Notre Vie Tu Las Faite Elle Est Ensevelie

ne soit que roses.           Pierre de Ronsard, Sur la mort de Marie, 1578 Sur un Tombeau Celle dont la dépouille en ce marbre est enclose  Fut le digne sujet de mes saintes amours.  Las ! Depuis qu'elle y dort, jamais je ne repose,  Et s'il faut en veillant que j'y songe toujours. Ce fut une si rare et si parfaite chose  Qu'on ne peut la dépeindre avec l'humain discours ;

dans leurs moeurs, je m'en dégoûte et veux courir une carrière honnête; et partout je suis repoussé! J'apprends la chimie, la pharmacie, la chirurgie, et tout le crédit d'un grand seigneur peut à peine me mettre à la main une lancette vétérinaire! - Las d'attrister des bêtes malades, et pour faire un métier contraire, je me jette à corps perdu dans le théâtre: me fussé-je mis une pierre au cou! Je broche une comédie dans les moeurs du sérail. Auteur espagnol, je crois pouvoir y fronder Mahomet sans

auguste et solitaire, Que je veux abriter mon sépulcre ignoré, Et que je veux dormir quand je m’endormirai. Victor Hugo Soleils couchants J’aime les soirs sereins et beaux, j’aime les soirs, Soit qu’ils dorent le front des antiques manoirs Ensevelis dans les feuillages ; Soit que la brume au loin s’allonge en bancs de feu ; Soit que mille rayons brisent dans un ciel bleu A des archipels de nuages. Oh ! regardez le ciel ! cent nuages mouvants, Amoncelés là-haut sous le souffle des vents

fit pas l’unanimité et on trouve des poèmes contre Ronsard dans la collection de manuscrits rassemblés par François Rasse des Nœux. Ronsard meurt dans la nuit du 27 au 28 décembre 1585 au prieuré de Saint-Cosme, dont il était le prieur, et y est enseveli dans la crypte de l’église, aujourd’hui en ruine. Ronsard était également titulaire de Croix-Val en Vendomois (paroisse de Ternay) et de Bellozane dans le diocèse de Rouen. Deux mois plus tard, il reçoit un hommage officiel au collège de Boncourt où

reflet de la personnalité des poètes et de leur époque, il parle à chacun et à tout moment de notre vie, en effet tous les sujets sont abordés dans les poèmes, chaque parcelle de vie y est capturée et retranscrite. Grâce au choix des mots les émotions sont offerts aux lecteurs qui le veulent et font appel à leur sensibilité. Ces multiples thèmes abordés par le poète essayent de donner un sens à la vie en traitant des principales préoccupations de tout homme, tel que l’amour, sentiment que chacun a

que j’ai reçu Le doux nom de consolatrice, Ne fais pas de moi la complice Des passions qui t’ont perdu. Le poëte. Je suis si bien guéri de cette maladie, Que j’en doute parfois lorsque j’y veux songer ; Et, quand je pense aux lieux où j’ai risqué ma vie, J’y crois voir à ma place un visage étranger. Muse, sois donc sans crainte ; au souffle qui t’inspireNous pouvons sans péril tous deux nous confier. Il est doux de pleurer, il est doux de sourire Au souvenir des maux qu’on pourrait oublier. La muse

impunité, puisque ceux à l'origine du malheur se réuniront de nouveau face à la même carte pour cesser ce qu'ils appellent « les hostilités ». Et le monde continuera de respirer comme il le fait depuis des millions d'années. Qui parlera pour les ensevelis, les écorchés, les pendus, les jetés dans les fosses communes? Les militaires en feront un paquet ficelé, abstrait, sur lequel ils inscriront le mot « Martyrs ». Et puis on oubliera. Forcément. La poésie se contentera d'être là, pour être dite comme

travailler en sûreté demeure, L'autre, qui n'a repos jusques à tant qu'il meure, Traverse nuit et jour mille lieux dangereux : L'un passe riche et sot heureusement sa vie, L'autre, plus souffreteux qu'un pauvre qui mendie, S'acquiert en voyageant un savoir malheureux. Sponde – Mais si faut-il mourir Mais si faut-il mourir, et la vie orgueilleuse, Qui brave de la mort, sentira ses fureurs, Les Soleils hâleront ces journalières fleurs, Et le temps crèvera cette ampoule venteuse. Ce beau flambeau

littéraire de Casa las Americas à Cuba par Raphael Confiant, né le 25 janvier 1951 dans la commune du Lorrain en Martinique. Raphaël Confiant retrace son enfance de "mauvaise race de chabin-male-bougre", passé dans la campagne de Macédoine de la Martinique, à pourchasser les mangoustes et à s’enivrer de canne à sucre, avant de partir à la découverte des djobeurs, des crieurs et des bougresses des rues de Terres-Sain-Ville, un quartier de Fort-de-France. Il fut dès sa tendre enfance ensevelis sous valses

Hélas ! toujours un homme, hélas ! toujours des larmes ! Toujours les pieds poudreux et la sueur au front ! Toujours d'affreux combats et de sanglantes armes ; Le coeur a beau mentir, la blessure est au fond. Hélas ! par tous pays, toujours la même vie : Convoiter, regretter, prendre et tendre la main ; Toujours mêmes acteurs et même comédie, Et, quoi qu'ait inventé l'humaine hypocrisie, Rien de vrai là-dessous que le squelette humain. Hélas ! mon bien-aimé, vous n'êtes plus poète. Rien ne