Le Peuple de l'Herbe

présage qu'on sacrifiera encore l'innocent. b. L’art du conteur : • Versification et hétérométrie (plusieurs dispositions de rimes et longueurs irrégulières), accélération • Alternance récit / discours : discours direct, indirect libre (« Manger l’herbe d’autrui ! Quel crime abominable ! »), narrativisé (« Un loup, quelque peu clerc, prouva par sa harangue ») • Différents registres : d’abord tragique et pathétique (jusqu’au vers 14), puis argumentatif (discours du Lion) et satirique de manière

extrait numéro 3. Zola (1840 – 1902) a passé son enfance à Aix en Provence, où il était ami avec le peintre Paul Cézanne. Il devient critique d’art et célèbre des peintres tels que Monet (le basin aux Nymphéas), Manet (le déjeuné sur l’herbe, Olympia = prostitution) ou encore Courbet (Les Baigneuses), qui sont des impressionnistes (ils posent donc la question de la réalité et restituent ce qu’ils voient et non pas ce qu’ils doivent voir.) Zola tire des leçons des impressionnistes. L fait

je prends les petits chemins creux… LE VOYAGEUR « J’irai par les sentiers » SERAPHIN C’est agréable, plus gai… LE VOYAGEUR  « Picoté par les blés » SERAPHIN C’est plein de fougères et de mousses… LE VOYAGEUR « Fouler l’herbe menue » SERAPHIN Je suis bien, je sifflote. LE VOYAGEUR « Rêveur j’en sentirai la fraicheur à mes pieds, je laisserai le vent baigner ma tête nue » SERAPHIN Je parle pas, je pense à rien. LE VOYAGEUR « Je ne parlerai pas,

jour par l'infini du ciel bleu ;Qu'écarlates ou verts, près du Roi qui les raille,Croulent les bataillons en masse dans le feu ;Tandis qu'une folie épouvantable broieEt fait de cent milliers d'hommes un tas fumant ;- Pauvres morts ! dans l'été, dans l'herbe, dans ta joie,Nature ! ô toi qui fis ces hommes saintement !… –Il est un Dieu qui rit aux nappes damasséesDes autels, à l'encens, aux grands calices d'or ;Qui dans le bercement des hosannah s'endort,Et se réveille, quand des mères, ramasséesDans l'angoisse

l’universalité du mal. Paradoxalement l'auteur dit que ce Mal est capable "d'enrichir" l'Achéron et trouve ainsi "un bon coté" à ces évènements. II ) L’hypocrisie du roi Le lion se donne l’apparence d’un être amical, honnête et dévoué à son peuple. En réalité, c’est un hypocrite qui maîtrise l’art du discours. Il ouvre son discours par une apostrophe amicale, « Mes chers amis », qui souligne la solennité du conseil. Toutefois, le terme « ami » est déjà hypocrite : les autres animaux sont soumis

follement aux herbes des haillonsD'argent ; où le soleil, de la montagne fière,Luit : c'est un petit val qui mousse de rayons. Un soldat jeune, lèvre, bouche ouverte, tête nue,Et la nuque baignant dans le frais cresson bleu,Dort ; il est étendu dans l'herbe sous la nue,Pâle dans son lit vert où la lumière pleut. Les pieds dans les glaïeuls, il dort. Souriant commeSourirait un enfant malade, il fait un somme :Nature, berce-le chaudement : il a froid. Les parfums ne font pas frissonner sa narine

emplissaient les demi-ténèbres d'une agitation silencieuse. De grands oiseaux qui ne criaient point fuyaient dans l'air comme des taches, comme des ombres ; des bourdonnements d'insectes invisibles effleuraient l'oreille ; des courses muettes traversaient l'herbe pleine de rosée ou le sable des chemins déserts. Seuls quelques crapauds mélancoliques poussaient vers la lune leur note courte et monotone. Il semblait à Jeanne que son coeur s'élargissait, plein de murmures comme cette soirée claire, fourmillant

jour par l'infini du ciel bleu ;Qu'écarlates ou verts, près du Roi qui les raille,Croulent les bataillons en masse dans le feu ;Tandis qu'une folie épouvantable broieEt fait de cent milliers d'hommes un tas fumant ;- Pauvres morts ! dans l'été, dans l'herbe, dans ta joie,Nature ! ô toi qui fis ces hommes saintement !… –Il est un Dieu qui rit aux nappes damasséesDes autels, à l'encens, aux grands calices d'or ;Qui dans le bercement des hosannah s'endort,Et se réveille, quand des mères, ramasséesDans l'angoisse

follement aux herbes des haillons D'argent ; où le soleil de la montagne fière, Luit : c'est un petit val qui mousse de rayons. Un soldat jeune, bouche ouverte, tête nue, Et la nuque baignant dans le frais cresson bleu, Dort ; il est étendu dans l'herbe, sous la nue, Pâle dans son lit vert où la lumière pleut. Les pieds dans les glaïeuls, il dort. Souriant comme Sourirait un enfant malade, il fait un somme : Nature, berce-le chaudement : il a froid. Les parfums ne font pas frissonner sa

l'infini du ciel bleu, Qu'écarlates ou verts, près du Roi qui les raille Croulent les bataillons en masse dans le feu Tandis qu'une folie épouvantable broie Et fait de cent milliers d'hommes un tas fumant; - Pauvres morts ! dans l'été, dans l'herbe, dans ta joie, Nature ! 0 toi qui fis ces hommes saintement ! - Il est un Dieu, qui rit aux nappes damassées Des autels, à l'encens, aux grands calices d'or Qui dans le bercement des hosannah s'endort, Et se réveille, quand des mères ramassées