Tu Te Leve Les Yeux Fertiles Eluard

Dans l'herbe noireLes Kobolds vont.Le vent profondPleure, on veut croire.Quoi donc se sent ?L'avoine siffle.Un buisson gifleL'oeil au passant.Plutôt des bougesQue des maisons.Quels horizonsDe forges rouges !On sent donc quoi ?Des gares tonnent,Les yeux s'étonnent,Où Charleroi ?Parfums sinistres !Qu'est-ce que c'est?Quoi bruissaitComme des sistres?Sites brutaux !Oh ! votre haleine,Sueur humaine,Cris des métaux !Dans l'herbe noireLes Kobolds vont.Le vent profondPleure, on veut croire. Paul Marie

 www.comptoirlitteraire.com présente Eugène Émile Paul Grindel dit Paul ÉLUARD (France) (1895-1952) Au fil de sa biographie s’inscrivent ses œuvres, qui sont commentées, certains poèmes (''Sans rancune'', ''Leurs yeux toujours purs'', ''La courbe de tes yeux'', ''Notre vie'', ''Dominique aujourd'hui présente'', ''La mort l'amour la vie'') étant analysés dans des dossiers à part. Finalement, est tentée une synthèse (pages 86-94). Bonne lecture ! Le 5 octobre 1895

l'impulsion automatique, l'illustrateur privilégié des livres de Georges Bataille consacrés à Sade. Masson - Dessin automatique, 1925 Masson - Dessin automatique, 1925/26 Man Ray - Les mains libres, 1936 Une fois encore, la différence saute aux yeux : là où le dessin furieux de Masson semble commandé par l'urgence de faire surgir des formes venues de l'inconscient, le dessin de Man Ray, harmonieux et somme toute assez tranquille, n'obéit manifestement pas à la même impulsion jaillissante. L'entrelacs

enfant, ma sœur,
 Songe à la douceur
 D’aller là-bas vivre ensemble !
 Aimer à loisir,
 Aimer et mourir
 Au pays qui te ressemble !
 Les soleils mouillés
 De ces ciels brouillés
 Pour mon esprit ont les charmes
 Si mystérieux
 De tes traîtres yeux,
 Brillant à travers leurs larmes. Là, tout n’est qu’ordre et beauté,
 Luxe, calme et volupté. Des meubles luisants,
 Polis par les ans,
 Décoreraient notre chambre ;
 Les plus rares fleurs
 Mêlant leurs odeurs
 Aux vagues senteurs de

vivant ! Cette rampe se perd dans la brume indécise ; Au bas de chaque marche une plainte est assise, Et l’on y voit passer avec un faible bruit Des grincements de dents blancs dans la sombre nuit. Là sont les visions, les rêves, les chimères ; Les yeux que la douleur change en sources amères, L’amour, couple enlacé, triste, et toujours brûlant, Qui dans un tourbillon passe une plaie au flanc ; Dans un coin la vengeance et la faim, sœurs impies, Sur un crâne rongé côte à côte accroupies ; Puis

noire
Les Kobolds vont.
Le vent profond
Pleure, on veut croire.

Quoi donc se sent ?
L'avoine siffle.
Un buisson gifle
L'oeil au passant.

Plutôt des bouges
Que des maisons.
Quels horizons
De forges rouges !

On sent donc quoi ?
Des gares tonnent,
Les yeux s'étonnent,
Où Charleroi ?

Parfums sinistres !
Qu'est-ce que c'est?
Quoi bruissait
Comme des sistres?

Sites brutaux !
Oh ! votre haleine,
Sueur humaine,
Cris des métaux !

Dans l'herbe noire
Les Kobolds vont.
Le vent profond
Pleure, on veut croire

scandales Tourmentent le peuple agité ! Honte au penseur qui se mutile Et s'en va, chanteur inutile, Par la porte de la cité ! Le poète en des jours impies Vient préparer des jours meilleurs. ll est l'homme des utopies, Les pieds ici, les yeux ailleurs. C'est lui qui sur toutes les têtes, En tout temps, pareil aux prophètes, Dans sa main, où tout peut tenir, Doit, qu'on l'insulte ou qu'on le loue, Comme une torche qu'il secoue, Faire flamboyer l'avenir ! Il voit, quand les peuples

J'ai quelquefois aimé ! je n'aurais pas alors Contre le Louvre et ses trésors, Contre le firmament et sa voûte céleste, Changé les bois, changé les lieux Honorés par les pas, éclairés par les yeux De l'aimable et jeune Bergère Pour qui, sous le fils de Cythère, Je servis, engagé par mes premiers serments. Hélas ! quand reviendront de semblables moments ? Faut-il que tant d'objets si

Mon enfant, ma soeur, Songe à la douceur D'aller là-bas vivre ensemble !Aimer à loisir, Aimer et mourir Au pays qui te ressemble ! Les soleils mouillés De ces ciels brouillés Pour mon esprit ont les charmes Si mystérieux De tes traîtres yeux, Brillant à travers leurs larmes. Là, tout n'est qu'ordre et beauté, Luxe, calme et volupté. Des meubles luisants, Polis par les ans, Décoreraient notre chambre ; Les plus rares fleurs Mêlant leurs odeurs Aux vagues senteurs de l'ambre

écriture réaliste. Le contraste des styles apparaît très clairement. Les années 20 L'influence des surréalistes de Paris Le second séjour à Paris de Miró marqua véritablement un tournant dans le travail de l'artiste. Ces dix années furent très fertile du point de vue artistique. La plupart des historiens qualifient ces années passées rue Blomet de phase héroïque et déterminante dans sa carrière. Miró cesse en effet peu à peu d'emprunter aux fauves et aux cubistes pour entrer progressivement dans