La Coursive

de loin, devait être un mulâtre ; je dis « semblait » car je ne trouvai jamais l’entrain qu’il aurait fallu pour monter là-haut sur la passerelle me rendre compte par moi-même. Je restai confiné avec les nègres, seuls passagers, dans l’ombre de a coursive, tant que le soleil tenait le pont, jusque sur les cinq heures. Pour ne pas qu’il vous brûle la tête par les yeux, le soleil, il faut cligner comme un rat. Après cinq heures on peut se payer un tour d’horizon, la bonne vie. Cette frange grise, le

laissait échapper un nuage de duvets et de petites plumes blanches. Entre les murs imposants et moussus du donjon, des musiciens, des acrobates ailés accueillaient les invités, perchés sur un reste de mur mitoyen ou accrochés à l’une des nouvelles coursives métalliques qui, courant le long des murs internes, permettraient désormais d’accéder au sommet du donjon. Une pluie de plumes et de duvets recouvrait les invités, que j’identifiais comme les notables locaux : beaucoup d’élus, de conseillers généraux