Commentaire La Jolie Rousse

mère, environ quarante-deux. Mais j'étais sans la moindre notion sur l'âge de ma mère ; l'idée ne me venait seulement jamais de me demander si elle était jeune ou vieille ; ce n'est même qu'un peu plus tard que je me suis aperçu qu'elle était bien jolie. Non, en ce temps-là, c'était elle, voilà tout ; autant dire une figure tout à fait unique, que je ne songeais à comparer à aucune autre, d'où rayonnaient pour moi la joie, la sécurité, la tendresse, d'où émanait tout ce qui était bon, y compris la

que j’étais écolier, Je restais un soir à veiller Dans notre salle solitaire. Devant ma table vint s’asseoir Un pauvre enfant vêtu de noir, Qui me ressemblait comme un frère. Exemple : Alfred de Musset, Nuit de décembre (1835), première strophe Commentaire : Le début du poème de Musset évoque une expérience vécue ou rêvée par le poète. L’omniprésence des marques de la première personne traduit la subjectivité de la pensée et du souvenir.  L’expressivité de la ponctuation  : le registre lyrique

veuf depuis cinq ans, reprit Crevel en parlant comme un homme qui va raconter une histoire, ne voulant pas me remarier, dans l’intérêt de ma fille que j’idolâtre, ne voulant pas non plus avoir d’accointances chez moi, quoique j’eusse alors une très jolie dame de comptoir, j’ai mis, comme on dit, dans ses meubles une petite ouvrière de quinze ans, d’une beauté miraculeuse et de qui, je l’avoue, je devins amoureux à en perdre la tête. Aussi, madame, ai-je prié ma propre tante, que j’ai fait venir de

Gilberte ; mais s’y opposaient des difficultés de protocole. Bloch lui fit cette révélation : « Les femmes ne demandent jamais mieux que de faire l’amour. » Il le conduisit « dans une maison de passe » dont la patronne lui vanta une juive, « brune, pas jolie mais à l’air intelligent » qu’il surnomma « Rachel quand du Seigneur» par référence à l’opéra d’Halévy, “La juive”. Mais le narrateur n’allait jamais arriver à se décider à monter avec elle. Il donna à la patronne des meubles dont il avait hérités

l’ardeur de la vie. Les jeunes filles formaient la majorité de la bande et leurs cheveux opulents reflétaient au soleil tous les tons d’or, de noir et de brun. Quelques-unes avaient de beaux yeux, d’autres un joli nez, d’autres une jolie bouche et une jolie taille, peu d’entre elles avaient tout réuni ; peutêtre même aucune. C’étaient de vraies paysannes, gênées par cette exhibition en public ; elles ne savaient que faire de leurs lèvres et tâchaient en vain de bien poser la tête et de se

que j'ai passees a la nettoyer et a tout faire briller… – Il fallait me le dire! – Vous pensez vraiment que si j'avais pretexte: «Pas ce soir, j'ai ma malle a rafraichir», vous ne m'auriez pas pris pour un fou? Elle se garda bien du moindre commentaire. Ils deplierent une nappe sur le sol et Philibert Machin chose mit le couvert. Ils s'assirent en tailleur, ravis, enjoues, comme deux gamins qui inaugureraient leur nouvelle dinette, faisant mille manieres et autant d'efforts pour ne rien casser

que vous avez l'air tellement féminine et délicate... — Pas délicate, je vous en supplie ! — Mignonne ? — Oh, non ! Les hommes n'arrivent jamais à me prendre au sérieux. Je suis trop petite et trop blonde... Il laissa échapper un rire sarcastique. — Jolie couleur... Cependant, si vous tenez vraiment à passer inaperçue, vous ne devriez pas vous décolorer ainsi. Eleanor sursauta : ce n'était pas la première fois qu'on lui disait cela ! — Je ne me décolore pas les cheveux ! — A d'autres ! — C'est pourtant

les jours au top, tour à tour sûre de vous et au trente-sixième dessous, un jour Facebook : La culture ne s'hérite pas elle se conquiert frustrée, l’autre comblée; si, comme moi, vous ne savez pas toujours très bien qui vous êtes, mère ou fille, jolie ou moche, forte ou fragile, s’il faut encore y croire ou si tout est foutu, alors ce livre est fait pour vous. Faisons un bout de chemin ensemble, c’est tellement plus facile quand on n’est pas toute seule. Facebook : La culture ne s'hérite pas elle

me réjouissais de pouvoir m'éclipser. Mais le Dieu Grec ne le voyait pas de cet oeil. Au moment où je m'apprêtai à sortir, il m'attrapa par le bras et plongea son regard dans le mien. Je n'osai plus bouger, tellement j'étais envoûtée. - Dis-moi ma jolie... Tu ne ferais pas des extras ? Evidemment, il ne pouvait pas être beau et gentleman en même temps. Encore un qui ne pensait qu'au sexe. - Désolée... Je ne fais pas d'extras... Je ne suis pas une pute... Alors lâchez-moi avant que j'appelles la sécurité

l’École des beaux-arts. C’est là qu’habitait mon père, modeste médecin et grand collectionneur de curiosités naturelles. Qui est-ce qui dit que les enfants n’ont pas de mémoire ? Je la vois encore, cette chambre, avec son papier vert à ramages et une jolie gravure en couleurs qui représentait, comme je l’ai su depuis, Virginie traversant dans les bras de Paul le gué de la rivière Noire. Il m’arriva dans cette chambre des aventures extraordinaires. J’y avais, comme j’ai dit, un petit lit à galerie