Le Désespoir Est Assis Sur Un Banc

pauvre, et c’est par malchance et par accident que je me trouve ici, quoiqu’il n’y ait rien de blâmable dans ma conduite. Je suis trop jeune pour mourir, et vous pouvez me sauver d’un mot. Oh ! parlez, sire ! Tom se jeta à genoux avec un cri de désespoir. – Mourir ! Ne prononce pas cette parole, 50 prince chéri ; ton pauvre cœur troublé a besoin de paix, tu ne mourras point ! – Dieu vous fasse merci, ô mon Roi, et vous garde de longues années pour le bonheur de votre peuple ! Tom s’était relevé

efficacement sur Benvenuto Cellini en entrant au château Saint-Ange, c’était l’idée qu’un homme doué d’une imagination aussi inventive que la sienne ne pouvait, d’une façon ou d’une autre, tarder d’en sortir. Aussi en entrant dit-il au gouverneur, qui était assis devant une table couverte d’un tapis vert, et qui rangeait bon nombre de papiers sur cette table : – Monsieur le gouverneur, triplez les verrous, les grilles et les sentinelles ; enfermez-moi dans votre chambre la plus haute ou dans votre cachot le

jour, né de quelques heures, qui vagissait dans un couffin sur le pas de sa porte. Il s’était aussitôt efforcé de retrouver quelqu’un qui aurait pu identifier le bébé. Une mère, un père. En vain. Il était peut-être 30/649 tombé du beffroi. En désespoir de cause, le maître – qui n’était pas encore marié – l’avait gardé à ses côtés, l’affublant de son propre prénom (probablement par manque d’imagination), et Katelina, la pulpeuse Frisonne, née au nord du nord, s’était chargée de l’élever. Très vite

Editions Anne Carrière Du même auteur chez le même éditeur : L’Alchimiste, traduction de Jean Orecchioni, 1994. L’Alchimiste, traduction de Jean Orecchioni, édition illustrée par Mœbius, 1995. Sur le bord de la rivière Piedra, je me suis assise et j’ai pleuré, traduction de Jean Orecchioni, 1995. Le Pèlerin de Compostelle, traduction de Françoise MarchandSauvagnargues, 1996. Le Pèlerin de Compostelle, traduction de Françoise MarchandSauvagnargues, édition illustrée de tableaux de Cristina

sur la place pour décider de certaines lois, se trouvaient aussi les chefs de la ville, les hommes qui possédaient des terres. À leur tour, ils apprirent la venue de l'aède. Ils se rendirent aussitôt auprès du roi de la ville qu'ils trouvèrent assis sur son banc de pierre sculptée. Peu de temps après, le roi annonça qu'il donnerait un banquet à son palais, au sommet de la colline. Tout le monde était invité à prendre part au festin et à venir écouter le chant de l'aède. Des esclaves se mirent à préparer

aurons une bonne soupe. Retire ta crêpe et fricasse-nous les oignons dans la poêle. Retirer la crêpe de la poêle ! mère Barberin ne répliqua rien. Au contraire elle s’empressa de faire ce que son homme demandait tandis que celui-ci s’asseyait sur le banc qui était dans le coin de la cheminée. Je n’avais pas osé quitter la place où le bâton m’avait amené, et, appuyé contre la table, je le regardais. C’était un homme d’une cinquantaine d’années environ, au visage rude, à l’air dur ; il portait la tête

temps. * Le berger s’en alla, déçu, et bien décidé a ne plus jamais croire aux songes. Il se rappela qu’il avait diverses choses à faire : il alla donc chercher de quoi manger, échangea son livre contre un autre, plus gros, et s’en fut s’asseoir sur un banc de la place pour goûter à loisir le vin nouveau qu’il avait acheté. C’était une journée chaude, et le vin, par un de ces mystères insondables comme il y en a, parvenait à le rafraîchir un peu. Ses moutons se trouvaient à l’entrée de la ville, dans

réapparaissant devant moi et en ramassant son assiette. Je rectifiai rapidement ma tenue et passai au « salon ». J’étais dans une petite pièce pas très propre, meublée pauvrement et à la hâte. Une femme, âgée d’une cinquantaine d’années, nu-tête, se tenait assise dans un fauteuil aux bras cassés, près de la fenêtre. Elle portait une vieille robe de couleur verte et un fichu bariolé, en poil de chameau, autour du cou. Elle me dévorait littéralement de ses petits yeux noirs. Je m’approchai d’elle et la

qui va suivre. Mal portante, profondément abattue, ma mère s’était assise au coin du feu qu’elle contemplait à travers ses larmes ; elle songeait avec tristesse à sa propre vie et à celle du pauvre petit orphelin qui allait être accueilli à son arrivée dans un monde peu charmé de le recevoir, par quelques paquets d’épingles de mauvais augure prophétiques, déjà préparées dans un tiroir de sa chambre ; ma mère, dis-je, était assise devant son feu par une matinée claire et froide du mois de mars. Triste

séminaire et mon congrès. Le hasard faisait bien les choses, pourquoi ne pas en profiter ?… Quatre mois plus tard, nous étions mariés. Qu’est-ce qui la rendait si distante ? Pourquoi ne me confiait-elle rien de ses angoisses, et rien de ses secrets ? En désespoir de cause, interprétant son attitude comme un cas de conscience, j’avais soupçonné une liaison extraconjugale, une aventure sans lendemain qui la poursuivrait dans un tumulte de remords – je divaguais. Jessica était à moi. Je ne me souvenais pas d’avoir