La Farce Des Bossus

retourner quelques jours plus tard à cet atelier de dactyl-office. – Et les voix du tiroir, qu’est-ce qu’elles sont devenues ? – Cela, Dieu seul le sait. Peut-être y sont-elles encore ? – C’est comme si tu lui avais fait une farce. – Ce n’est pas faux. Une farce qui devait lui rendre service. – Tu fais souvent des farces à tes patients ? – Oui, je le crains. Mais tu sais, en général, ils aiment bien ça. – Toujours ? Ils ne sont jamais, jamais fâchés ? – Oh si, il arrive que l’un ou

mettait dans cette nudité comme une gaieté de jeunesse, un rire de fraîcheur ingénue. Et le frère de Busch, Sigismond, un garçon de trente− cinq ans, imberbe, aux cheveux châtains, longs et rares, se trouvait là, assis devant la table, son vaste front bossu dans sa maigre main, si absorbé par la lecture d'un manuscrit, qu'il ne tourna point la tête, n'ayant pas entendu la porte s'ouvrir. C'était une intelligence, ce Sigismond, élevé dans les universités allemandes, qui, outre le français, sa langue maternelle

l’inventait au gré de ses soupirs, parfaitement conscient de son inaptitude à la mériter un jour. Son bout de glace était là pour lui renvoyer l’absurdité de son physique, indissociable de l’incongruité de ses espérances. Il était petit, presque bossu, maigrichon, moche et aussi pauvre que Job ; il n’avait pas de toit, pas de famille et aucune chance d’améliorer sa chienne d’existence d’un iota. Aussi se contentait-il d’incarner son propre rêve, juste pour s’accrocher quelque part tandis que

Il l'inventait au gré de ses soupirs, parfaitement conscient de son inaptitude à la mériter un jour. Son bout de glace était là pour lui renvoyer l'absurdité de son physique, indissociable de l'incongruité de ses espérances. Il était petit, presque bossu, maigrichon, moche et aussi pauvre que Job ; il n'avait pas de toit, pas de famille et aucune chance d'améliorer sa chienne d'existence d'un iota. Aussi se contentait-il d'incarner son propre rêve, juste pour s'accrocher quelque part tandis que le

conquête. Brouhaha est à l'avant, Tohubohu est à l'arrière. On y vocifère, on y vocalise, on y hurle, on y éclate, on s'y tord de bonheur; la gaîté y rugit, le sarcasme y flamboie, la jovialité s'y étale comme une pourpre; deux haridelles y traînent la farce épanouie en apothéose; c'est le char du triomphe du Rire. Rire trop cynique pour être franc. Et en effet ce rire est suspect. Ce rire a une mission. Il est chargé de prouver aux parisiens le carnaval. Ces voitures poissardes, où l'on sent on ne sait

conquête. Brouhaha est à l’avant, Tohubohu est à l’arrière. On y vocifère, on y vocalise, on y hurle, on y éclate, on s’y tord de bonheur ; la gaîté y rugit, le sarcasme y flamboie, la jovialité s’y étale comme une pourpre ; deux haridelles y traînent la farce épanouie en apothéose ; c’est le char de triomphe du Rire. Rire trop cynique pour être franc. Et en effet ce rire est suspect. Ce rire a une mission. Il est chargé de prouver aux parisiens le carnaval. Ces voitures poissardes, où l’on sent on ne sait

conquête. Brouhaha est à l’avant, Tohubohu est à l’arrière. On y vocifère, on y vocalise, on y hurle, on y éclate, on s’y tord de bonheur ; la gaîté y rugit, le sarcasme y flamboie, la jovialité s’y étale comme une pourpre ; deux haridelles y traînent la farce épanouie en apothéose ; c’est le char de triomphe du Rire. Rire trop cynique pour être franc. Et en effet ce rire est suspect. Ce rire a une mission. Il est chargé de prouver aux parisiens le carnaval. Ces voitures poissardes, où l’on sent on ne sait

l'aristocratie semble, proportionnellement, dans ce livre, plus accusée de dégénérescence que les autres classes sociales. Cela serait-il qu'il n'y aurait pas lieu de s'en étonner. Les plus vieilles familles finissent par avouer dans un nez rouge et bossu, dans un menton déformé, des signes spécifiques où chacun admire la "race". Mais parmi ces traits persistants et sans cesse aggravés, il y en a qui ne sont pas visibles, ce sont les tendances et les goûts. Ce serait une objection plus grave si elle

mettait dans cette nudité comme une gaieté de jeunesse, un rire de fraîcheur ingénue. Et le frère de Busch, Sigismond, un garçon de trente− cinq ans, imberbe, aux cheveux châtains, longs et rares, se trouvait là, assis devant la table, son vaste front bossu dans sa maigre main, si absorbé par la lecture d'un manuscrit, qu'il ne tourna point la tête, n'ayant pas entendu la porte s'ouvrir. C'était une intelligence, ce Sigismond, élevé dans les universités allemandes, qui, outre le français, sa langue maternelle

travaillant dans des ateliers ; notamment pour les ouvriers en soie. Villermé raconte qu'à Nîmes, dans un atelier de triage de soie où il y avait 4 fourneaux ou bassines, il a vu travailler, pour un salaire de 8 à 18 sous par jour, une vieille femme bossue et 3 jeunes filles dont 2 contrefaites, qui servaient chacune de moteurs pour tourner les dévidoirs. De telles conditions de travail sont plus dures encore pour les enfants. « [À Lyon], des enfants très jeunes sont placés au rouet destiné à faire