Vous passez la moitié de votre journée allongé sur votre lit, dans l'état d'esprit du jeune squelette de Baudelaire. Seule la nourriture pourrait vous réveiller de votre langueur. Vous vous apercevez qu'un homme, qui n'a passé qu'une semaine à s'alimenter de pain et de margarine, n'est plus un homme, mais seulement un ventre avec quelques organes annexes. On pourrait décrire cela davantage, mais la vie avec six francs

s'endormir le contour de ses seins, Sur le dos satiné des molles avalanches, Mourante, elle se livre aux longues pâmoisons, Et promène ses yeux sur les visions blanches Qui montent dans l'azur comme des floraisons. Quand parfois sur ce globe, en sa langueur oisive, Elle laisse filer une larme furtive, Un poète pieux, ennemi du sommeil, Dans le creux de sa main prend cette larme pâle, Aux reflets irisés comme un fragment d'opale, Et la met dans son cœur loin des yeux du soleil.