Eluard Leurs Yeux Toujours Purs

Tombeau Celle dont la dépouille en ce marbre est enclose  Fut le digne sujet de mes saintes amours.  Las ! Depuis qu'elle y dort, jamais je ne repose,  Et s'il faut en veillant que j'y songe toujours. Ce fut une si rare et si parfaite chose  Qu'on ne peut la dépeindre avec l'humain discours ; Elle passa pourtant de même qu'une rose,  Et sa beauté plus vive eut des termes plus courts

Beaucoup de ces poètes sont issus du surréalisme*, comme Eluard et Aragon. L'épisode tragique de la guerre provoqua de nombreuses réactions chez les poètes, face à la censure exercée par l'occupant allemand ou par le gouvernement de Vichy, les poètes ont choisi d'écrire et de se faire publier dans la clandestinité au risque de leur vie. Écrire était alors un acte devenu dangereux, c'est pour ça que Louis Aragon signait François la Colère, que Paul Eluard signait Jean du Haut. Des maisons d'édition clandestines

de captivité,Paul ELUARD, « Leurs yeux toujours purs »Capitale de la douleur.La poésie nous aide à vivre et je plains ceux qui en sont privés ! Ceux qui n’ont pas la chance immense d’être hanté par les mots merveilleux de ces géants (ou pour être plus précis « ces princes des nuées » aux « ailes de géant »). Elle est une manière de voir le monde et de sentir, qui nous ennoblit. Penser en poète, c’est savoir de manière intime que la beauté existe, qu’il suffit d’ouvrir les yeux pour la trouver presque

thème de l’amour. Ce sentiment d’attachement et d’affection qui pousse ceux qui le ressentent à rechercher une proximité avec l’objet de cet amour et à adopter un comportement particulier en conséquence. L’amour un sentiment très important depuis toujours, du Moyen-âge à nos jours, mais ça peut-être aussi une valeur ou une pulsion qui peut rendre heureux ou triste. C’est une notion très complexe, tout le monde cherche à comprendre, à ressentir et à trouver ce qu’est le véritable amour. Ce sentiment


J'arrive où je suis étranger 
Un jour tu passes la frontière 
D'où viens-tu mais où vas-tu donc 
Demain qu'importe et qu'importe hier 
Le coeur change avec le chardon 
Tout est sans rime ni pardon 
Passe ton doigt là sur ta tempe 
Touche l'enfance de tes yeux 
Mieux vaut laisser basses les lampes 
La nuit plus longtemps nous va mieux 
C'est le grand jour qui se fait vieux 
Les arbres sont beaux en automne 
Mais l'enfant qu'est-il devenu 
Je me regarde et je m'étonne 
De ce voyageur inconnu 
De son visage

rochers s’enivrent de fraîcheur intemporelleGouttelettes éparpillées en écrins de plaisirPinceaux aux mille larmes embellies de transparenceArc-en-ciel des désirs jaillissants de la montagneUne histoire se dessinejournée ensoleilléeéclat des enfantsles yeux irisés par cette beauté inespéréeLa descenteune marche après l’autrel’enfer n’est pas làLa cascade a métamorphosé l’émotionAlcool sublimé, voluptéL'homme transformé en chérubinpatauge dans le bénitier de la terres’agenouillantéperduparmi les crapauds

Sujet : Est-il juste de penser comme le dit Paul Eluard lors d’une conférence prononcée à Londres en 1936 et publiée dans L’évidence poétique (1937) que les poètes « parlent pour tous » ? Vous construirez votre réponse en vous appuyant sur les œuvres au programme ainsi que sur vos connaissances et lectures personnelles. Les poètes considèrent le travail poétique comme l’art d’évoquer et de suggérer les sensations, les impressions et les émotions les plus vives, par l’union des sons et des rythmes

embellir, Dans mon sein ne saurait vieillir Comme l'âme, elle n'a point d'âge.Non, tu n'as pas quitté mes yeux ; Et quand mon regard solitaire Cessa de te voir sur la terre, Soudain je te vis dans les cieux.Là, tu m'apparais telle encore Que tu fus à ce dernier jour, Quand vers ton céleste séjour Tu t'envolas avec l'aurore.Ta pure et touchante beauté Dans les cieux même t'a suivie ; Tes yeux, où s'éteignait la vie, Rayonnent d'immortalité !Du zéphyr l'amoureuse haleine Soulève encor tes longs cheveux

étoffe vacillante, Miroiter la peau ! Sur ta chevelure profonde Aux âcres parfums, Mer odorante et vagabonde Aux flots bleus et bruns, Comme un navire qui s'éveille Au vent du matin, Mon âme rêveuse appareille Pour un ciel lointain. Tes yeux où rien ne se révèle De doux ni d'amer, Sont deux bijoux froids où se mêlent L’or avec le fer. A te voir marcher en cadence, Belle d'abandon, On dirait un serpent qui danse Au bout d'un bâton. Sous le fardeau de ta paresse Ta tête d'enfant

profondeurs énormes, Dont les cercles hideux vont toujours plus avant Dans une ombre où se meut l’enfer vague et vivant ! Cette rampe se perd dans la brume indécise ; Au bas de chaque marche une plainte est assise, Et l’on y voit passer avec un faible bruit Des grincements de dents blancs dans la sombre nuit. Là sont les visions, les rêves, les chimères ; Les yeux que la douleur change en sources amères, L’amour, couple enlacé, triste, et toujours brûlant, Qui dans un tourbillon passe une plaie