Une Charogne Rôle Poète

des pistes perdues. Mais, à cette époque, j'aimais surtout dans l'art des vers ce qui tombe le plus immédiatement sous les sens, le métal poli d'Horace, Ovide et sa mollesse de chair. Scaurus me désespéra en m'assurant que je ne serais jamais qu'un poète des plus médiocres : le don et l'application manquaient. J'ai cru longtemps qu'il s'était trompé : j'ai quelque part, sous clef, un ou deux volumes de vers d'amour, le plus souvent imités de Catulle. Mais il m'importe désormais assez peu que mes productions

Renzo un homme à craindre ! le plus fieffé poltron ! une femmelette, l’ombre d’un ruffian énervé ! un rêveur qui marche nuit et jour sans épée, de peur d’en apercevoir l’ombre à son côté ! d’ailleurs un philosophe, un gratteur de papiers, un méchant poète, qui ne sait 15 seulement pas faire un sonnet ! Non, non, je n’ai pas encore peur des ombres. Eh ! corps de Bacchus ! que me font les discours latins et les quolibets de ma canaille ! J’aime Lorenzo, moi, et, par la mort de Dieu, il restera ici

Renzo un homme à craindre ! le plus fieffé poltron ! une femmelette, l’ombre d’un ruffian énervé ! un rêveur qui marche nuit et jour sans épée, de peur d’en apercevoir l’ombre à son côté ! d’ailleurs un philosophe, un gratteur de papiers, un méchant poète, qui ne sait 15 seulement pas faire un sonnet ! Non, non, je n’ai pas encore peur des ombres. Eh ! corps de Bacchus ! que me font les discours latins et les quolibets de ma canaille ! J’aime Lorenzo, moi, et, par la mort de Dieu, il restera ici.

chauffé par le soleil me rassura alors que l'eau glaciale du torrent mettait mes sens en éveils. En m’allongeant sur celui-ci, une vilaine odeur de charogne me chatouilla les narines. Il n'était pas rare qu'un cerf ou un chevreuil blessé glisse et finisse sa course dans les éboulis au milieu du torrent. Curieux et excitais à l'idée de trouver une belle charogne de cerf sur laquelle j'aurais pu récupérer les bois, et qui sait la peau, je me mis à humer l'air afin de prendre la bonne direction. La tache

répétait souvent la parole du Christ : « Femme, qu’y a-t-il de commun entre vous et moi ? » et il ajoutait : « On disait que Dieu luimême se sentait mécontent de cette œuvre-là. » La femme était bien pour lui l’enfant douze fois impure dont parle le poète. Elle était le tentateur qui avait entraîné le premier homme et qui continuait toujours son œuvre de damnation, l’être faible, dangereux, mystérieusement 3 troublant. Et plus encore que leur corps de perdition, il haïssait leur âme aimante.

enflé / ïl Øp àn ær eo • ⴰⵎⴷⴷⴰⴽⴽⵯⵍ ami / ≥j l óp °Un • ⴰⵎⴳⴰⵍ antonymie / Ol É°†n n J • ⴰⵎⴷⴷⵓⵔⵔⵓⵢ colonisateur / ôl ªp ©r àn °ùr eo 50 b g � d � � f k Æ h p o x q i amdduz amkraz • ⴰⵎⴷⴷⵓⵣ décharge publique / • ⴰⵎⴷⵢⴰⵣ poète / ôl YÉ p n°T ál s«eƒ p ªo Yo ál ∏n Hn õr en • ⴰⵎⴹⴰⵍ enterrement / ørl aOn • ⴰⵎⴷⵍⴰⵃ prédateur / ¢UÉs l æbn • ⴰⵎⴷⵍⴼⴰⵡ aurore / ≥l °ùn nZ • ⴰⵎⴹⴰⵏ nombre / Ol ón Yn • ⴰⵎⴷⵍⵓ brouillard, brume / ÜÉ l Ñn °Vn • ⴰⵎⴹⴰⵢ action de

Renzo, un homme à craindre! le plus fieffé poltron! une femmelette, l'ombre d'un ruffian énervé! un rêveur qui marche nuit et jour sans épée, de peur d'en apercevoir l'ombre à son côté! d'ailleurs un philosophe, un gratteur de papier, un méchant poète qui ne sait seulement pas faire un sonnet! Non, non, je n'ai pas encore peur des ombres! Eh! corps de Bacchus! que me font les discours latins et les quolibets de ma canaille! J'aime Lorenzo, moi, et, par la mort de Dieu! il restera ici. LE CARDINAL

Renzo un homme à craindre ! le plus fieffé poltron ! une femmelette, l'ombre d'un ruffian énervé ! un rêveur qui marche nuit et jour sans épée, de peur d'en apercevoir l'ombre à son côté ! d'ailleurs un philosophe, un gratteur de papiers, un méchant poète, qui ne sait seulement pas faire un sonnet ! Non, non, je n'ai pas encore peur des ombres. Eh ! corps de Bacchus ! que me font les discours latins et les quolibets de ma canaille ! j'aime Lorenzo, moi, et, par la mort de Dieu, il restera ici. LE CARDINAL

de solides fondations descriptives ; les romanciers anglais racontent toute la vie du héros ; Tourgueniev, lui, plonge brusquement dans le sujet. Le drame de Premier Amour (hors un bref épilogue) se passe en quelques semaines. Ce romancier est un poète. Il sait unir la nature aux émotions humaines. Tout roman de Tourgueniev évoque quelque image naturelle associée aux passions. On ne peut oublier le jardin de Premier Amour, le gazon bordé de framboisiers verts, le pin solitaire au fond du parc ; ni

reniement de son rôle de « maître-fou » 1, à une réintégration de la banalité d’un ordre social assujetti aux Blancs, dominé par le mimétisme culturel : « Mes chats, mes chiens, mon charognard pelé, comment les oublier pour toujours ? Comment les troquer contre une chaleur humaine problématique ? » (Pl. 125). Peut-être faudrait-il noter à ce niveau que l’issue de la maladie dans La Vie et demie est différente de celle de La Plaie. La maladie, la mort et la guérison jouent un rôle important dans le