Tu Croyais Tout Tranquille

les cris des hommes de quart de la frégate qui garde l'entrée du canal Saint-Georges, s'entre-croisant avec les réponses de la goëlette de surveillance. C'était un beau soir de carnaval dans l'intérieur des palais et des théâtres; mais au dehors tout était morne, et les réverbères se reflétaient sur les dalles humides, où retentissait de loin en loin le pas précipité d'un masque attardé, enveloppé dans son manteau. Nous étions tous deux seuls dans une des salles de l'ancien palais Nasi, situé

luit. Chanson des Gardes Suisses 1793 [2] Voyager, c’est bien utile, ça fait travailler l’imagination. Tout le reste n’est que déceptions et fatigues. Notre voyage à nous est entièrement imaginaire. Voilà sa force. Il va de la vie à la mort. Hommes, bêtes, villes et choses, tout est imaginé. C’est un roman, rien qu’une histoire active. Littré le dit, qui ne se trompe jamais. Et puis d’abord tout le monde peut en faire autant. Il suffit de fermer les yeux. C’est de l’autre côté de la vie. 1 — Élisabeth

Venceslas est encore bien vivant; et même en admettant qu'il meure, n'a-t-il pas des légions d'enfants? MERE UBU Qui t'empêche de massacrer toute la famille et de te mettre à leur place? PERE UBU Ah! Mère Ubu, vous me faites injure et vous allez passer tout à l'heure par la casserole. MERE UBU Eh! pauvre malheureux, si je passais par la casserole, qui te raccommoderait tes fonds de culotte? PERE UBU Eh vraiment! et puis après? N'ai-je pas un cul comme les autres? MERE UBU A ta place, ce cul, je voudrais

» Pierre DAC À Pauline À Louis À Georges — Je ne croyais pas à la destinée, aux petits signes de la vie censés nous guider vers les chemins à prendre. Je ne croyais pas aux histoires des diseuses de bonne aventure, aux cartes qui vous prédisent l’avenir. Je croyais à la simplicité des coïncidences, à la vérité du hasard. — Alors, pourquoi avoir entrepris un si long voyage, pourquoi être venue jusqu’ici si tu ne croyais à rien de tout cela ? — À cause d’un piano. — Un piano ? — Il était désaccordé

j'esquissais un léger sourire. Sérieux, une amie comme elle y en a pas deux... Difficilement je me levais, regardant l'heure au passage. 23 heure... ptain mon père il a du rien comprendre a voir Rosalya rentrer avec moi en train de dormir. En tout cas il a été sympa de la laisser rester ici... j'ai besoin de compagnie... Assise sur le bord de mon lit je me rappelai soudain le pourquoi du comment de mon état. Le regard vide je fixais le sol les lèvres tremblante, sentant mes yeux devenir humide

bureau de son père. Là, elle reconnut son odeur familière, un mélange de fumée, de cuir, d'Old Spice et de bourbon. Elle aimait cette pièce, ses murs arrondis et ses grands fauteuils de cuir de la couleur du porto que Papa buvait parfois après dîner. Tout autour, les étagères étaient remplies de livres et de trésors. Elle aimait l'homme qui était assis derrière son énorme bureau avec son cigare, son verre ballon et son grand registre. Dans son cœur de femme encore enfant, l'amour était une douleur,

camarades, elle me faisait conter mes chagrins, et 7 presque toujours elle trouvait de bonnes paroles pour me consoler ou me donner raison. Par tout cela et par bien d’autres choses encore, par la façon dont elle me parlait, par la façon dont elle me regardait, par ses caresses, par la douceur qu’elle mettait dans ses gronderies, je croyais qu’elle était ma mère. Voici comment j’appris qu’elle n’était que ma nourrice. Mon village, ou, pour parler plus justement, le village où j’ai été

contre le mur et fit défense de prononcer son nom. A qui le tour? Auguste se hâta d'imiter le sacrifice paternel: il entra dans le négoce et s'en trouva bien. Restait Louis, qui n'avait pas de prédisposition marquée: le père s'empara de ce garçon tranquille et le fit pasteur en un tournemain. Plus tard Louis poussa l'obéissance jusqu'à engendrer à son tour un pasteur, Albert Schweitzer, dont on sait la carrière. Cependant, Charles n'avait pas retrouvé son écuyère; le beau geste du père l'avait marqué:

l’examina sous toutes ses faces. « C’est l’écriture de Porlock, fit-il rêveur. Je ne puis guère douter que ce ne soit l’écriture de Porlock, bien que je ne l’ai vue que deux fois : il y a là un « y » dont je reconnais l’arabesque. Mais si l’écriture est de Porlock, il s’agit d’une affaire grave. » Holmes s’adressait moins à moi qu’à lui-même. Cependant ma mauvaise humeur ne tint pas contre l’intérêt qu’éveillaient ses paroles. « Qui donc est Porlock ? demandai-je. — Porlock est tout simplement un

titre original de : TWILIGHT, aux éditions Little, Brown and Company (Inc.), New York, New York, USA. Tous droits réservés. -3- Prologue Je n’ai jamais beaucoup réfléchi à la manière dont je mourrais – même si, ces derniers mois, j’aurais eu toutes les raisons de le faire – mais je n’aurais pas imaginé que ça se passerait ainsi. Haletante, je fixai les yeux noirs du prédateur, à l’autre bout de la longue pièce. Il me rendit mon regard avec affabilité. C’était sûrement une bonne façon d’en terminer