Cracheur de feu

déclencher un soulèvement, dis-je. Je vous crois. Mais peu importe. Votre styliste a eu le nez creux avec son choix de garde—robe. Katniss Everdeen, la fille du feu... Vous êtes l'étincelle qui, si l'on n'y prend pas garde, risque d'embraser Panem. Pourquoi ne pas m'éliminer ? Publiquement ? Cela ne ferait que jeter de l'huile sur le feu. — Vous pourriez simuler un accident. — Allons, qui goberait un truc pareil ? Certainement pas vous, si vous étiez devant votre télé. — Dans ce cas, dites-moi ce

déclencher un soulèvement, dis-je. — Je vous crois. Mais peu importe. Votre styliste a eu le nez creux avec son choix de garde-robe. Katniss Everdeen, la fille du feu… Vous êtes l’étincelle qui, si l’on n’y prend pas garde, risque d’embraser Panem. — Pourquoi ne pas m’éliminer ? — Publiquement ? Cela ne ferait que jeter de l’huile sur le feu. — Vous pourriez simuler un accident. — Allons, qui goberait un truc pareil ? Certainement pas vous, si vous étiez devant votre télé. — Dans ce cas, dites-moi

l’a emprisonné dans les Catacombes creusées sous Paris. Debout, enchaîné à un rocher par le cou et les membres ; devant une faille ouverte sur les enfers, qui crachent jusqu’à lui leur incandescence. Il attend et il souffre, offrande à une colonne de feu qui parfois s’affaiblit mais jamais ne s’éteint. Jamais. Pas plus que lui. Encore et toujours consumé par le brasier, il revient encore et toujours à la vie, car l’immortalité l’y ramène obstinément. Des fantasmes de vengeance d’une extrême précision

Sud. Malheureusement, l'armée de Nout est essentiellement formée de mercenaires bataves, d'archers moldaves, de frondeurs suisses, de lions de l'Atlas aux crocs enduits de cyanure, d'autruches au bec couvert de lames de rasoirs, d'aigles cracheurs de feu, d'éléphants nains apprivoisés dont la trompe projette de la glu, et d'éperviers capables de bombarder de l'huile bouillante. Elle ne fait donc plus le poids au xxie siècle devant les armes modernes. C'est pourquoi Nout cherche celui qui

l’Humanité, omnipotent et magnanime. Je faisais partie des survivants d’Eridu, de ceux qui avaient fui dans les steppes arides alors que le Vent Mauvais approchait de la ville. Je m’étais éloigné dans le désert à la recherche de brindilles sèches pour le feu. En relevant la tête, j’aperçus un Tourbillon venant du sud. Il dégageait un éclat rougeâtre et se déplaçait sans bruit. Lorsqu’il attegnit le sol, quatre pieds raides émergèrent de son ventre et l’éclat disparut. Je me jetai au sol et me prosternai

résistance et de votre loyauté, mais qui se terminait parfois dans le sang. Malgré son jeune âge, Milo y avait pourtant « survécu » et, pendant plus de deux ans, il avait volé des voitures, dealé du crack, racketté des commerçants et revendu des armes à feu pour le compte de la Mara. À quinze ans, il était devenu une sorte de bête féroce dont la vie n'était plus régulée que par la violence et la peur. Piégé dans cette spirale, n'envisageant son avenir que par la mort ou la prison, il n'avait dû son salut

découvert la recette des enterrements réussis : épinards en branches, anchois, brocolis et cervelle d'agneau. Journée mémorable s'il en fut car, en plus, je rencontrai pour la première fois Raoul Razorbak. Nous étions rassemblés devant la tombe de feu mon oncle Norbert quand je remarquai un peu plus loin ce qui m'apparut d'abord comme un vautour posé sur une sépulture. Il ne s'agissait pas d'un oiseau de proie. C'était Raoul. Profitant d'un instant d'inattention - après tout j'avais fourni mon

de votre loyauté, mais qui se terminait parfois dans le sang. Malgré son jeune âge, Milo y avait pourtant « survécu » et, pendant plus de deux ans, il avait volé des voitures, dealé du crack, racketté des commerçants et revendu des armes à feu pour le compte de la Mara. À quinze ans, il était devenu une sorte de bête féroce dont la vie n'était plus régulée que par la violence et la peur. Piégé dans cette spirale, n'envisageant son avenir que par la mort ou la prison, il n'avait dû son

résistance et de votre loyauté, mais qui se terminait parfois dans le sang. Malgré son jeune âge, Milo y avait pourtant « survécu » et, pendant plus de deux ans, il avait volé des voitures, dealé du crack, racketté des commerçants et revendu des armes à feu pour le compte de la Mara. À quinze ans, il était devenu une sorte de bête féroce dont la vie n'était plus régulée que par la violence et la peur. Piégé dans cette spirale, n'envisageant son avenir que par la mort ou la prison, il n'avait dû son salut

son ventre qui gargouillait. Toute cette lecture lui avait donné faim ! Sans faire de bruit, elle se glissa hors du lit et s’entortilla dans une couverture avant de rejoindre la cuisine américaine qui donnait sur les toits. Elle mit la théière sur le feu et ouvrit le frigo à la recherche de quelque chose à grignoter. Hum, pas grand-chose… Fouillant dans les placards, elle dégota tout de même un paquet entamé de Granola. En attendant que l’eau frémisse, elle croqua dans un biscuit et parcourut les annexes