Le Couteau sur la nuque

on se rencontrait. — Oui, une jolie vie ! répétait madame Lorilleux. On sait d'où il lui vient, l'argent de sa baraque ! Elle a gagné ça avec le forgeron... Encore du propre monde, de ce côté-là ! Le père ne s'est-il pas coupé la tête avec un couteau, pour éviter la peine à la guillotine ? Enfin, quelque sale histoire dans ce genre ! Elle accusait très carrément Gervaise de coucher avec Goujet. Elle mentait, elle prétendait les avoir surpris un soir ensemble, sur un banc du boulevard extérieur

Après le sable, Mermoz affronta la montagne, ces pics qui, dans le vent, lâchent leur écharpe de neige, ce palissement des choses avant l'orage, ces remous si durs qui, subis entre deux murailles de rocs, obligent le pilote à une sorte de lutte au couteau. Mermoz s'engageait dans ces combats sans rien connaître de l'adversaire, sans savoir si l'on sort en vie de telles étreintes. Mermoz « essayait » pour les autres. Enfin, un jour, à force « d'essayer », il se découvrit prisonnier des Andes. Échoués

la camionnette, tremblement de ferraille et klaxon aigre. Et il lui semble bien l'entendre… à moins que ce ne soit le bus de dix heures, toujours en retard. Faut voir… 3 Histoires de Mort L'homme passe son mouchoir sur son front, sur sa nuque, s'étanche et le fourre au fond de sa poche. L'église sonne la demie, un écho lui répond, l'homme délaisse le billot et la hache, s'éloigne à pas lourds dans l'allée vers la grille d'entrée du jardin. La grille En fer forgé recouvert d'antirouille

Après le sable, Mermoz affronta la montagne, ces pics qui, dans le vent, lâchent leur écharpe de neige, ce palissement des choses avant l'orage, ces remous si durs qui, subis entre deux murailles de rocs, obligent le pilote à une sorte de lutte au couteau. Mermoz s'engageait dans ces combats sans rien connaître de l'adversaire, sans savoir si l'on sort en vie de telles étreintes. Mermoz « essayait » pour les autres. Enfin, un jour, à force « d'essayer », il se découvrit prisonnier des Andes.

RAMEUR. Ça ne m'étonne pas ! Quel homme ! ULYSSE. Il a des cheveux verts et se nourrit uniquement de testi­cules de taureaux, qu'il assaisonne d'ailes de papillons roses. LE RAMEUR. Ça ne m'étonne pas ! Quel Grec ! ULYSSE. Il a deux yeux sur la nuque et un sous chaque pied, ce qui lui permet de savoir où il marche et de démasquer les traîtres... et les mouches sur l'arrière de son casque. (Tous rient.) LE RAMEUR. Ça ne m'étonne pas ! Quel homme ! ULYSSE. Quant à la ruse, il la manie si bien

Non merci. — Et pourquoi ? — Je n’aime pas le whisky. — Malheureuse ! Ça n’a rien à voir ! Goûte-moi ça... J’ai porté le verre à mes lèvres et j’ai trouvé ça infâme. Je n’avais rien mangé depuis des jours, j’étais ivre. Mon couteau glissait sur la peau des oignons et ma nuque s’était volatilisée. J’allais me couper un doigt. J’étais bien. — Il est bon, hein ? C’est Patrick Frendall qui me l’a offert pour mes soixante ans. Tu te souviens de Patrick Frendall ? — Euh... non. — Si, si, je crois que tu

- Non merci. - Et pourquoi ? - Je n’aime pas le whisky. - Malheureuse ! Ça n’a rien à voir ! Goûte-moi ça… J’ai porté le verre à mes lèvres et j’ai trouvé ça infâme. Je n’avais rien mangé depuis des jours, j’étais ivre. Mon couteau glissait sur la peau des oignons et ma nuque s’était volatilisée. J’allais me couper un doigt. J’étais bien. - Il est bon, hein ? C’est Patrick Frendall qui me l’a offert pour mes soixante ans. Tu te souviens de Patrick Frendall ? - Euh… non. - Si, si, je crois que tu

Maude m’informaque la chambre sept était libre. Affamé, j’ouvris le réfrigérateur et commençai à faire unsort à une terrine de canard, lorsqu’un bruit ténu retint mon attention. Le calme de lanuit semblait amplifier ce son minuscule.Je posai mon couteau et me rendis dans le vestibule obscur quand une lucarnes’entrebâilla. Un cambrioleur frêle et silencieux se faufila par la fenêtre avec agilité.Inquiet, je me dissimulai derrière le meuble de la réception. L’ombre posa un sac à dossur le carrelage

assez longtemps pour la voir, il le savait. Neuf fois il avait péri ; il agonisait, et son trépas marquerait sa fin véritable. Un manteau d’écureuil, se souvint-il, il m’a poignardé pour un manteau d’écureuil. La propriétaire était morte, la nuque enfoncée et réduite en une bouillie rouge cloutée de petites éclisses d’os, mais son manteau paraissait chaud et épais. Il neigeait, Varamyr avait perdu ses propres affaires au Mur. Ses pelisses de nuit et ses dessous en laine, ses bottes en toison

? Et qui m’aidera, moi, quand les gars me mettront le grappin dessus ? On est en Afrique, putain ! Là où tu te planques, on finit par te dénicher. Et puis, est-ce que j’ai l’air d’un traître, moi ? Il est hors de lui. Son sabre plane pardessus ma nuque. Pris de court par la violence de sa volte-face, je ne sais plus quelle attitude adopter. Ses cris retentissent dans la caverne comme des déflagrations. J’ai peur que les autres ne l’entendent et viennent voir de quoi il retourne. Soudain, de la même