Les Souvenirs Sont Des Morceaux De Vie Arrachés Au Vide

Purgatoire, à ce dortoir, morne et terrible, où l'on ne voit personne et où l'on entend des voix basses et des soupirs qui sortent des murs... Quelle que fût, du reste, son impression, toujours est-il qu'il s'arrêta, peu sûr de lui-même et de ses souvenirs, s'il en avait, au milieu de la contre-allée dans laquelle il s'était engagé. Pour qui l'eût observé, il cherchait évidemment quelqu'un ou quelque chose, qu'il ne trouvait pas dans ces ombres... Cependant, quand ses yeux s'y furent un peu faits et

religieuse, c'est justement ce genre d'appels d'illuminés. Ils viennent de recevoir un message de Dieu et ils demandent confirmation au spécialiste. Le mois précédent, une danseuse de cabaret de Tulsa dans l'Oklahoma lui avait promis la nuit d'amour de sa vie s'il prenait l'avion pour authentifier le signe de croix qui venait d'apparaître sur sa housse de couette. Langdon avait baptisé ce nouveau cas « le suaire de Tulsa ». — Comment avez-vous eu mon numéro? demanda Langdon en essayant de garder son

aînés buvaient et se dissipaient, il s’employa à améliorer l’ordinaire de la famille, écrivant trois heures par jour, sur le coin de la grande table où trônait le samovar, au milieu des éclats de rire, des nouvelles dont les sujets appartenaient à la vie de tous les jours, qu’il observait de son regard moqueur. Très rapidement, les deux aînés quittèrent le toit paternel, et il assuma les responsabilités de chef de famille face aux défaillances de plus en plus marquées de leur père, qui entraînèrent

Nouveau Livre de la Tempête, Barjavel se souvient : - Ce livre était inspiré par les souvenirs de mon service militaire. J'étais violemment anti-militariste. Aujourd'hui, le garçon que j'étais collaborerait à Libération. J'avais été dans l'infanterie à Chaumont. La discipline imbécile de l'époque, la sottise idiote des sous-officiers, tous vérolés, idiots... (...) Sentir que ces gens-là avaient sur moi un droit de vie et de mort... Pour la moindre bêtise, c'était le tribunal militaire, les bat'-d'af'

par les doctes de l’époque : « Le roman doit-il s’égarer dans l’imaginaire ou s’encanailler dans la vulgarité d’une représentation réaliste ? sera-t-il moral parce qu’il représentera la réalité ou par ce qu’il s’en écartera ? doit-il montrer la vie telle qu’elle est sans autre souci que de la peindre ou doit-il se charger d’un enseignement qui peut d’ailleurs ne pas être forcément « moral » au sens traditionnel du terme ? (…) Et quel est le statut du héros de roman ? est-il un être idéal ou

traditionnel hindou pouvait aider des disciples à pleurer, si ce n'est pas à crier, en revivant des souvenirs enfouis, j'ai fini par accepter une proposition que Swâmiji m'avait faite et j'ai passé près de lui trois mois d'affilée, en 1967, consacrés à ce travail parfois laborieux et ingrat de plongée dans la mémoire lointaine pour retrouver à la fois l'intensité des émotions et la vivacité de souvenirs parfois complètement oubliés à la surface de la conscience. Mais, et je n'insisterai jamais trop

j'ai souhaité orienter ce travail. Les notes y sont moins érudites que dans les éditions Poésie / Gallimard et Pléiade mais plus concises, souples et efficaces, et souvent plus pertinentes. Elles établissent des rapports souvent éclairants entre la vie, la correspondance, les sources et le texte de Ducasse. Deux annexes, l'une sur les dédicataires des Poésies (permettant de replacer l'œuvre dans sa réalité biographique), l'autre contenant les maximes originales détournées dans Poésies, II, permettent

du rétablissement de sa fortune. Grâce à la courtoisie de ses créanciers, il resta en possession d’un petit reliquat de son patrimoine ; et, sur la rente qu’il en tirait, il trouva moyen, par une économie rigoureuse, de subvenir aux nécessités de la vie, sans s’inquiéter autrement des superfluités. Les livres étaient véritablement son seul luxe, et à Paris on se les procure facilement. Notre première connaissance se fit dans un obscur cabinet de lecture de la rue Montmartre, par ce fait fortuit que

du petit appartement qu’Arthur occupait il y a deux jours encore. La fleuriste lui rendit son salut, sans savoir qu’elle ne le reverrait pas. En rendant les clés à la gardienne la veille du week-end, il avait refermé la porte sur plusieurs mois de vie à l’étranger, et le plus extravagant projet d’architecture qu’il avait réalisé : un centre culturel franco-américain. Peut-être reviendrait-il un jour en compagnie de la femme qui occupait ses pensées. Il lui ferait découvrir les rues étroites de ce

étoile n’embellit de son mystérieux scintillement poétique cet univers, et les chauds rayons porteurs de vie du soleil n’y parviennent pas davantage. Nous sommes en Outreterre, le domaine secret situé sous la surface grouillante des Royaumes Oubliés. Ici un plafond de pierre froide tient lieu de ciel et les torches des malheureux égarés venus de la surface n’éclairent que des parois où s’étale le vide gris de la mort. Ce n’est pas leur monde, le monde de la lumière. Rares sont ceux qui, entrés en ce lieu