Le Rouge Et Le Noir Un Affreux Supplice

temps qu’elle s’arrête. Elle n’a pas plus de chair que l’autre année. Ses cheveux courts s’éparpillent en paille raide et bien dorée, qu’elle laisse pousser depuis quatre mois, mais qu’on ne peut ni tresser ni rouler. Elle a les joues et les mains noires de hâle, le cou blanc comme lait sous ses cheveux, le sourire contraint, le rire éclatant, et si elle ferme étroitement, sur une gorge absente, blousons et chandails, elle trousse jupe et culotte pour descendre à l’eau, aussi haut qu’elle peut, avec

les nuits étaient courtes et les jours fades. Il avait ce même goût dégueulasse en bouche, celui qu'a toute personne qui se réveille. La douche ne se trouvait pas loin, mais s'y rendre alors qu'il n'était vêtu que d'un caleçon lui sembla être un supplice. Grelottant, il ouvrit l'eau, se déshabilla, s'empara de sa brosse à dents et du dentifrice. Et puis, enfin, le liquide chaud ruissela contre sa peau... Une petite vingtaine de minutes plus tard, la salle d'eau fut envahie par la buée, impossible

métal, multipliées, innombrables, allaient se perdre sous les marquises. Les trois postes d’aiguilleur, en avant des arches, montraient leurs petits jardins nus. Dans l’effacement confus des wagons et des machines encombrant les rails, un grand signal rouge tachait le jour pâle. Pendant un instant, Roubaud s’intéressa, comparant, songeant à sa gare du Havre. Chaque fois qu’il venait de la sorte passer un jour à Paris, et qu’il descendait chez la mère Victoire, le métier le reprenait. Sous la marquise

multipliées, innombrables, allaient se perdre sous les marquises. Les trois postes d’aiguilleur, en avant des arches, montraient leurs petits -3- jardins nus. Dans l’effacement confus des wagons et des machines encombrant les rails, un grand signal rouge tachait le jour pâle. Pendant un instant, Roubaud s’intéressa, comparant, songeant à sa gare du Havre. Chaque fois qu’il venait de la sorte passer un jour à Paris, et qu’il descendait chez la mère Victoire, le métier le reprenait. Sous la marquise

voraces partout où je trouvais une place, dans les cheveux, sur le front, sur les yeux, sur la bouche parfois, sur les joues, par toute la tête, dont elle découvrait toujours malgré elle un coin pour garantir les autres. A la fin, elle se dégagea, rouge et blessée. « Vous êtes un grossier, monsieur, et vous me faites repentir de vous avoir écouté. » Je lui saisis la main, un peu confus, balbutiant : « Pardon, pardon, mademoiselle. Je vous ai blessée ; j'ai été brutal ! Ne m'en voulez pas. Si vous

Le Rouge et le Noir Stendhal Publication: 1830 Catégorie(s): Fiction, Roman Source: http://www.ebooksgratuits.com 1 A Propos Stendhal: Marie-Henri Beyle (January 23, 1783 – March 23, 1842), better known by his penname Stendhal, was a 19th century French writer. Known for his acute analysis of his characters' psychology, he is considered one of the earliest and foremost practitioners of the realism in his two novels Le Rouge et le Noir (The Red and the Black, 1830) and La Chartreuse de

voraces partout où je trouvais une place, dans les cheveux, sur le front, sur les yeux, sur la bouche parfois, sur les joues, par toute la tête, dont elle découvrait toujours malgré elle un coin pour garantir les autres. À la fin, elle se dégagea, rouge et blessée. « Vous êtes un grossier, monsieur, et vous me faites repentir de vous avoir écouté. » Je lui saisis la main, un peu confus, balbutiant : « Pardon, pardon, mademoiselle. Je vous ai blessée ; j’ai été brutal ! Ne m’en voulez pas. Si vous

Ah ! mortelles douleurs ! Qu'un moment de repos me va coûter de pleurs ! Mes yeux depuis six mois étaient ouverts aux larmes Et le sommeil les ferme en de telles alarmes ? Puisse plutôt la mort les fermer pour jamais, Et m'empêcher de voir le plus noir des forfaits ! Mais en sont−ils aux mains ? Olympe Du haut de la muraille Je les ai vus déjà tous rangés en bataille ; J'ai vu déjà le fer briller de toutes parts ; Et pour vous avertir j'ai quitté les remparts. J'ai vu, le fer en main, Etéocle lui−même

tombeau depuis deux cents ans.,. On est homme enfin, on souffre ou l'on est heureux, on craint ou l'on espère, on a desjoies ou des douleurs... eh bien! t'es-tu jamais aperçu, quelque émotion qui lui traversât le coeur, que Lorenzino en devint ou plus rouge ou plus pâle? L'as-tu jamais vu rire? l'as-tu ja- ACTE I, SCENE III. : 13 mais vu pleurer? l'as-tu jamais entendu chanter dans une orgie? l'as-tu jamais entendu prier dans une église?... Non, non, crois-moi, c'est une lime sourde qui travaille

confortable, un accueil hospitalier et cordial, vous n'êtes pas, au bout de vingt-quatre heures, du dernier mieux avec toute la progéniture de votre hôte, guèbre, parsi ou wahabite, il y a lieu d'espérer qu'on vous arrachera tout bonnement la tête, - supplice en vogue dans ces climats. Les actes sont donc indifférents en tant que physiques: la conscience de chacun les fait, seule, bons ou mauvais. Le point mystérieux qui gît au fond de cet immense malentendu est cette nécessité native où se trouve l'Homme