J J Rousseau Les Confessions Le Peigne Cassé Commentaire De Texte

dit-elle, en sautant à terre. 3 C’était un homme vautré tout de son long, les bras étendus, tombé la face dans la poussière. Il paraissait d’une longueur extraordinaire, maigre comme une branche sèche ; le miracle était que Balthazar ne l’eût pas cassé en deux d’un coup de sabot. Madame François le crut mort ; elle s’accroupit devant lui, lui prit une main, et vit qu’elle était chaude. – Eh ! l’homme ! dit-elle doucement. Mais les charretiers s’impatientaient. Celui qui était agenouillé dans ses

l'impossible. Il n'avait pas besoin de souffrir avec moi. À cheval donné, on ne regarde pas la bouche. Pas plus qu'on ne regarde le moteur d'une camionnette qu'on n'a pas payée. —Euh, de rien, marmonna-t-il, gêné. Nous échangeâmes encore quelques commentaires sur le temps – humide –, et la discussion s'en tint là. Ensuite, nous contemplâmes le paysage. Magnifique, il me fallait en convenir. Tout était vert les arbres, leurs troncs couverts de lichen, leurs frondaisons dégoulinantes de mousse, le sol

qui devaient cacher une alcôve. Meaulnes avait fermé la fenêtre, tant à cause du froid que par crainte d’être aperçu du dehors. Il alla soulever le rideau du fond et découvrit un grand lit bas, couvert de vieux livres dorés, de luths aux cordes cassées et de candélabres jetés pêle-mêle. Il repoussa toutes ces choses dans le fond de l’alcôve, puis s’étendit sur cette couche pour s’y reposer et réfléchir un peu à l’étrange aventure dans laquelle il s’était jeté. Un silence profond régnait sur ce

L’objet en question n’était plus d’usage. N’importe ! ils devaient le rendre. Sans doute ! Mais au moins qu’on leur permît de faire venir un peintre pour le dessiner. – Soit, messieurs. – Entre nous, n’est-ce pas ? dit Bouvard sous le sceau de la confession ! L’ecclésiastique, en souriant les rassura d’un geste. Ce n’était pas lui, qu’ils craignaient, mais plutôt Larsonneur. Quand il passerait par Chavignolles, il aurait envie de la cuve – et ses bavardages iraient jusqu’aux oreilles du gouvernement

question n’était plus d’usage. N’importe ! Ils devaient le rendre. Sans doute ! Mais au moins qu’on leur permît de faire venir un peintre pour le dessiner. — « Soit, messieurs. » — « Entre nous, n’est-ce pas ? » dit Bouvard « sous le sceau de la confession ! » L’ecclésiastique, en souriant les rassura d’un geste. Ce n’était pas lui, qu’ils craignaient, mais plutôt Larsonneur. Quand il passerait par Chavignolles, il aurait envie de la cuve – et ses bavardages iraient jusqu’aux oreilles du gouvernement

monde, dit-elle, en sautant à terre. C’était un homme vautré tout de son long, les bras étendus, tombé la face dans la poussière. Il paraissait d’une longueur extraordinaire, maigre comme une branche sèche ; le miracle était que Balthazar ne l’eût pas cassé en deux d’un coup de sabot. Madame François le crut mort ; elle s’accroupit devant lui, lui prit une main, et vit qu’elle était chaude. – Eh ! l’homme ! dit-elle doucement. Mais les charretiers s’impatientaient. Celui qui était agenouillé dans ses

l’impossible. Il n’avait pas besoin de souffrir avec moi. À cheval donné, on ne regarde pas la bouche. Pas plus qu’on ne regarde le moteur d’une camionnette qu’on n’a pas payée. — Euh, de rien, marmonna-t-il, gêné. -8- Nous échangeâmes encore quelques commentaires sur le temps – humide –, et la discussion s’en tint là. Ensuite, nous contemplâmes le paysage. Magnifique, il me fallait en convenir. Tout était vert : les arbres, leurs troncs couverts de lichen, leurs frondaisons dégoulinantes de mousse, le sol

véritable, son livre devait respecter, non seulement le fond, mais la forme même de l'œuvre si considérable d'Emile Zola. Aussi trouvera-t-on ici certaines tournures caractéristiques, des phrases entières, jusqu'à des alinéas complets, puisés dans le texte du grand écrivain. Mais toute pensée de plagiat doit être écartée, puisque l'unique et très mince mérite auquel prétende l'auteur consiste, non dans l'évocation de cette foule vivante et agissante, mais dans sa simple mise en ordre, dans son classement

de sa pensée comme insignifiante. Il tourna la page. Pendant de longs instants il en considéra la blancheur vide, se demandant s’il n’était pas 47 simplement un imbécile. Puis il appuya le stylo sur la ligne du haut et inscrivit son premier texte dans le cahier. Le visage de Stillman. Plutôt : le visage de Stillman tel qu’il était il y a vingt ans. Il est impossible de savoir si celui de demain lui ressemblera. Mais ce qui est sûr, c’est que ce n’est pas une figure de fou. Ou bien cette

quelque Coutume de Bourgogne ou de Normandie, pesant in-folio qu’il ouvrait sur le bras d’un fauteuil pour épier avec moi, de feuille en feuille, jusqu’où persévérait le travail d’un insecte rongeur. –9– Le juriste, en consultant un vieux texte, avait admiré ces petites galeries clandestines et s’était dit : « Tiens ! cela amusera mon enfant. » Et cela m’amusait beaucoup, à cause aussi de l’amusement qu’il paraissait lui-même y prendre. Mais le souvenir du cabinet de travail est resté lié