Le Rouge Et Le Noir Une Vieille épée

depuis des années. Leur obstination m’a contraint à un exil souterrain… à vivre dans le purgatoire… à œuvrer sous terre, tel un monstre chtonien. Je suis l’Ombre. Mais ici, à la surface, je ne vois devant moi aucune issue, aucune échappatoire ; tout est noir, car les Apennins occultent encore le jour qui vient. Je passe derrière le palazzo, avec son campanile crénelé et son horloge à une seule aiguille… me faufile entre les premiers vendeurs de la piazza San Firenze, avec leur voix éraillée empestant déjà

année elles gagnaient en hauteur et s’étendaient en largeur. Des poutres en croix de par Dieu formaient le squelette de la charpente ; dans les intervalles s’entassaient des matériaux solides enduits de plâtre. Les poutres étaient peintes en rouge, en bleu ou en noir, au gré et au goût du propriétaire, 7 ce qui donnait à l’ensemble des constructions un aspect pittoresque. Les fenêtres étaient petites avec des vitres en losange ; elles s’ouvraient extérieurement et tournaient sur des gonds comme des

responsabilité... Une fille qui a jeté son bonnet par-dessus les moulins!... qui baye aux grues..., qui, naguère encore... tenait le haut du pavé... Elle espérait que la voix de ces messieurs, plus autorisée que la sienne, que les conseils de leur vieille expérience éclairée... ramèneraient à des idées plus saines et plus pratiques... On n'est pas sur la terre pour s'amuser!... Elle les suppliait de s'entremettre... Elle avait fait appel à des souvenirs d'enfance!... à la voix du sang! Tout avait été

depuis des années. Leur obstination m’a contraint à un exil souterrain… à vivre dans le purgatoire… à œuvrer sous terre, tel un monstre chtonien. Je suis l’Ombre. Mais ici, à la surface, je ne vois devant moi aucune issue, aucune échappatoire ; tout est noir, car les Apennins occultent encore le jour qui vient. Je passe derrière le palazzo, avec son campanile crénelé et son horloge à une seule aiguille… me faufile entre les premiers vendeurs de la piazza San Firenze, avec leur voix éraillée empestant déjà

sévère à l’intention de son fils. — Oui, père, marmonnait Hassan, les yeux baissés. Jamais il ne me dénonçait cependant. Jamais il ne révélait que l’idée du miroir, tout comme celle de jeter des noix sur le chien, venait de moi. L’allée de brique rouge qu’encadraient les peupliers conduisait à un portail en fer forgé et se poursuivait, une fois franchis les deux battants de ce dernier, jusqu’à notre maison, située à gauche du chemin. Le jardin, lui, était au bout. Chacun s’accordait à penser que

mystère des chiffres » m'a été inspirée par une discussion avec mon petit neveu : selon lui, il existe une hiérarchie dans sa classe entre ceux qui savent compter jusqu'à dix et ceux qui peuvent compter au-delà. L'idée de « Noir » m'est venue en observant un vieil homme contraint par un passant trop attentionné de traverser la rue malgré lui. « La dernière révolte » a été rédigée après la visite d'un hospice pour personnes âgées. Les univers clos et cachés (prisons, hôpitaux psychiatriques

certaine : * Dans l’antiquité grecque le dieu de l’amour s’appelle Eros. Il a des ailes et selon la légende il lance des flèches aux gens dont ils pensent qu’ils doivent tomber amoureux l’un de l’autre. Les unes à pointes dorées, les autres à pointes noires. Selon la personne visée soit elle tombe amoureuse de l’autre soit elle prend peur de l’autre. Eros, enfant ou adolescent, est l’amour tel que l’on se l’imagine en Grèce ancienne. C’est lui qui crée le désir entre les amants. Eros = désire : à l’origine

personnage lui-même ne connaît pas; s’il se pose des questions, on n’en a pas forcément les réponses. Ce point de vue subjectif favorise l’identification du lecteur au personnage. « K attendit encore un instant, regarda du fond de son oreiller la vieille femme qui habitait en face de chez lui et qui l’observait avec une curiosité surprenante, puis, affamé et étonné à la fois, il sonna la bonne. A ce moment on frappa à la porte et un homme entra qu’il n’avait jamais vu dans la maison » (Franz KAFKA

charcuterie. Ses chaussettes tirebouchonnent toujours, papa l’appelle l’accordéoniste. Entre ses jambes il y a le petit tas de quatre billes : une au-dessus des trois autres groupées en triangle. Sur le pas de la porte, Mémé Epstein nous regarde. C’est une vieille Bulgare toute ratatinée, ridée comme il n’est pas permis. Elle a bizarrement gardé le teint cuivré que donne au visage le vent des grandes steppes, et là dans ce renfoncement de porte, sur sa chaise paillée, elle est un morceau vivant du monde balkanique

passe la journée à ses côtés, il finit par expulser la fausse membrane qui l’étouffait et par guérir. Mais Mme Arnoux interprète sa maladie comme un avertissement du ciel, un châtiment divin car elle se sent fautive ( topos littéraire, cf Le rouge et le noir ). Frédéric se jure de ne plus l’aimer. Il sort et va chez Rosanette, ravie car son russe est parti. Ils s’embrassent, vont diner alors même que la réforme se met en place ( Guizot est remplacé au gouvernement par Molé pendant les journées de