Bel Ami La Veille Du Duel

dissertation latine et le deuxième prix de dissertation française. Il obtint la même année, au concours général, le deuxième prix de dissertation latine, ce qui fit pleurer de joie sa mère. Le 23 septembre, à propos de son avenir, il écrivit à son ami et condisciple, Paul Foucher, le beau-frère de Victor Hugo : «Je ne voudrais pas écrire ou je voudrais être Shakespeare ou Schiller ; je ne fais donc rien !» En fait, il rimait comme tant d'autres, et ce goût naturel aurait pu rapidement avorter si

jusqu'aux cieux, avoir entrevu quelque paradis inaccessible. Implacables doivent être les ouragans qui le forcent à demander la paix de l'âme à la bouche d'un pistolet. Combien de jeunes talents confinés dans une mansarde s'étiolent et périssent faute d'un ami, faute d'une femme consolatrice, au sein d'un million d'êtres, en présence d'une foule lassée d'or et qui s'ennuie. A cette pensée, le suicide prend des proportions gigantesques. Entre une mort volontaire et la féconde espérance dont la voix appelait

Jacques Quelle est-elle ? Maître Un jour la Gaine et le Coutelet se prirent de querelle. Le Coutelet dit à la Gaine : « Gaine, mamie, vous êtes une friponne, car tous les jours vous recevez de nouveaux coutelets. » La Gaine répondit au Coutelet : « Mon ami Coutelet, vous êtes un fripon, car tous les jours vous changez de gaine. » « Gaine, ce n’est pas là ce que vous m’aviez promis ! » « Coutelet, vous m’avez trompé le premier. » Ce débat s’était élevé à table. Cil qui était assis entre la Gaine et le

Numérisation effectuée par François Bon (http://perso.wanadoo.fr/f.bon/). Une édition numérique ne remplace pas les éditions critiques: on se procurera l’édition Corti (Robert Kopp, 1969) ou Pléiade (Claude Pichois, 1975). À Arsène Houssaye Mon cher ami, je vous envoie un petit ouvrage dont on ne pourrait pas dire, sans injustice, qu'il n'a ni queue ni tête, puisque tout, au contraire, y est à la fois tête et queue, alternativement et réciproquement. Considérez, je vous prie, quelles admirables commodités

qu’il faut surtout prêter attention plus qu’au lieu dit de Paris. Comme on le voit à la lecture du recueil, Paris n’est pas le décor principal de l’experience poétique. Cependant le Spleen de Paris ne se trompe pas de lieu, le Spleen de Baudelaire est bel et bien un mal de « vauriens » de Paris, Baudelaire nous présente le diagnostic d’un malaise social lié à une ville plus qu’une simple indication de carte pour situer son épanchement poétique. Seule la dernière pièce du recueil (« Épilogue ») est

Petits poèmes en prose Édition de référence : Les Fleurs du mal suivies du Spleen de Paris, Éditions de Clairefontaine, 1947, La Guilde du Livre, Lausanne. Introduction, éclaircissements et notes de Blaise Allan. À Arsène Houssaye1 Mon cher ami, je vous envoie un petit ouvrage dont on ne pourrait pas dire, sans injustice, qu’il n’a ni queue ni tête, puisque tout, au contraire, y est à la fois tête et queue, alternativement et réciproquement. Considérez, je vous prie, quelles admirables commodités

jusqu'aux cieux, avoir entrevu quelque paradis inaccessible. Implacables doivent être les ouragans qui le forcent à demander la paix de l'âme à la bouche d'un pistolet. Combien de jeunes talents confinés dans une mansarde s'étiolent et périssent faute d'un ami, faute d'une femme consolatrice, au sein d'un million d'êtres, en présence d'une foule lassée d'or et qui s'ennuie. A cette pensée, le suicide prend des proportions gigantesques. Entre une mort volontaire et la féconde espérance dont la voix appelait

jusqu'aux cieux, avoir entrevu quelque paradis inaccessible. Implacables doivent être les ouragans qui le forcent à demander la paix de l'âme à la bouche d'un pistolet. Combien de jeunes talents confinés dans une mansarde s'étiolent et périssent faute d'un ami, faute d'une femme consolatrice, au sein d'un million d'êtres, en présence d'une foule lassée d'or et qui s'ennuie. A cette pensée, le suicide prend des proportions gigantesques. Entre une mort volontaire et la féconde espérance dont la voix appelait

le ballottement des lanternes ; c’est une douzaine d’hommes entassés, et une ou deux femmes ; parfois dans ce fouillis, on est arrêté par deux grands yeux vifs qui brillent. Mais à l’avant de l’embarcation, sur le petit terre-plein en dos d’âne, un bel homme est campé, droit et haut, le nez d’aigle, la taille enveloppée d’une capa dont le pan se rejette sur l’épaule avec arrogance, le chapeau large en arrière, les mains très sales, et force bagues aux doigts. Il écarte sa moustache, et dans le beau

jusqu’aux cieux, avoir entrevu quelque paradis inaccessible. Implacables doivent être les ouragans qui le forcent à demander la paix de l’âme à la bouche d’un pistolet. Combien de jeunes talents confinés dans une mansarde s’étiolent et périssent faute d’un ami, faute d’une femme consolatrice, au sein d’un million d’êtres, en présence d’une foule lassée d’or et qui s’ennuie. A cette pensée, le suicide prend des proportions gigantesques. Entre une mort volontaire et la féconde espérance dont la voix appelait