Le Poète Est Comme Un Arbre Dont Les Feuilles

m’est resté des souvenirs d’objets et de mots dont je ne puis pas me défendre, et, quoique je ne sois jamais sorti des murs de mon presbytère, on dirait plutôt, à m’entendre, un homme ayant usé de tout et revenu du monde, qui est entré en religion et qui veut finir dans le sein de Dieu des jours trop agités, qu’un humble séminariste qui a vieilli dans une cure ignorée, au fond d’un bois et sans aucun rapport avec les choses du siècle. Oui, j’ai aimé comme personne au monde n’a aimé, d’un amour insensé

un des jours de cette semaine. Hier il a fallu se lever avant six heures pour aller à 3 lieues d’ici, à la campagne, à l’enterrement de Fauvel, ce cousin de ma mère dont je t’ai parlé, qui est mort en Afrique. J’ai avalé deux messes, une à la cathédrale de Rouen d’abord, puis là-bas à Pissy. Ce matin, j’ai été à un comice agricole, dont j’en [sic] suis revenu mort de fatigue et d’ennui. J’avais besoin de voir une de ces ineptes cérémonies rustiques pour ma Bovary, dans la deuxième partie. C’est pourtant

quelques jours dans les médias, les anars nous ne sommes plus de dangereux casseurs terroristes mais l’expression d’un pan original de la culture française. Habitués à ne pas suivre les sentiers balisés de la pensée majoritaire et de l’union sacrée dont on nous abreuve, plusieurs visiteurs du blog (que je soupçonne également de penchants libertaires) ont tenu à me signaler quelques liens où on développe plus consciencieusement mon questionnement du jour 8 (là dessous). Je vous fais part de quelques

“En attendant Godot” (1953) Pièce en deux actes Acte premier Le rideau se lève sur une «route à la campagne, avec arbre, le soir», des champs à perte de vue, presque un désert dont seul l’arbre, qui ne porte pas de feuilles, vient briser la monotonie. Au pied de celui-ci, deux clochards : Estragon qui tente désespérément de retirer ses chaussures quand Vladimir fait son entrée. Ce sont les retrouvailles entre ces deux sortes de clochards qui ont pris l'habitude de se quitter et de se retrouver

beaucoup on restait où on était. C’était des sociétés sédentaires. Les femmes étaient dessinées tout en rondeur les seins, les jambes, les cheveux… les premières sociétés étaient patriarcales et qu’on adorait les divinités féminines. On adorait la femme comme étant quelqu’un de très proche de la Terre. Avant aucune notion de la reproduction juste le corps de la femme étaient magique. Les sociétés donc étaient matriarcales = les femmes décidaient, les sociétés étaient sédentaires et ne faisaient pas la

annoncé cette souscription. Si plusieurs raisons m’avaient décidé à l’entreprendre, un plus grand nombre m’aurait obligé à y renoncer. Mais j’ai regardé comme le premier de mes devoirs de remplir mes engagements avec mes souscripteurs. Sous ce rapport, l’histoire de mon édition ne pourrait intéresser qu’un petit nombre de personnes : cependant, comme elle me donnera lieu de faire quelques réflexions utiles aux gens de lettres sans expérience, en les éclairant de celle que j’ai acquise, sur les contrefaçons

m'est resté des souvenirs d'objets et de mots dont je ne puis pas me défendre, et, quoique je ne sois jamais sorti des murs de mon presbytère, on dirait plutôt, à m'entendre, un homme ayant usé de tout et revenu du monde, qui est entré en religion et qui veut finir dans le sein de Dieu des jours trop agités, qu'un humble séminariste qui a vieilli dans une cure ignorée, au fond d'un bois et sans aucun rapport avec les choses du siècle. Oui, j'ai aimé comme personne au monde n'a aimé, d'un amour insensé

resté des souvenirs d'objets et de mots dont je ne puis pas me défendre, et, quoique je ne sois jamais sorti des murs de mon presbytère, on dirait plutôt, à m'entendre, un homme ayant usé de tout et revenu du monde, qui est entré en religion et qui veut finir dans le sein de Dieu des jours trop agités, qu'un humble séminariste qui a vieilli dans une cure ignorée, au fond d'un bois et sans aucun rapport avec les choses du siècle. Oui, j'ai aimé comme personne au monde n'a aimé, d'un amour

en dit que c’est: «le seul récit autobiographique qu’[il ait] jamais eu envie d’écrire ».[2]   Il est né à Nice le 13 avril 1940 et jusqu’à l’âge de sept ans il y vit avec sa mère et son petit frère tandis que son père travaille au Nigéria comme médecin de brousse. En 1948 il entreprend son premier voyage pour rejoindre cet homme inconnu et pendant cette traversée en bateau il écrit ses premiers romans intitulés Un long voyage et Oradi noir. Cette expérience lui servira également d’inspiration

monseigneur et des têtes de crémier. Quelques-uns, pour faire rire le monde, portaient sur leurs épaules de charmants visages de veaux, et ces visages étaient si beaux et si tristes, avec les petites herbes vertes dans le creux des oreilles comme le goémon dans le creux des rochers, que personne ne les remarquait. Une mère à tête de morte montrait en riant sa fille à tête d'orpheline au vieux diplomate ami de la famille qui s'était fait la tête de Soleilland. C'était véritablement