Les Regrets Sonnet Xiii

discernement assez heureux pour sentir à la lecture, ou à la représentation de ses Pièces, toutes les beautez qu'il y a répandues. Mr de Molière se nommoit Jean-Baptiste Pocquelin ; il estoit fils et petit-fils de Tapissiers, Valets-de-Chambre du Roy Louis XIII. Ils avoient leur boutique sous les pilliers des Halles, dans une maison qui leur appartenoit en propre. Sa mère s'appelloit Boudet : elle étoit aussi fille d'un LA VIE DE MR DE MOLIÈRE 9 La Vie de M. de Molière Tapissier, établi sous les mêmes

mal (pour Lorenzo s’exclamant : « Oui, cela est certain, si je pouvais revenir à la vertu, si mon apprentissage du vice pouvait s’évanouir, j’épargnerais peut-être ce conducteur de bœufs »). x Arrière-plan historique prépondérant (la France de Louis XIII dans le texte A, l’Italie de la Renaissance dans l’extrait D, l’Espagne du XVI e siècle dans le texte E), focalisation sur un héros incompris de la société (respectivement Cyrano, Lorenzaccio et Ruy Blas – absent de l’extrait, mais présent à travers

.............122 CHAPITRE XI .............................................................................................145 CHAPITRE XII ............................................................................................160 CHAPITRE XIII .............................................................................................179 CHAPITRE XIV .............................................................................................195 CHAPITRE XV ............................

crâne. Volodia taillait un crayon sur son pouce. Il posa le crayon au bord de la table, souffla la poudre de plomb rassemblée dans sa paume et referma son canif avec précaution. — Alors, il est parti ? demanda-t-il. — Oui, dit Michel. — Et tu le regrettes ? Michel haussa les épaules avec humeur. Volodia se planta devant lui, les jambes écartées, les poings aux hanches, et le considéra gravement : — C’est drôle, tu parles assez mal le russe. Et tu as un accent terrible, par-dessus le marché. — Je me

la mare aux canards de la démocratie » entraîne-t-il parfois comme une nostalgie du passé révolu, un regret des qualités quelque peu mythiques attribuées à l’ancienne « bonne compagnie ». Est-ce que se situant à un moment clé de l’histoire de l’humanité, à un tournant capital où le progrès matériel affaiblit de plus en plus l’âme spirituelle, l’homme ne peut ressentir que la nostalgie, le regret, le dégoût ? Est-ce qu’entre l’homme et son temps, toute une dynamique d’attirance et de répulsion est

de l’Italie depuis « les gravures de Titien et les photographies de Giotto que Swann lui avait jadis données à Combray » (III, page 394), avait caressé les noms de Venise, de Florence ou de Parme (I, pages 387-388), fut longtemps tourmenté par le regret de ne pouvoir y aller, s’y rendit enfin, en particulier à Venise, autre lieu qu’affectionna particulièrement l’écrivain. Le voyage qu’il y fit fut tout à la fois un dernier adieu à la jeunesse et une magnifique évocation poétique de la Cité des Doges

d’une étude physiologique, ne comprenant rien, ne voulant rien comprendre et tapant toujours devant elle, si sa sottise prise de panique lui dit de taper. Il est exaspérant d’être battu pour une faute dont on n’est point coupable. Par moments, je regrette de n’avoir pas écrit des obscénités ; il me semble que je serais heureux de recevoir une bourrade méritée, au milieu de cette grêle de coups qui tombent bêtement sur ma tête, comme des tuiles, sans que je sache pourquoi. 11 Il n’y a guère, à notre

cela lui va. Damnés coquins! et débitant avec une volubilité extraordinaire un long chapelet de sentences semblables, l'étranger introduisit M. Pickwick et ses disciples dans la chambre d'attente des voyageurs. --Garçon! cria l'étranger en tirant la sonnette avec une violence formidable, des verres pour tout le monde; du grog à l'eau-de-vie chaud, fort sucré, et qu'il y en ait beaucoup. L'oeil endommagé, monsieur? Garçon, un bifteck cru, pour l'oeil de monsieur. Rien comme le bifteck cru pour une

cerveaux à bourrelet !... De par le diable, êtes-vous encore là ?... » Il ne me reste plus, peut-être, que de bonnes âmes aimant à rire. Non de ces pleurards qui veulent se noyer à tout propos en vers et en prose, qui font les malades en odes, en sonnets, en méditations ; non de ces songe-creux en toute sorte, mais quelquesuns de ces anciens pantagruélistes qui n’y regardent pas de si près quand il s’agit de banqueter et de goguenarder, qui trouvent du bon dans le livre des Pois au lard, cum commento

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