Les Souvenirs Sont Des Morceaux De Vie Arrachés Au Vide

Salina les trois exils romanPour ma mère, Pour ma fille, De l’une à l’autre, Ce qui passe, vit et se transmet.Le jour des originesAu tout début de sa vie, dans ces jours d’origine où la matière est encore indistincte, où tout n’est que chair, bruits sourds, pulsations, veines qui battent et souffle qui cherche son chemin, dans ces heures où la vie n’est pas encore sûre, où tout peut renoncer et s’éteindre, il y a ce cri, si lointain, si étrange que l’on pourrait croire que la montagne gémit, lassée

l'autre étaient intacts. Il rentra dans la maison pour prendre un marteau et des clous. Comme il ouvrait la porte d'entrée, il jeta un regard à sa propre image dans le miroir lézardé qu'il y avait fixé un mois plus tôt. Quelques jours encore et ses morceaux tomberaient tout seuls. « Eh bien, qu'ils tombent... » se dit-il. C'était le dernier miroir qu'il mettrait là. Son effet était nul. A sa place, il mettrait de l'ail. L'ail agissait toujours... Il traversa lentement le living-room silencieux, tourna

indigènes errent à la recherche de graines et de fruits sauvages, de petits mammifères, d’insectes et de reptiles, et, en général, de tout ce qui peut les empêcher de mourir de faim. Une trentaine d’entre eux se trouvaient réunis là, au hasard de la vie nomade, groupés par familles sous les frêles abris de branchages qui apportent une protection dérisoire contre le soleil écrasant de la journée, la fraîcheur nocturne, la pluie et le vent. Comme la plupart des bandes, celle-ci avait un chef civil, et

avec des persiennes pourries par la pluie. Au-dessus d’une lanterne aux vitres étoilées, on parvenait à lire, entre les deux fenêtres : Hôtel Boncœur, tenu par Marsoullier, en grandes lettres jaunes, dont la moisissure du plâtre avait emporté des morceaux. Gervaise, que la lanterne gênait, se haussait, son mouchoir sur les lèvres. Elle regardait à droite, du côté du boulevard de Rochechouart, où des groupes de bouchers, devant les abattoirs, stationnaient en tabliers sanglants ; et le vent frais apportait

Michel Tournier Vendredi ou la vie sauvage 1971 D’après « Vendredi ou les limbes du Pacifique » 1. À la fin de l’après-midi du 29 septembre 1759, À la fin de l’après-midi du 29 septembre 1759, le ciel noircit tout à coup dans la région de l’archipel Juan Fernandez, à six cents kilomètres environ au large des côtes du Chili. L’équipage de La Virginie se rassembla sur le pont pour voir les petites flammes qui s’allumaient à l’extrémité des mâts et des vergues du navire. C’était des

avec des persiennes pourries par la pluie. Audessus d’une lanterne aux vitres étoilées, on parvenait à lire, entre les deux fenêtres : Hôtel Boncœur, tenu par Marsoullier, en grandes lettres jaunes, dont la moisissure du plâtre avait emporté des morceaux. Gervaise, que la lanterne gênait, se haussait, son mouchoir sur les lèvres. Elle regardait à droite, du côté du boulevard de Rochechouart, où des groupes de bouchers, devant les abattoirs, stationnaient en tabliers sanglants ; et le vent frais apportait

pas le torse, je ne demande pas le torse ! La tête, rien que la tête ! Si je pouvais finir la tête, au moins !… De grâce, soyez aimable, remettez votre bras comme il était, et je vous en serai reconnaissant, voyez-vous, oh ! reconnaissant toute ma vie ! » À cette heure, il suppliait, il agitait pitoyablement son crayon, dans l’émotion de son gros désir d’artiste. Du reste, il n’avait pas bougé, toujours accroupi sur la chaise basse, loin d’elle. Alors, elle se risqua, découvrit son visage apaisé

tous les étés au Japon où il trouva son épouse. _________________________________________________________________________________ “L'Immaculée Conception” (1994) Roman À Montréal, dans le quartier Hochelaga, dans les années cinquante, la vie tranquille de Remouald Tremblay, employé de banque dans la trentaine qui prend soin de son beau-père, Séraphon, qui est toujours attaché à son lit ou à une chaise roulante, est vouée tout entière à la médiocrité et à l'oubli, mais est traversée de véritables

troupe traversa ensuite la salle capitulaire et le réfectoire situés au rez-de-chaussée, et gagna le premier étage. Aussitôt, l’ordre parfait du salon fut remarqué. Pas un meuble, pas un bibelot qui ne parussent occuper leur place habituelle, et pas un vide 6 parmi ces meubles et ces bibelots. À droite et à gauche étaient suspendues de magnifiques tapisseries flamandes à personnages. Au fond, sur les panneaux, quatre belles toiles, dans leurs cadres du temps, représentaient des scènes mythologiques

jours à réaliser que son petit garçon follement rêver et déjà idéaliser ne verra jamais le jour. Un deuil, une mort subite, un coup derrière la tête. Je suis inconsciemment rejetée dès les premières heures de ma vie et sans identité. Moi la petite fille sans nom, je réalise que la vie vient de me jouer un vilain tour. Je me sens seule, ou suis-je ? Pourquoi moi, petit être frêle qui n’a rien demandé ? Je ne peux compter que sur moi désormais. Je viens de naitre et j’ai décidée d’aller chercher