Les Souvenirs Sont Des Morceaux De Vie Arrachés Au Vide

temps que son art, pour ce la on doit fait recours a plusieurs outils créatifs et primordiaux dans le domaine de la peinture. D’ici la création contemporaine est une créativité qui nous a permis de sortir de nos cavernes, et inventer, imaginer une vie qui conjugue dans l’espace et le temps un commencement pour une nouvelle entité et pour une nouvelle existence. Une œuvre conforme de la réalité ne suffit plus : nous devons y ajouter notre propre création. C’est pourquoi les progrès de

trouvait plus rien, il n'avait plus rien et il mangeait un peu de pain, grâce à la charité des femmes qu'il implorait sur le seuil des portes, en passant le long des routes. Le soir tombait, Jacques Randel harassé, les jambes brisées, le ventre vide, l'âme en détresse, marchait nu-pieds sur l'herbe au bord du chemin, car il ménageait sa dernière paire de souliers, l'autre n'existant plus depuis longtemps déjà. C'était un samedi, vers la fin de l'automne. Les nuages gris roulaient dans le ciel

de ma première rupture je ne m'attarde pas à tes lèvres pas à tes yeux un tout petit fragment au-dessus de ta tête mon adresse: un trozo de cielo el vacio 0 la ausencia 2 je nous invente Leo au creux de ma main un souvenir ou une promesse 2 un fragment de ciel/le vide ou l'absence 5 l'hiver la pluie remplit ton pays la chaleur de l'été fait éclater les pores mon visage est ici son reflet dans une flaque mon œil gauche plus grand que le droit ma bouche un peu croche mon nez démesuré

Jocaste balancée au bout d’un lacet tressé qui l’étranglait. Il la voit, le malheureux, il pousse un rugissement affreux. Il dénoue le lien qui la pend… Voici le pauvre corps gisant… Et alors, quelle chose atroce, ce qui nous restait à voir ! Il lui arrache les agrafes d’or qui ornaient ses vêtements, les brandit, et en frappe dans leurs orbites ses propres yeux : ils cesseraient ainsi, disait-il à peu près, de voir les horreurs dont il était victime et dont il était coupable, ils ne se fixeraient plus

intéressant. La suite le fut decrescendo ... Je renonce à résumer et je donne d'abord le texte dans sa totalité. J'essaierai de commenter-prolonger (?) ensuite.... [******* Que sait la science de ce qui, dans la tête d'un Proust, abrite les souvenirs, les entretient et les ressuscite ? Tout converge vers l'hippocampe, leur gardien mystérieux. Et la madeleine ? C'est la clé sans laquelle le passé serait à jamais perdu ... Longtemps,science et littérature ont fait chambre à part. Marcel Proust

hyper-sexualisation, nanotechnologie, instantanéité, pollution, déséquilibre social, avenir incertain, et la liste est longue, très longue. L’excès, en toutes choses, est devenu une habitude, un mode de vie pour le monde occidental. Toutes ces valeurs d’apparences ne semblent exister que pour combler un vide laissé par le non-sens de l’existence humaine. À une époque des plus excessives que la Terre n’ait jamais connue, l’absurdité ne peut que frapper en plein visage, surtout avec l’horizon catastrophique

que de toute ma vie jamais je ne m'étais sentis aussi humain – pas même lorsque j'étais humain, pour autant que je pouvais m'en souvenir. Lorsque j'étais humain, toutes mes pensées étaient tournées vers la gloire militaire. La Grande Guerre avait fait rage durant une grande partie de mon adolescence, et j'étais à peine à neuf mois de mon dix-huitième anniversaire que la grippe espagnole me prit...il ne me reste plus que de vagues impressions de ces années d'humanité, des souvenirs troubles qui s'étaient

blessure initiale, sa voix. Sa vie est marquée par le dilemme entre la musique de cour permettant l'ascension sociale, et la musique vraie élevant l'âme et « réveill[ant] les morts ». Aussi, en quoi Marin Marais est-il un personnage au cœur du roman quignardien ? D'une part, à l'instar de son maitre Sainte Colombe, Marais est frappée par une blessure, la mue, alors il se réfugie dans la musique. D'autre part, afin de se venger de la perte de sa voix d'enfant, sa vie d'adulte est marquée par sa volonté

qui a crié le collectif, et dont on a cisaillé les cordes vocales. Ce visage émacié qui tord le cri, sort d'un 3 endroit où ses repas se confondent avec l'horizon de la solitude. Elle, elle porte un grand manteau lacéré par l'opinel de vie. Elle avait pensé que le mot liberté se décline des pieds à la tête, qu'elle pouvait chanter les poètes et saisir au vol les amphores des métaphores filées. Mais une porte lourde et grise s'est refermée sur elle. Assieds-toi et écoute le timbre

prenant un ton hâlé à faire pâlir les Incas. Une fois la transformation achevée, Sinoi retomba au sol sur ses pieds, et remarqua qu'il n'avait pas de chaussures. Soudain, il pris conscience d'une chose : le seul souvenir qu'il avait de sa vie urbaine était … plus rien ! Aucun souvenir ne venait se bousculer dans sa tête, mis à part un nom : Misty (Maren). Ce nom ne cessait de le suivre, sans savoir à qui il appartenait, ni même à ce que ressemblait la personne le portant, mais il était sur d'une