Monts Dore

de W. Whitman). - Le poème à commenter : Ode Prête-moi ton grand bruit, ta grande allure si douce, Ton glissement nocturne à travers l’Europe illuminée, O train de luxe ! et l’angoissante musique Qui bruit le long de tes couloirs de cuir doré, Tandis que derrière les portes laquées, aux loquets de cuivre lourd, Dorment les millionnaires. Je parcours en chantonnant tes couloirs Et je suis ta course vers Vienne et Budapesth, Mêlant ma voix à tes cent mille voix, O Harmonika-Zug!

tu viens errer ? Comment traduire l'adjectif substantivé du premier vers, Goldnes ? Bianquis traduit le vers par Brilles-tu pour moi aussi, rayon doré ?, qui ne rend pas la valeur particulière que prend ce mot forgé par Hölderlin pour souligner l'importance et le mystère de cette lumière qui redonne l'espoir. La substantivation de l'adjectif “doré”, qu'a choisie Jaccottet, va dans le même sens que l'original : une autre valeur, plus haute, est ainsi donnée à la lumière à laquelle s'adresse le poète

autres peuples, les Hobbits s'étaient dans un lointain passé déplacés vers l'Ouest. Leurs plus anciens récits semblent entrevoir un temps où ils demeuraient dans les vallées supérieures de l'Anduin, entre les saillants de Vertbois-le-Grand et les Monts Brumeux. On ne sait plus avec certitude pour quelle raison ils entreprirent plus tard la dure et périlleuse traversée des montagnes et se rendirent en Ériador. Leurs propres récits parlent de la multiplication des Hommes dans le pays et d'une ombre

autres peuples, les Hobbits s’étaient dans un lointain passé déplacés vers l’Ouest. Leurs plus anciens récits semblent entrevoir un temps où ils demeuraient dans les vallées supérieures de l’Anduin, entre les saillants de Vertbois-le-Grand et les Monts Brumeux. On ne sait plus avec certitude pour quelle raison ils entreprirent plus tard la dure et périlleuse traversée des montagnes et se rendirent en Eriador. Leurs propres récits parlent de la multiplication des Hommes dans le pays et d’une ombre

temps qui s’enfuit. 5 Tous ces jours passeront ; ils passeront en foule Sur la face des mers, sur la face des monts, Sur les fleuves d’argent, sur les forêts où roule Comme un hymne confus des morts que nous aimons. Et la face des eaux, et le front des montagnes, Ridés et non vieillis, et les bois toujours verts S’iront rajeunissant ; le fleuve des campagnes Prendra sans cesse aux monts le flot qu’il donne aux mers. Mais moi, sous chaque jour courbant plus bas ma tête, Je passe et, refroidi sous

reconnu la marque fondamentale, étudions plus en détail les sources profondes de la poésie de Shelley. Prenons, par exemple, son Prométhée délivré. Nous reconnaîtrons bien vite que c'est un Prométhée aérien. Si le Titan est attaché à la cime des monts, c'est pour recevoir la vie des airs. Il tend vers le haut de toute la tension de ses chaînes. Il a la parfaite dynamique de ses aspirations. Sans doute, Shelley, dans ses aspirations humanitaires, dans ses rêveries claires d'une humanité plus heureuse

deux pierres, Le cri plaintif du soc gémissant et traîné, Le nid qui jase au fond du cloître ruiné D'où l'ombre se répand sur les tombes des moines, Le champ doré par l'aube où causent les avoines Qui pour nous voir passer, ainsi qu'un peuple heureux, Se penchent en tumulte au bord du chemin creux, L'abeille qui gaiement chante et parle à la

qui était encore avant celui-là. Nathanaël, c’est fâcheux que nous n’ayons pas été là. On aurait vu créer l’homme et la femme ; Eux s’étonner de n’être pas nés petits enfants ; Les cèdres de l’Elbrouz fatigués d’être nés déjà séculaires Et sur des monts déjà ravinés par les eaux. Nathanaël ! avoir été là pour l’aurore ! Par quelle paresse n’étions-nous pas déjà levés ? Est-ce que toi tu ne demandais pas à vivre ? Ah ! moi je le demandais certainement… Mais, – 29 – dans ce temps, l’esprit de Dieu

main : épousons-nous. Mon royaume sera aussi le tien. Alors, Francesco mit sa main dans la sienne et 53 ils furent mariés. Le bel abricot couleur de soleil s’obscurcit en ce moment : aussitôt une teinte crépusculaire revêtit la crête des monts, et la plaine entière se couvrit d’une couche glacée de confitures aux lueurs sombres. – Voici la nuit, Francesco, lui dit la petite fille en sucre, nous allons nous séparer. Et Francesco la vit fondre lentement, comme une étoile dans les clartés

corps maigre et robuste ; sa face prit seulement des teintes, pâles, légèrement jaunâtres, et elle devint presque laide à l’ombre. Parfois, elle allait à la fenêtre, elle contemplait les maisons d’en face sur lesquelles le soleil jetait des nappes dorées. Lorsque madame Raquin vendit son fonds et qu’elle se retira dans la petite maison du bord de l’eau, Thérèse eut de secrets tressaillements de joie. Sa tante lui avait répété si souvent : « Ne fais pas de bruit, reste tranquille », qu’elle tenait