Le Bataillon du ciel

Une vie a la dure « plutôt me clochardiser que me prostituer». Je suis né voilà aujourd'hui onze saisons de pluie, onze salsons sèches. Je suis le sixieme né d'un bataillon d'enfants faméliques. Je n'ai jamais cru que la pauvreté pouvait etre aussi chronique. Aussi mesquine. Aussi cruelle. Elle nous etrangle. Elle nous écartère. Elle abuse de ma mere veillant sur sa couvrée. La porte de notre matiti a cédé sous son poids. Elle frappe à notre porte comme le christ à la porte du coeur.

donc mort. 11/24 Le Mal est un poème d'Arthur Rimbaud (1854-1891) extrait de son recueil Poésies paru en 1871 Tandis que les crachats rouges de la mitraille Sifflent tout le jour par l’infini du ciel bleu ; Qu’écarlates ou verts, près du Roi qui les raille, Croulent les bataillons en masse dans le feu ; Tandis qu’une folie épouvantable broie Et fait de cent milliers d’hommes un tas fumant ; - Pauvres morts ! dans l’été, dans l’herbe, dans ta joie, Nature ! ô toi qui fis ces hommes saintement

la Guerre reste le propre de l’Homme. Victor HUGO   (1802-1885) Depuis six mille ans la guerre Depuis six mille ans la guerre Plait aux peuples querelleurs, Et Dieu perd son temps à faire Les étoiles et les fleurs. Les conseils du ciel immense, Du lys pur, du nid doré, N'ôtent aucune démence Du coeur de l'homme effaré. Les carnages, les victoires, Voilà notre grand amour ; Et les multitudes noires Ont pour grelot le tambour. La gloire, sous ses chimères Et sous

Baudelaire publié par l'éditeur Michel Levy. 10 Effet de nuit « Dressant l'horreur de leur feuillage à droite, à gauche, Sur le fuligineux fouillis d'un fond d'ébauche. Et puis, autour de trois livides prisonniers » La nuit. La pluie. Un ciel blafard que déchiquette De flèches et de tours à jour la silhouette D'une ville gothique éteinte au lointain gris. La plaine. Un gibet plein de pendus rabougris Secoués par le bec avide des corneilles Et dansant dans l'air noir des gigues nonpareilles

Tremperons-nous de sang les bataillons d'acier ? Suspendrons-nous l'amant sur l'échelle de soie ? Jetterons-nous au vent l'écume du coursier ? Dirons-nous quelle main, dans les lampes sans nombre De la maison céleste, allume nuit et jour L'huile sainte de vie et d'éternel amour ? Crierons-nous à Tarquin : " Il est temps, voici l'ombre ! " Descendrons-nous cueillir la perle au fond des mers ? Mènerons-nous la chèvre aux ébéniers amers ? Montrerons-nous le ciel à la Mélancolie ? Suivrons-nous

semblaient ne pas devoir s’épuiser ; toujours, au coude du chemin, se montraient de nouvelles masses noires, dont les chants enflaient de plus en plus la grande voix de cette tempête humaine. Quand les derniers bataillons apparurent, il y eut un éclat assourdissant. La Marseillaise emplit le ciel, comme soufflée par des bouches géantes dans de monstrueuses trompettes qui la jetaient, vibrante, avec des sécheresses de cuivre, à tous les coins de la vallée. Et la campagne endormie s’éveilla en sursaut ;

cette pourriture, Comme afin de la cuire à point, Et de rendre au centuple à la grande nature Tout ce qu'ensemble elle avait joint ; Et le ciel regardait la carcasse superbe Comme une fleur s'épanouir. La puanteur était si forte, que sur l'herbe Vous crûtes vous évanouir. Les mouches bourdonnaient sur ce ventre putride, D'où sortaient de noirs bataillons De larves, qui coulaient comme un épais liquide Le long de ces vivants haillons. Tout cela descendait, montait comme une vague, Ou s'élançait

Le soir ?... Nous reprendrons la routeBlanche qui courtFlânant, comme un troupeau qui broute,Tout à l'entour Les bons vergers à l'herbe bleueAux pommiers tors !Comme on les sent tout une lieueLeurs parfums forts ! Nous regagnerons le villageAu ciel mi-noir;Et ça sentira le laitageDans l'air du soir; Ça sentira l'étable, pleineDe fumiers chauds,Pleine d'un lent rhythme d'haleine,Et de grands dos Blanchissant sous quelque lumière;Et, tout là-bas,Une vache fientera, fière,À chaque pas... - Les

Le jour de gloire est arrivé !  Contre nous de la tyrannie,  L'étendard sanglant est levé ! (Bis)  Entendez­vous dans les campagnes  Mugir ces féroces soldats ?  Ils viennent jusque dans vos bras  Égorger vos fils, vos compagnes    Aux armes, citoyens !  Formez vos bataillons !  Marchons, marchons !  Qu'un sang impur...  Abreuve nos sillons !  Que veut cette horde d'esclaves,  De traîtres, de rois conjurés ?  Pour qui ces ignobles entraves,  Ces fers dès longtemps préparés ? (Bis)  Français ! Pour nous, ah ! Quel outrage 

chacun une idée, la vue, puis l'odorat et enfin l’ouïe. Le poète emploie « verdâtre et le rose lutin » pour la vue, « exhalant l'odeur et la santé » pour l'odorat, et finalement « des chansons » pour l’ouïe. Hymne à la beauté Viens-tu du ciel profond ou sors-tu de l'abîme, Ô Beauté ! ton regard, infernal et divin, Verse confusément le bienfait et le crime, Et l'on peut pour cela te comparer au vin. Tu contiens dans ton œil le couchant et l'aurore ; Tu répands des parfums comme un soir