La Femme Qui Pleure Avec Un Mouchoir

Kobolds vont.
Le vent profond
Pleure, on veut croire.

Quoi donc se sent ?
L'avoine siffle.
Un buisson gifle
L'oeil au passant.

Plutôt des bouges
Que des maisons.
Quels horizons
De forges rouges !

On sent donc quoi ?
Des gares tonnent,
Les yeux s'étonnent,
Où Charleroi ?

Parfums sinistres !
Qu'est-ce que c'est?
Quoi bruissait
Comme des sistres?

Sites brutaux !
Oh ! votre haleine,
Sueur humaine,
Cris des métaux !

Dans l'herbe noire
Les Kobolds vont.
Le vent profond
Pleure, on veut croire. (Verlaine)

fleurs ont bercé mes déradesEt d'ineffables vents m'ont ailé par instants.Parfois, martyr lassé des pôles et des zones,La mer dont le sanglot faisait mon roulis douxMontait vers moi ses fleurs d'ombre aux ventouses jaunesEt je restais, ainsi qu'une femme à genoux...Presque île, ballottant sur mes bords les querellesEt les fientes d'oiseaux clabaudeurs aux yeux blonds.Et je voguais, lorsqu'à travers mes liens frêlesDes noyés descendaient dormir, à reculons !Or moi, bateau perdu sous les cheveux des

savez que vous êtes un ami délicieux, mon petit Bernard ? - Oh ! pour ça, oui, je le sais. Je suis gentil, délicieux et charmant. Un ami. Elle a refermé les yeux. Elle doit penser à Georges. Un demi-sourire trotte sur ses lèvres. Le visage d’une femme comblée… Enfin presque… Je suppose que le mariage lui aurait mieux convenu qu’une aventure, mais Georges lui interdit même d’y penser. Derrière mes lunettes fumées, je la contemple, étendue sur une chaise longue, un bras replié sous la nuque. Elle

celui de tout le monde ! Elle s’assure tous les soirs qu’elle y a mis des pansements, de l’aspirine, du désinfectant, du fil et une aiguille, des crayons et des stylos en plus des cahiers blancs, des trombones, un stick de colle, des ciseaux, des mouchoirs en papier, des tampons, du sel et du poivre, de l’huile d’olive, une culotte de rechanges, des enveloppes, son couteau suisse, un compas, une bouteille d’eau, des barres énergétiques, des allumettes, une pince à épiler, une lime à ongles, du savon

soir, nous dansions dans le jardin, et lui, debout, adossé contre un arbre nous regardait. En tournant devant lui. Une fleur qui était dans mes cheveux tomba à ses pieds. D’abord il fit semblant de ne pas s’en apercevoir, mais il laissa tomber son mouchoir négligemment sur la fleur, puis il se baissa pour le ramasser et il ramassa la fleur en même temps. Prosper Mérimé, L’OCCASION. C’est du baratin, tout ça. Quand tu voulais me séduire, au début, tu ne parlais pas comme ça. J’allais faire renaître

Avant que ne tombât, malgré leurs mains, le gant. Sur le mur du clos, froissée, ne voyez-vous pas Cette robe de soie qui palpite et qui bat D’un cœur rompant le souffle aux ossements des yeux? Or, si vous le vouliez, vous remarqueriez là, Une femme à genoux, transpirant les grenats D’un rosaire alourdi par les remous du feu. Francis Etienne Sicard, Toiles d’étoiles, 1997 Le dormeur du val C’est un trou de verdure où chante une rivière, Accrochant follement aux herbes des haillons D’argent

Constantinople. — Oui. Et M. Poirot ajouta : — L'église Sainte-Sophie est très belle, m'assure-t-on. — Il paraît qu'elle est magnifique. Au-dessus de leurs têtes, le store d'un des compartiments du wagon-lit se releva et une jeune femme mit son visage à la vitre. Mary Debenham n'avait guère dormi depuis son départ de Bagdad, le jeudi précédent, pas plus dans le train de Kirkuk que dans l'hôtel de Mossoul ou la nuit dernière dans le wagon. Aussi, lasse de demeurer immobile et

une haie fleurie qui permettaient de les séparés. A ELFA AMOR, on y trouvait des couples âgés, des familles de 3 ou 4 enfants, des personnes vivant seuls dans leur maison et il y avait même des jeunes couples qui venaient d'emménager. La plus vielle femme qui y habitait depuis elle disait à chaque nouvel-arrivé "Je vis ici depuis toujours", c'était Rosalie Tanta. Elle vivait au 4e de la rue. Sa maison était jugée la plus fleurie. Elle était peinte d'un fond blanc où on apercevait des fleurs bleues

damassées Des autels, à l'encens, aux grands calices d'or ; Qui dans le bercement des hosannah s'endort, Et se réveille, quand des mères, ramassées Dans l'angoisse, et pleurant sous leur vieux bonnet noir, Lui donnent un gros sou lié dans leur mouchoir ! Arthur Rimbaud Le Dormeur du val C'est un trou de verdure où chante une rivière Accrochant follement aux herbes des haillons D'argent; où le soleil de la montagne fière, Luit; C'est un petit val qui mousse de rayons. Un soldat jeune

L'aventurier verra ensuite les paysages exotiques tant rêvés par le poète. Puis sensualité se mélangera à l'exotisme, car la femme et l'idéal esthétique sont des principes omniprésents dans les pensées du poète. Le désormais voyageur, courageux d'avoir rêvé jusque là, affrontera deux poèmes se répondant, pourtant séparés dans Spleen et Idéal. Baudelaire découvre le regard hypnotisant de la femme, il avoue tomber à ses pieds. La réponse est écrite dans la même forme et le contenu rejoint le poème de la rencontre