La Mort Du Concierge Dans La Peste

de R. Muchembled (Culture populaire et culture des élites dans la France moderne (XVe – XVIIIe siècles), Paris, 1978): « Certaines villes disposent même au XVe et XVIe siècles du droit de haute justice - c’est-à-dire du pouvoir de condamner à mort – sur les bourgeois [...] » (n.s.) « [...] les multiples corps de métiers [...] qui fleurissent dans ces villes sont de plus en plus dominés par la sanior pars (la meilleure partie, au sens économique du terme) des habitants ». (n.s.) (Les

quartier de Paris. Un Paris gris, avec les lumières des boutiques, les toits hauts et les bandes du ciel par-dessus, les rubans des trottoirs encombrés de poubelles à escalader, de porches pour s’y cacher et de sonnettes, il y avait de tout, des concierges jaillissantes, des voitures à chevaux, la fleuriste et les terrasses des cafés en été. Et tout cela à perte de vue, un dédale, une immensité de rues entrecroisées… On allait à la découverte. Une fois je me souviens, on avait trouvé un fleuve, il

n’aurait aucun sens si tu me tournais le dos, patron. Quand je prie, c’est vers toi que je m’oriente… — La ferme ! tonne le Pacha, les yeux exorbités. Est-ce que je t’ai sonné, moi ? Est-ce que je t’ai sifflé ? Dib s’éparpille comme un amas de feuilles mortes dans un coup de vent. — Boucle-la ! J’en ai rien à cirer de tes prières. T’es rien, t’es nul ; tu n’existes même pas. Dib se réfugie sous ses épaules, les tripes liquéfiées. Dans son hypothétique repli, tandis que tous les yeux se détournent pour

suffisante, et qui ne déplaît pas aux autorités. Le repas fini, il remercie Dieu (toujours en latin, glisse la main au dos de son gilet pour défaire la boucle, lâche un bouton par-devant, et recroise là-dessus sa redingote – ramassée dans l’armoire du mort et arrangée pour sa taille, à la papa. Puis, les tripes emplies, la lèvre grasse, il prend, avec la division qu’il –7– dirige, le chemin de la cour des grands, qui domine le pays, ainsi qu’une terrasse de château féodal. Sur cette hauteur-là

sa passion et tenta de lui arracher la promesse qu’avant un an elle serait à lui pour la vie. Ce fut alors qu’il put connaître toute la délicatesse de ce cœur d’élite. Elle lui reprocha, les yeux baissés, l’excès de son amour, lui représenta que le mort n’était pas encore enterré, qu’il lui répugnait de marier les roses aux cyprès et les pensées amoureuses aux longs voiles de crêpe. Mais elle lui permit d’écrire et s’engagea elle-même à lui donner réponse dans six mois ; en le quittant, elle avait

lois de la biologie. Du reste, ne nous leurrons pas : les microbes sont toujours présents autour de nous, et prêts à envahir notre organisme. Mais que peuvent-ils si notre corps est blindé, si le TERRAIN est résistant ? Ainsi chuchotait à son lit de mort— peut-être, tout de même, avec une pointe d’exagération — le grand homme qui avait sauvé le petit Jupille de la rage : « Claude Bernard avait raison le MICROBE n’est rien; le TERRAIN est tout. » Eléments monocellulaires nocifs et virus prolifèrent

chercheurs sans complexes, veulent relever ce défi et, utilisant les techniques de médecine mais aussi d'astronautique les plus modernes, partent à la découverte du paradis. Leur dénomination ? Les thanatonautes. Du grec Thanatos (divinité de la mort) et nautès (navigateur). Leur guide ? Le livre des morts tibétain, le livre des morts égyptien mais aussi les grandes mythologies et les textes sacrés de pratiquement toutes les religions qui semblent depuis toujours avoir su ce qu'étaient le dernier

toit, qu’il avait loué cette pièce. Et si, à cette heure matinale, il était habillé, ce n’était pas parce qu’il venait de se lever. En réalité, il ne s’était pas couché : il venait tout droit de la forêt, comme en témoignaient les débris de feuilles mortes encore collés à ses chaussures. Se souvenant de l’attention que les autres élèves avaient accordée à son apparence, il les ôta méticuleusement. Il portait toujours les vêtements les mieux coupés, non par coquetterie, mais pour suivre les

t - i l ; mais ne viens pas avant onze heures. Maman descend nous dire adieu chaque soir, et fermei notre porte à clef. — Mais alors... Olivier sourit : — J'ai une autre clef. Tu frapperas doucement pour ne pas réveiller Georges s'il dort. — Le concierge me laissera passer? — Je l'avertirai. O h ! je suis très bien avec l u i . C'eSt l u i qui m'a donné l'autre clef. A tantôt. Ils se quittèrent sans se serrer la main. Et tandis que Bernard s'éloignait, méditant la lettre q u ' i l voulait écrire

Des passions, 9 mai 1911 Crainte est maladie, 5 mars 1922 De l'imagination, 20 février 1923 Maux d'esprit, 12 décembre 1910 Argan, 11 septembre 1923 Médecine, 23 mars 1922 Le sourire, 20 avril 1923 Accidents, 22 août 1923 Drames, 24 avril 1912 Sur la mort, 10 août 1923 Attitudes, 16 février 1922 Gymnastique, 16 mars 1922 Prières, 24 décembre 1913 L'art de bâiller, 24 avril 1923 Humeur, 21 décembre 1921 Des caractères, 4 décembre 1923 La fatalité, 12 décembre 1922 L'âme prophétique, 25 août 1913 Notre