Musée Juste pour rire

Qu’est-ce que tu as pu foutre là-dedans… Tu y as mis des pavés ? — Juste ce qu’on m’avait dit. — C’est les cartouches qui pèsent, intervint le caporal… Ils vous en ont donné combien ? — Deux cent cinquante… Mais je ne les ai pas dans mon sac. — Où ça alors ? — Dans ma musette. Vous comprenez, j’aime mieux ça. Si tout d’un coup on était attaqués. — Attaqués ? Les autres le regardèrent, étonnés. Puis, tous ensemble partirent à rire, d’un rire énorme qu’ils forçaient encore, étouffant, gesticulant, échangeant

s’amenant enfin. T’as bien voulu t’en charger, eh bien, le voilà. — Ça ira, dit Gabriel. — Je peux te faire confiance ? Tu comprends, je ne veux pas qu’elle se fasse violer par toute la famille. — Mais, manman, tu sais bien que tu étais arrivée juste au bon moment, la dernière fois. — En tout cas, dit Jeanne Lalochère, je ne veux pas que ça recommence. — Tu peux être tranquille, dit Gabriel. — Bon. Alors je vous retrouve ici après-demain pour le train de six heures soixante. — Côté départ,

rembourrée. «Venez, lui dit-elle. "Regardons le garçon." "Son nom probablement Stijn Olaerts", a déclaré l'officier qui avait cherché le corps, quand Elisabeth Rutten à l'identité de la victime au courant. "Que voulez-vous dire« probablement »? "Il a juste eu une carte de membre de la bibliothèque provinciale dans leur poche, dit le policier. "J'ai son nom est entré dans l'ordinateur." "Et alors?" «Adresse inconnue actuel." «Famille»? L'officier jeta un regard significatif à sa montre. Il était trois

présenter notre arbre généalogique ? Vous cherchez à vous suicider, mon garçon ! Après une fouille infructueuse, les policiers partirent en bafouillant des excuses, patauds, honteux. La comtesse jaillit du lit. À bout de nerfs, elle se mit à pleurer et à rire en même temps. — Tu as surpris un de mes secrets, Joseph, un de mes tours de femme. — Lequel ? — Accuser au lieu de se justifier. Attaquer lorsqu’on est soupçonné. Mordre plutôt que se défendre. — C’est réservé aux femmes ? — Non. Tu peux t’en servir

plus être aimé Si tu vivais dans l'ancien temps tu entrerais dans un monastère Vous avez honte quand vous vous surprenez à dire une prière -8- Tu te moques de toi et comme le feu de l'Enfer ton rire pétille Les étincelles de ton rire dorent le fond de ta vie C'est un tableau pendu dans un sombre musée Et quelquefois tu vas le regarder de près Aujourd'hui tu marches dans Paris les femmes sont ensanglantées C'était et je voudrais ne pas m'en souvenir c'était au déclin de la beauté Entourée de flammes

jamais plus être aimé Si tu vivais dans l’ancien temps tu entrerais dans un monastère Vous avez honte quand vous vous surprenez à dire une prière Tu te moques de toi et comme le feu de l’Enfer ton rire pétille Les étincelles de ton rire dorent le fond de ta vie C’est un tableau pendu dans un sombre musée Et quelquefois tu vas le regarder de près Aujourd’hui tu marches dans Paris les femmes sont ensanglantées C’était et je voudrais ne pas m’en souvenir c’était au déclin de la beauté Entourée

j’ai passé un excellent week-end d’anniversaire à Paris avec chéri, seulement, un peu avant Avignon, le train qui nous ramène dans le Sud s’arrête au milieu de la voie ! Retard annoncé : une heure quinze. Et là je voulais te dire merci, car je venais juste de lire ton article « Maintenant je n’attends plus ! ». J’ai donc admiré le merveilleux fleuve au-dessus duquel notre train s’était arrêté, les montagnes et tout ce magnifique paysage. Et pendant que tout le monde dans le wagon pestait contre la SNCF

d’obligations parmi lesquelles l’assujettissement à la déclaration de soupçon des opérations douteuses auxquelles ils pourraient être amenés involontairement à participer. La déclaration de soupçon —ou déclaration d’opération suspecte— est considérée, à juste titre, par l’ensemble de la profession comme une obligation contraire à notre serment. Cette obligation de délation porte non seulement atteinte à notre devoir de conscience mais encore à notre indépendance. Car fournir des renseignements financiers

affabilité improvisée ne sied guère à sa fonction de brute ; je dirais même qu’elle le dénature. Je le trouve pathétique, décevant, aussi chiant que la crève. Il n’est pas dans ses habitudes d’être aux petits soins pour un taulard qu’il tabasse juste pour ne pas perdre la main. Pas plus tard qu’il y a deux jours, il m’a mis face au mur et m’a défoncé la figure contre la pierre – j’en porte encore la trace sur le front. Je m’en vais t’arracher les châsses et te les foutre au cul, a-t-il tonitrué

vérité et de fiction sont primordiaux dès l’Antiquité, art de peindre doit reproduire la réalité comme dans un miroir - Horace, Poétique (30av. JC) : pour atteindre le beau il faut être en cohésion avec l’ordre naturel des choses, sinon ca fait rire, rappelle le cauchemar (→ art burlesque, surréalisme). Pour Horace la quête du beau ne serait pas le but de l’art, mais à pour but le plaisir des yeux ; « ut pictura poesis » il en va de même pour la peinture et la poésie ; pour lui l’art n’est pas